Un asesino para el jefe de la mafia

Punto de vista de Axil.

Nunca tuve objetivos fáciles, por lo que cada tarea era exigente. Pero siempre, y quiero decir siempre, las llevaba a cabo. Por muy difíciles que fueran.

Y esta no iba a ser diferente.

Había escalado las paredes y ahora utilizaba una cuerda atada a la chimenea para balancearme y entrar en su habitación, *p*n*s iluminada.

Sí, mi objetivo, como el ochenta por ciento de los demás, era un hombre. Veintinueve años y un auténtico Don.

Zane Mercer.

Teniendo en cuenta lo que había averiguado sobre él, me sorprendió que no se hubiera largado hacía rato.

Pero no importaba, porque esta noche tenía un único objetivo, y solo uno, con lo único que más apreciaba en juego.

O le metía una bala en la cabeza, o le meterían una a mi hermana. Y mi identidad quedaría al descubierto, para que todo el mundo del hampa lo supiera.

Y eso significaba poner en juego mi flexible c*l*.

~~~

La habitación estaba a oscuras, pero las lámparas junto a la cabecera de su cama proporcionaban suficiente luz. Lo suficiente para ver su figura tumbada en la cama extragrande.

Su pelo se esparcía sobre la almohada en rizos negros y su mandíbula era increíblemente marcada.

En otras circunstancias, me habría excitado.

Aún no le había visto la cara, la tenía cubierta con un antifaz para dormir. Me pregunté por qué, ya que no es que tuviera todas las luces encendidas.

Se movió ligeramente y me quedé paralizada; una de mis habilidades era el sigilo. Y me había asegurado de ser lo más silenciosa posible mientras entraba aquí.

Y hasta que disparara, no quería despertarlo.

No me malinterpretes, no temía un enfrentamiento con mis objetivos si se despertaban. No, yo asesinaba tanto a hombres dormidos como a hombres en movimiento. Es solo que no había traído un silenciador para mi pistola, y solo disponía de cinco minutos tras el disparo para escapar.

Cualquier enfrentamiento solo me haría perder tiempo.

Me acerqué, con mis botas silenciadas sobre la mullida alfombra, la pistola, ligera como una pluma, en la mano.

Estaba sin camiseta, con el edredón gris cubriéndole un costado.

Incluso bajo la suave luz de la lámpara, los contornos de sus músculos estaban esculpidos como el mármol. Una cicatriz familiar le recorría el costado, difuminándose entre las sábanas; una cicatriz antigua, limpia y quirúrgica. No muchos hombres sobrevivían a heridas como esa. Tampoco muchos parecían tan en paz.

Levanté el arma.

Mi dedo se cernió sobre el gatillo, y los segundos se alargaron hasta convertirse en una eternidad. Me habían entrenado para no dudar. La vacilación mataba a la gente. Era un código por el que me regía. Pero había algo en este trabajo que me ponía los nervios de punta.

Bajé la mano *p*n*s una pulgada.

Algo se arremolinaba en mi cabeza, un recuerdo, un pensamiento. Algo que no tenía por qué existir en este trabajo.

Di un paso hacia delante.

Y entonces…

Su mano se alzó con la precisión de un hombre que nunca había dormido de verdad. Se arrancó la máscara de los ojos y, en el instante en que su mirada se clavó en la mía, sentí que el suelo se movía bajo mis pies.

Verde oliva…

¿No, avellana? J*d*r...

Tenía unos intensos ojos verde botella, el tono de verde más profundo que solo había visto una vez en toda mi vida.

El reconocimiento me golpeó como una bala en el estómago.

El hombre sin nombre de aquella noche de hace un año.

Mi pulso se aceleró cuando se levantó lentamente, sin apartar la mirada de la mía.

—Tú —dijo, con voz ronca y ahumada—. Así que realmente no eras fruto de mi imaginación.

No dije nada.

Porque, ¿qué demonios le dices al hombre al que te enviaron a matar, que además resulta ser la única persona que alguna vez te hizo olvidar quién eras?

Mi cuerpo se negaba a moverse. Se suponía que debía apretar el gatillo, pero simplemente no pude. No mientras esos ojos, esos malditos ojos, se clavaban en los míos.

Él se movió primero.

Zane se quitó la máscara de un tirón, se incorporó de un salto y sus pies tocaron el suelo con precisión. Di un paso atrás tambaleándome, y mi puntería vaciló.

«¿Quién te ha enviado y, j*d*r, por qué me estás apuntando con una pistola a la cabeza?».

Miró mi atuendo y ató cabos.

«¿Eres un asesino?»

Su voz denotaba sorpresa, pero carecía de ansiedad o miedo.

Di un paso atrás, con el dedo aún vacilante a la hora de apretar el gatillo. Zane dio un paso hacia delante, como si quisiera alcanzarme, y esa fue mi señal.

Hui.

Salté por la ventana y utilicé la misma cuerda atada a la chimenea para balancearme hasta el suelo. Solo que esta vez, la patrulla nocturna de Zane estaba justo debajo de mí.

Zane ladró, alertándolos.

El sonido de pasos apresurados y gritos sincronizados se acercaba. Me habían descubierto. Levanté la vista brevemente; Zane me miraba fijamente desde la ventana.

Estaba articulando algo con los labios, con la mano cerrada en un puño, pero no me quedé el tiempo suficiente para descifrar sus palabras.

Empezó con tres puntos rojos, luego cuatro, luego cinco puntos que me resultaban familiares. Estaba entrenado en las técnicas de un francotirador. El punto rojo me resultaba muy familiar, y solo haría falta una orden de Zane para que sus francotiradores dispararan.

Me quedé paralizado, como un ciervo ante los faros de un coche.

«Traedlo vivo».

Oí decir a Zane. Lo cual era muy extraño, porque se suponía que a los intrusos había que abatirlos en cuanto se les viera, y mucho menos a un asesino que, literalmente, tenía una pistola apuntando a la cara del Don.

Lo miré con torpeza; sus ojos se cruzaron brevemente con los míos antes de volver la mirada hacia sus hombres, que se acercaban silenciosamente a mí.

Todos iban fuertemente armados; por suerte… yo también.

Creo que vacié hasta siete cargadores, recargando y disparando una y otra vez mientras aprovechaba el camuflaje de la bomba de humo para escapar a escondidas.

A mi pistola semiautomática se le estaban acabando las balas, y a Zane, la paciencia.

Aún podía oírlo a lo lejos, gritando órdenes a sus hombres para que me capturaran. Volver a oír esa voz me hizo darme cuenta de lo mala que había sido mi decisión.

Miré mi p*ll* medio erecta, palpitando a través de los pantalones. Alimentando mi cerebro con los recuerdos de aquella noche.

Incluso en situaciones como esta, mi cuerpo no podía olvidar cómo me había manejado Zane Mercer.

Punto de vista de Zane

Sostenía el cigarrillo entre los dedos, con una camisa de algodón colgando holgada de mis hombros, desabrochada.

«Deberías avergonzarte: te autodenominas jefe de mi equipo de seguridad, pero, sin embargo, no has sido capaz de detener a un solo hombre que se ha infiltrado en mi residencia justo delante de tus narices».

Estaba furioso, una ira silenciosa se gestaba en mi interior. Esa cara había estado reapareciendo en mi mente durante el último año, justo cuando intentaba olvidarla. Aparece, apuntándome con una pistola a la cabeza.

Y luego huye, así sin más.

Y mis hombres, mis hombres de élite, no lograron detenerlo.

Quería preguntarle quién lo había enviado, quién lo había contratado para llevar a cabo el atentado.

Quería saber si me había reconocido antes de venir a hacerlo.

—Jefe, no volverá a pasar —dijo Maxwell, arrodillándose ante mí. Le goteaba sudor por la frente.

«Le viste la cara, ¿verdad?». Maxw