Seine Spiele, ihre Regeln

ROBYN

„Robyn, eine Million Schichten zu arbeiten und die echte Welt zu meiden, wird dir nicht helfen, einen Mann abzubekommen. Du musst raus, Spaß haben, und da heute mein Geburtstag ist, hast du offiziell keine Ausrede.“

Moniques Stimme ist fröhlich in meinen Ohrhörern, während sie ihren neuesten Vortrag hält.

 Ich will widersprechen. Sie daran erinnern—zum millionsten Mal—dass ich genau so, wie ich bin, in Ordnung bin und dass ich keinen Mann brauche. Aber ich halte stattdessen den Mund. Es hat keinen Sinn. Denn in dem Moment, in dem ich durch die Tür gehe, wird sie darauf warten, mich wieder daran zu erinnern, dass mein Liebesleben eine Tragödie ist.

 Also gehe ich stattdessen den Weg des geringsten Widerstands. „Klar, Mom. Laut und deutlich.“

 „Du bist sarkastisch, oder?“

 Ich schmunzle und stelle mir schon vor, wie sie sich wie immer an den Fingernägeln kaut, wenn sie amüsiert ist. „So in etwa.“

„Robyn—“

 „Ja, ja. Ich muss raus und Sex haben. Verstanden. Wir reden später.“ Ich lege auf, bevor sie mit einem weiteren Vortrag anfangen kann, und atme aus, während ich für einen Moment die Augen schließe.

 Jesus, könnt ihr mich mal atmen lassen?

 Ich konzentriere mich wieder auf meinen Bericht, während Katy Perrys Roar durch meine Ohrhörer dröhnt. Während ich die Texte summend aufschreibe, taucht eine blasse Hand in meinem Sichtfeld auf und klopft leicht auf den Schreibtisch.

 Mein Kopf schnellt hoch.

 Ein Paar scharfe grüne Augen treffen meine.

 „Shit,“ platze ich heraus und ziehe einen Ohrhörer heraus. „Du hast mich zu Tode erschreckt.“

 Der Mann vor mir steht mit einer lässigen Selbstsicherheit da, die Hände in den Taschen seines Labormantels. Ein kleines Schmunzeln spielt auf seinen Lippen. „Du hast aber eine Klappe, was?“

 „Äh, wer bist du?“ frage ich und mustere ihn kurz.

 Er ist groß. Blond. Breitschultrig. Attraktiv. So attraktiv, dass man kurzzeitig seine Haltung zu Affären am Arbeitsplatz überdenkt.

 Aber das mache ich nicht.

 Also, weiter.

 „Ich bin Doktor Sanders,“ sagt er und mustert mich ebenso schnell.

 Doktor? Interessant.

 „Oh. Ich bin Robyn. Robyn Denver. Ich bin hier praktische Krankenschwester.“

 „Ja, ich weiß. Ich habe deinen Namen dreimal gerufen, während du laut genug gesummt hast, dass es die gesamte Etage hören konnte.“ Sein Gesichtsausdruck ist nichtssagend.

 Ich zucke leicht zusammen. „Entschuldigung, Ohrhörer.“

 Er nickt. „Du bist hier ziemlich beliebt.“

 „Ist das so?“

 „So ungefähr.“ Er atmet aus und kommt zur Sache. „Ich übernehme von Doktor Ricci, also wirst du von jetzt an mit mir arbeiten.“

 Das weckt mein Interesse. „Warte—was ist mit Dr. Ricci passiert?“

 „Versetzt. Ich habe jetzt das Sagen.“

 „Und er ist weg? Einfach so?“

 Doktor Sanders neigt den Kopf. „Wart ihr zusammen?“

 Ich schnaube. Über meine Leiche würde ich mit diesem Hund ausgehen.

 „Was? Nein.“ Ich lasse meinen Stift auf den Schreibtisch fallen. „Brauchst du etwas, oder bist du nur hier, um mich zu verhören?“

 Ein Hauch eines Lächelns huscht über sein Gesicht. „Ich brauche dich, um eine Blutprobe von einem Patienten zu nehmen. Und sei bitte vorsichtig.“

 Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Vorsichtig?“

 „Dr. Ricci hat mir von deiner Arbeit hier erzählt.“

 „Hat er?“ frage ich, während ich meinen Stuhl zurückschiebe.

 Doktor Sanders und ich treten aus der Schwesternstation und gehen Seite an Seite.

 „Nicht alles war gut,“ fügt er beiläufig hinzu.

 Natürlich. Warum bin ich nicht überrascht?

 Ich habe früher für Doktor Ricci geschwärmt. Eine Zeit lang war er mein Lieblingsarzt in diesem Krankenhaus—bis er alles vermasselte.

 Er war heiß, und ich wusste, dass er ein Frauenheld war, aber er war großartig. Gut aussehend, charmant und fast von jeder Krankenschwester und ein paar Ärzten verehrt. Sogar der Krankenhauspräsident liebte ihn.

 Aber unter all diesem Charisma? War er ein arroganter Perverser.

 „Und nach der Blutprobe, mach dich bereit—du kommst mit mir in die OP.“

 Die Stimme von Doktor Sanders reißt mich aus meinen Gedanken. Bevor ich protestieren kann, blitzt ein kleines Lächeln über sein Gesicht und er verschwindet um die Ecke.

 Verdammtes Leben.

 Der Patient, von dem ich die Blutprobe nehmen muss, ist ein Typ Mitte zwanzig. Nachdem ich die Probe im Labor abgegeben habe, mache ich mich bereit für die OP mit dem neuen Arzt.

 Während ich ihm bei der Arbeit zuschaue, fange ich an, Roar leise vor mich hin zu summen. Es ist mein Stressbewältigungslied. Immer wenn die Arbeit sich stapelt oder alles überwältigend erscheint, höre ich dieses Lied, weil es mich daran erinnert, wer ich früher war, bevor ich nach New York gezogen bin.

 Doktor Sanders ist nicht so schlecht. Er ist wie Ricci, aber ohne das unnötige Flirten, was eine Erleichterung ist. Als Ricci hier war, ließ er keine Gelegenheit aus, mit den Schwestern oder Bewohnern zu flirten—manchmal ging er zu weit. Ich hasste ihn verdammt. Aber da er ein verdammt guter Chirurg war, sahen die Leute darüber hinweg.

 Doktor Sanders hingegen ist ruhig. In den wenigen Stunden, die ich mit ihm gearbeitet habe, haben wir kaum gesprochen, was ehrlich gesagt eine erfrischende Abwechslung ist. Ricci war arrogant, laut und liebte es, sich selbst reden zu hören, selbst wenn er völlig vom Thema abkam.

 „Robyn, kannst du aufhören?“

 Ich blinzele. „Aufhören mit was?“

 Er seufzt. „Mit dem Summen. Und dem Fußtippen. Du klingst wie eine alte Frau, die versucht, im Takt zu bleiben.“

 Ich schnaube. „Wen kümmert's?“

 „Mich. Ich kann mich bei all dem Lärm nicht konzentrieren—es ist wie ein verdammter Wasserkocher, der mir ins Ohr pfeift.“ Sein leichter schottischer Akzent macht die Beschwerde fast amüsant.

 Ich rolle mit den Augen. „Ich summe, wenn ich gestresst bin.“

 Er atmet schwer aus und hält sich offensichtlich davon ab, sich an die Schläfe zu reiben. Ich schmunzle.

 „Geht's dir gut, Doc?“ frage ich, mein Tonfall tropft vor Spott.

 Er ignoriert mich.

 „Klar, Sandalen,“ murmle ich, gerade laut genug, damit er es hört.

 „Sanders,“ korrigiert er. „Und es ist Doktor Sanders für dich. Nicht Sanders. Nicht Sandalen.“

 „Verstanden, Doktor Sandalen,“ sage ich und schmunzle.

 Er stöhnt und schüttelt den Kopf, bevor er zur Arbeit zurückkehrt. So wird er bis morgen seine Kündigung einreichen.

 Dann, aus dem Nichts, fragt er: „Hast du einen Freund, Robyn?“

 Ich halte inne und beiße mir auf die Innenseite der Wange. „Nein. Warum?“

 „Nur neugierig, wie jemand mit deinem lauten Summen klarkommt. Ich kenne dich erst seit ein paar Stunden, und ich habe schon das Gefühl, die Medizin ganz aufzugeben.“

 Ich schnaube und schüttle den Kopf. „Ich bin eine lustige Person, weißt du. Ich versuche nur, positiv zu bleiben. Offensichtlich nervt das viele Leute.“

 „Ja, nun, viele der Schwestern hier mögen dich nicht,“ sagt er direkt. „Sie denken, du bist zu optimistisch—als würdest du vorgeben, das Gute in jeder Situation zu sehen.“

 Ich rolle mit den Augen. „Und?“

 Er zuckt mit den Schultern. „Und… du bist wahrscheinlich die schönste Schwester in diesem Krankenhaus, also denke ich, dass sie einfach neidisch sind.“

 Oh, verdammt.

 Es ist eine Linie, die er wahrscheinlich schon oft verwendet hat, und wenn er denkt, dass sie bei mir funktionieren wird, hat er sich gewaltig getäuscht.

 Männer sagen alles, um in die Hosen einer Frau zu kommen.

 „Entspann dich, Ms. Denver,“ fügt er hinzu, bevor ich etwas sagen kann. „Ich flirte nicht mit dir. Ich bin ein Profi und möchte es dabei belassen.“

 „Huh-huh,“ summe ich, unbeeindruckt.

 „Im Ernst.“

 „Klar, Doktor Sandalen.“

 Er stöhnt laut. „Ich nehme alles zurück, was ich gesagt habe.“

 Ich lache und werfe ihm ein schelmisches Grinsen zu.

 Ich habe es immer geliebt, Krankenschwester zu sein—nicht nur den Beruf, sondern den Zweck dahinter. Menschen zu helfen, sich um sie zu kümmern, wenn sie das Gefühl haben, dass sie nicht lebend herauskommen werden—es gibt mir ein Gefühl der Erfüllung, das ich in meiner Kindheit nie hatte. Ich mag zwar noch keine registrierte Krankenschwester sein, aber ich liebe, was ich tue.

 Ich verbrachte meine Kindheit damit, zwischen Ländern zu hüpfen—Mittelschule in Italien, Oberschule im Vereinigten Königreich—bevor ich an der Stanford University landete, wo ich einen Abschluss in Betriebswirtschaft machte. Es war eine der besten Schulen in den Vereinigten Staaten, doch jede Sekunde, die ich dort verbrachte, fühlte sich wie eine Gefängnisstrafe an. Ich wollte weglaufen. Verschwinden. Aber ich wusste, dass der Einfluss meiner Eltern zu groß war, ihre Macht zu stark.

 Dennoch war ich bis zu meinem zweiten Studienjahr verzweifelt. Ich wusste nicht wie ich es tun würde, aber ich begann, Pläne zu schmieden. Sorgfältig. Leise. Ich musste schlau sein—ich durfte keine Spuren hinterlassen.

 Vor New York war Italien mein Zuhause. Ein Leben voller Luxus, Macht und Kontrolle. Der Reichtum meiner Familie war generationsübergreifend, ihre Verbindungen unantastbar. Sie hatten die Polizei, die Regierung und den gesamten Staat in ihren Taschen. Sie diktierten alles—was wir trugen, was wir aßen, was wir studierten, wen wir liebten.

 In Reichtum geboren zu werden, mag wie ein Segen erscheinen, aber für mich war es erstickend. Mein Vater hatte bereits meine Zukunft entschieden. Ich sollte seine perfekt erzogene Nachfolgerin sein, seine rechte Hand im Familiengeschäft, die sich um jedes Detail seines Imperiums kümmerte. Und jahrelang spielte ich meine Rolle.

 Bis ich nicht mehr konnte.

 Vor vier Jahren brach ich zusammen. Ich hatte mein ganzes Leben in einer Schale gefangen verbracht, erstickend unter ihren Regeln, ihren Erwartungen, ihrer Kontrolle. Und ich beschloss, dass ich, zum ersten Mal, ich eine Wahl treffen würde.

 Ich würde gehen.

 Ich würde mein Leben zurücknehmen.

 Also, an einem ruhigen Sonntagmorgen, tat ich genau das.

 Ich schnappte mir eine einzige Handtasche, stopfte sie mit so viel Bargeld voll, wie ich tragen konnte, und stieg in mein Auto. Ich sagte nicht auf Wiedersehen. Ich zögerte nicht. Ich fuhr einfach los.

 Ich warf mein Handy aus dem Fenster, sobald ich die Stadtgrenze überschritt. Meine Kreditkarten, meinen Ausweis—weg. Ich brauchte sie nicht. Ich wollte sie nicht. Ich sah nie zurück.

 Dann kam ich in New York an.

 Zum ersten Mal in meinem Leben konnte ich atmen.

 Ich sagte mir, dass dies mein Neuanfang war—dass ich der Hölle entkommen war und etwas besseres aufbauen würde. Etwas, das mir gehörte.

 Innerhalb einer Woche hatte ich eine Wohnung gefunden und mich an einer Pflegeschule eingeschrieben.

 Und dann traf ich Monique.

 Sie ist mehr als nur meine Mitbewohnerin—sie ist meine beste Freundin. Das Beste, was mir seit langem passiert ist. Und obwohl sie nicht weiß, wer ich wirklich bin oder woher ich komme, habe ich dafür gesorgt.

 Denn meine Vergangenheit? Meine Familie?

 Sie können mich niemals finden.

 Und ich werde alles tun, um es so zu halten.

 Heute ist Moniques Geburtstag, und ich soll nach meiner Schicht im Krankenhaus ihren Kuchen aus ihrer Lieblingsbäckerei abholen.

 Nachdem ich mich schnell aus meinen Schwesternkleidern umgezogen habe, ziehe ich einen cremefarbenen Pullover, schwarze Jeans und weiße Turnschuhe an. Mein Haar kommt in einen lockeren Pferdeschwanz, während ich meine Handtasche greife und hinausrenne, Tiwa, meiner Freundin und Kollegin, auf dem Weg nach draußen zuwinke.

 Ich steige in mein Auto, fahre aus dem Krankenhausparkplatz und direkt zur Bäckerei. Moniques Kuchen wartet bereits, als ich ankomme. Ich bezahle, danke dem Bäcker und eile hinaus, während ich den Kuchen vorsichtig balanciere, während ich zu meinem Auto gehe.

 Mein nächster Halt ist das Einkaufszentrum—Moniques Geburtstagsgeschenk wartet auf Abholung.

 Drinnen gehe ich direkt zum Schmuckgeschäft. Die Verkäuferin begrüßt mich, als ich die angepasste Diamantkette abhole, die ich bestellt hatte. Monique hatte sie online gesehen und geliebt, aber sie hatte sie sich nie selbst gekauft—zu teuer, in ihren Worten. „Es gibt bessere Dinge, die man mit Geld tun kann.“ Aber Monique verdient etwas Besonderes, und ich weiß, dass sie es lieben wird.

 Ich bezahle, nehme den Beleg und verlasse das Einkaufszentrum, zufrieden.

 Als ich in mein Auto steige, werfe ich meine Handtasche auf den Beifahrersitz, lege Moniques Geschenk vorsichtig neben ihren Kuchen und starte den Motor. Ich lege den Rückwärtsgang ein, bereit, rückwärts herauszufahren.

 Dann—

BANG.

 Ein lauter Aufprall erschüttert mein Auto, gefolgt vom ohrenbetäubenden Kreischen eines Autoalarms.

 Ich trete auf die Bremsen.

 Oh, Shit. Habe ich gerade etwas getroffen?

 „Oh Gott. Was hast du getan, Robyn?“ flüstere ich zu mir selbst, das Herz hämmert.

 Meine Instinkte schreien, dass ich fliehen soll, das Gaspedal durchdrücken und hier verschwinden soll, bevor der Besitzer es bemerkt. Aber stattdessen drückt mein Fuß auf das falsche Pedal.

 Ich trete auf das Gaspedal.

 BANG.

 Ich treffe das Auto wieder.

 Ich runzle die Stirn und schaue auf meine Füße. Was zur Hölle?

 „Verdammtes Zeug,“ murmle ich und schüttle den Kopf. Wie zur Hölle habe ich meine Fahrstunden bestanden?

 Oh, richtig. Ich habe nicht.

 Mein Vater glaubte nie an Fahrstunden—nicht, wenn er teure Autos auf seine Kinder werfen und uns sagen konnte, wir sollten „es selbst herausfinden.“

 Ich stöhne, meine Hände umklammern das Lenkrad, während ich in den Rückspiegel schaue.

 Und dann sehe ich ihn.

 Eine Gestalt steigt aus dem Rücksitz des Autos aus, das ich gerade getroffen habe.

 Groß.

 Breitschultrig.

 Teure schwarze Schnürschuhe treffen zuerst den Asphalt, gefolgt von dem scharfen Knopf eines maßgeschneiderten Sakkos.

 Ich schlucke schwer.

 Nein. Nein, nein, bitte nicht der Royce.

 Es ist der verdammte Rolls Royce.

 Das neue Modell. Das teure Modell.

 Im Vergleich zu meinem Toyota Camry von 2010 könnte ich genauso gut in ein Raumschiff gekracht sein.

 Ein sinkendes Gefühl breitet sich in meinem Magen aus. Dieses Auto? Dieses obszön luxuriöse Auto? Es gehört offensichtlich jemandem reichen. Jemandem mächtigen.

 Mein Verstand springt zurück nach Italien. Nach Hause. Zu den Männern, um die ich aufgewachsen bin—Männer mit Reichtum und Einfluss, Männer, die mit einem einzigen Anruf Leben ruinieren konnten.

 Meine Instinkte schreien, dass ich weglaufen soll.

 Das erste, was mir auffällt—neben seiner offensichtlichen Größe—ist, wie wahnsinnig attraktiv er ist.

 Er sieht aus, als wäre er gerade aus einer hochklassigen Modekampagne gestiegen. Goldene Haut, scharfe Wangenknochen, dunkelbraunes Haar perfekt frisiert. Seine Züge sind fast zu perfekt—seine Nase, gerade wie aus Marmor gemeißelt, seine Lippen in einem tiefen Rot.

 Aber es sind seine Augen, die mich umhauen.

 Ein auffälliges, eisblaues Paar—so intensiv, dass es sich anfühlt, als könnten sie direkt durch mich hindurchsehen.

 Ich starre, für einen Moment verblüfft.

 Wer zur Hölle ist dieser Mann?

 Er starrt mich durch meinen Seitenspiegel an. Nicht amüsiert.

 Mein Herz schlägt wild.

 Er nähert sich meinem Auto, seine Schritte langsam, kalkuliert. Als er mein Fahrerfenster erreicht, klopft er—einmal, fest.

 Ich zucke zusammen.

 Seine Lippen bewegen sich. „Mach das Fenster runter, ja?“

 Ich starre ihn an. Dann schüttle ich sehr langsam den Kopf.

 Ich weiß nicht, wer er ist, aber ich weiß eines ganz sicher—er ist gefährlich.

 Mächtig.

 Die Luft um ihn strahlt Autorität aus, die Art von stiller Dominanz, die die Leute nicht in Frage stellen.

 Er klopft wieder—diesmal härter.

 „Mach das verdammte Fenster runter, ja?“

 Ich schlucke.

 Seine Geduld ist dünn. Sein Blick ist tödlich. Er sieht aus, als wäre er Sekunden davon entfernt, die Tür aus den Angeln zu reißen.

 Die Art, wie er mich ansieht—scharf, ungeduldig und völlig unbeeindruckt—lässt meine Nerven in die Höhe schnellen.

 Und genau da weiß ich.

 Ich muss hier verschwinden.

 Ohne nachzudenken, trete ich auf das Gaspedal und raste aus dem Parkplatz—weit, weit weg von dem heißen, wütenden Fremden im teuren Auto.

Ich sitze in meinem Auto, der Motor ist aus, und versuche, zu Atem zu kommen. Mein Kopf lehnt am Sitz, die Erschöpfung drückt mich nieder.

Zu viele Schichten. Zu viel Überstunden. Ich fühle mich, als würde ich mich kaum noch zusammenhalten.

 Aber heute hat Monique Geburtstag, und egal wie ausgebrannt ich bin, ich muss für sie da sein.

 Mit einem tiefen Atemzug entriegele ich den Wagen und steige aus, balanciere den Kuchen und meine Handtasche in der rechten Hand, während ich ihr Geburtstagsgeschenk in der linken halte. Ich stoße die Autotür mit dem Fuß zu und gehe auf das Gebäude zu.

 Drinnen in der Lobby nicke ich dem Portier kurz zu, bevor ich zum Aufzug gehe. Sobald die Türen aufgleiten, trete ich ein und drücke den Knopf für meine Etage. An die Wand gelehnt, tippe ich ungeduldig mit dem Fuß, begierig, nach Hause zu kommen.

 Der Aufzug gibt endlich ein Klingeln von sich, und als ich aussteige –

 Bam.

 Ich pralle fast mit jemandem zusammen