HIELO PELIGROSO: EL HOCKEY ES MI OBSESIÓN PECAMINOSA

Me senté en el banco de madera del vestuario, encorvado, fijando la mirada en las tablas del suelo, marcadas por las marcas de los patines. El aire de allí era una densa mezcla de sales aromáticas, sudor rancio y el olor químico y penetrante del detergente para la ropa, que nunca conseguía eliminar del todo las manchas de sangre de las camisetas de entrenamiento.

A mi alrededor, el resto de los Knights formaban un torbellino de gritos y choques de manos.

El rap, con sus graves potentes, retumbaba desde un altavoz en la esquina, haciéndome vibrar el pecho, pero no servía para ahogar el ruido que tenía en la cabeza.

«¡Thorne! ¿Estás concentrado en el partido o en el hielo?»

Levanté la vista. Miller, nuestro portero, me miraba fijamente mientras se abrochaba sus enormes espinilleras. Parecía un transformer a mitad de turno.

«Estoy bien», dije, con una voz más ronca de lo que me hubiera gustado. Cogí mi casco y revisé la rejilla por enésima vez.

«Tienes una pinta de m**rd*», gruñó Miller, sin malicia. «Oye, sé lo de Liam. Todo el mundo lo sabe. No dejes que ese capullo te afecte hoy. Te necesitamos en defensa, no en el banquillo de sancionados por intentar arrancarle la cabeza a alguien. Tranquilo. Todo pasará».

«Lo de Liam». Mi mejor amigo, bueno, mi antiguo mejor amigo, y mi ex, Chloe.

Llevaban tres semanas juntos oficialmente. Me enteré a través de una publicación etiquetada en Instagram y me sentó como un golpe en la garganta.

Chloe ni siquiera rompió conmigo oficialmente antes de empezar a salir con Liam. Era como si lo nuestro nunca hubiera existido. A sus ojos, claro.

«No voy a ir al banquillo, Miller. Voy a jugar mi partido», mentí.

Me levanté; las veinte libras extra de equipamiento hacían que mis movimientos resultaran pesados y deliberados. Medía 6’2” y tenía el físico de un defensa: ancho, sólido, un muro de músculos destinado a impedir que los rivales se acercaran a la zona de gol. Normalmente, el peso de las protecciones me hacía sentir invencible.

Hoy, en cambio, me parecían de plomo.

Me dirigí hacia el túnel, mientras el rítmico clac-clac-clac de los patines sobre la moqueta de goma llenaba el pasillo. Fue entonces cuando lo vi.

Michael Rossi estaba apoyado en el marco de la puerta del vestuario de visitantes.

No jugaba con nosotros. Jugaba con los State Rebels, nuestros mayores rivales. Nuestra escuela gestiona dos universidades: Northwood y Westwood College. Aunque ambas están bajo la misma administración, la tensión entre ellas es feroz. Cada una tiene su propio equipo de hockey, y la rivalidad entre los Northwood Knights y los Westwood Rebels no es solo deportiva, es personal.

Hace poco, Westwood se topó con un problema grave, y el director no tuvo más remedio que trasladar a todos los alumnos de Westwood a Northwood. Eso significaba que los alumnos de las dos universidades rivales se veían ahora obligados a compartir el mismo campus, las mismas aulas y los mismos pasillos. Lo que también significaba que yo no tenía más remedio que respirar el mismo aire que Michael Rossi.

Era delantero, una superestrella bisexual, rápida y llamativa que vivía para las cámaras y los resúmenes de las jugadas más destacadas. También era el tipo que había besado a mi novia hacía un año en una fiesta de la fraternidad. El tipo que desencadenó el efecto dominó que hizo que mi vida se desmoronara.

Ya estaba equipado; su camiseta oscura le hacía parecer aún más corpulento de lo habitual. Llevaba un chicle en la boca y lo masticaba lentamente mientras observaba cómo nuestro equipo desfilaba ante él.

Cuando me acerqué, sus ojos se clavaron en los míos. No apartó la mirada. Nunca la apartaba porque era obvio que le gustaba desafiarme.

«Hola, Thorne», dijo con una voz suave y grave que me hizo subir la tensión al instante.

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No me detuve. Ni siquiera quería darle la satisfacción de mirarlo.

«He oído que vuelves a estar soltera», continuó Michael, lo suficientemente alto como para que lo oyeran los chicos que venían detrás de mí.

«Menudo bajón. Se diría que, después de la primera vez, ya habrías aprendido a mantener la atención de una chica. O quizá simplemente se te da mejor jugar a la defensiva que conservar lo que es tuyo».

Mi visión se redujo a un túnel. Me detuve, con los patines clavados en la alfombrilla de goma. Giré la cabeza lo justo para ver la sonrisa engreída y torcida de sus labios. Parecía tan natural y relajado. Como si no estuviera a punto de salir a jugar un partido de alto riesgo.

«Vete al infierno, Rossi», espeté.

«Ya estoy allí, cariño, y también pienso llevarte conmigo. De todos modos, tú no perteneces a la luz», dijo guiñándome un ojo mientras se impulsaba contra la pared. «Nos vemos en el hielo. Intenta seguirme el ritmo».

​Pasó patinando junto a mí hacia el túnel, con un aire tan arrogante en su paso que podía sentir el calor irradiando desde mi propia piel. Mi corazón no solo latía; golpeaba contra mis costillas como un animal acorralado.

Apreté los puños dentro de los guantes. En una cosa tenía razón. Yo era defensora. Se suponía que debía ser yo quien no dejara pasar a nadie.

Pero al salir al hielo y sentir el aire frío en la cara, me di cuenta de que ya no jugaba solo para ganar. Jugaba para sobrevivir a la humillación.

El frío me golpeó en cuanto salí del túnel.

Fue un shock para el organismo, de esos que normalmente me despejaban la mente, pero hoy sentía como si me estuviera congelando la rabia hasta los huesos.

El pabellón bullía, con ese zumbido grave y vibrante propio de un recinto abarrotado un viernes por la noche. Camisetas azules y blancas en las gradas, el olor a palomitas y a la cara cerveza del estadio, y el blanco cegador del hielo recién pulido reflejándose en el plexiglás.

Di una vuelta, clavando con fuerza las cuchillas y sintiendo el mordisco del hielo. Necesitaba sentir el ardor en los cuádriceps para distraerme del ardor que sentía en el pecho.

Al dar la vuelta hacia nuestro banquillo, levanté la vista. Era un hábito. Uno masoquista.

​Ahí estaban. Tercera fila, en el centro de la pista.

​

Liam llevaba puesta su chaqueta del equipo universitario, mi chaqueta del equipo universitario, para ser precisos, de segundo curso, que le había prestado y que nunca me había devuelto.

Chloe estaba acurrucada bajo su brazo, con la cabeza apoyada en su hombro como si fueran los protagonistas de una maldita comedia romántica. Nuestras miradas se cruzaron durante una fracción de segundo y ella apartó la vista, inclinándose para susurrarle algo a Liam que le hizo reír.

​

El sonido no me llegó a través del cristal, pero sí lo hizo la visión de sus dientes, blancos y burlones.

«¡Mira al frente, Axel!», gritó el entrenador Gregory desde el banquillo, con el rostro ya de un tono púrpura que no auguraba nada bueno para su tensión arterial. «Ellos no están jugando el partido. Tú sí. ¡Deja de hacer el idiota! No vamos a perder este partido contra los rebeldes».

«Sí, entrenador», murmuré, patinando hacia la línea azul.

​El disco cayó y el mundo se redujo a aquel disco negro y al sonido de la respiración entrecortada.

Durante los primeros diez minutos, fui una máquina. Le propiné un golpe a un extremo de los Rebels que lo envió a estrellars