Wie ich den besten Freund meines Vaters verführte

Er würgt mich.

„Cal …“, bringe ich hustend hervor.

Die Welt verengt sich auf fünf Druckpunkte und die Backsteinmauer, die gegen meinen Rücken knallt.

Ich krallte mich an seinem Handgelenk fest, doch gegen das Adrenalin in seinem Griff war das vergeblich, und ich hörte mich selbst einen Laut von mir geben, den ich noch nie zuvor von mir gegeben hatte – feucht, erstickt und leise. Sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt, rot und wütend, und für eine schreckliche Sekunde dachte ich, er würde mich nicht loslassen.

Die Terrasse des Restaurants ist zu hell, zu laut, zu voll von Leuten, die sich daran erinnern werden, wenn ich es noch schlimmer werden lasse.

Cal ist das egal. Das war es ihm schon immer.

„Du hörst mir gar nicht zu“, faucht er, tritt näher, sein Parfüm so intensiv, dass es mich fast erstickt, noch bevor seine Hände mich berühren. „Tu nicht so, als wärst du besser als ich.“

„Ich habe nie gesagt, dass ich besser bin als du“, zische ich, während meine Stimme das Klirren der Weingläser zwei Tische weiter übertönt und ich versuche, Luft zu holen. „Ich habe gesagt, du hast mich blamiert … Vor den Spendern meines Vaters. Schon wieder.“

„Weil die Spender deines Vaters wichtiger sind als ich“, spuckt er, und etwas in seinem Gesicht verkrampft sich, so wie es immer tut, kurz bevor es hässlich wird.

„Das habe ich nicht gemeint –“

Seine Hand legt sich fester um meinen Hals, bevor ich den Satz beenden kann.

Endlich bemerken es die Leute – Rufe, Kamerablitze, Geflüster.

Dann gibt es Geschrei und Hände, die nicht seine sind, und Cal taumelt mit einem Fluch rückwärts.

Luft strömt so schnell in meine Lungen, dass es brennt. Ich presse meine Handfläche gegen meinen Hals und schnappe nach Luft, hole einen Atemzug nach dem anderen, während sich mein Blick wieder schärft.

Da sehe ich sie – eine Wand aus Handys und Kameralinsen, die alle auf mich gerichtet sind und mein von Mascara verschmiertes Gesicht sowie die roten Flecken festhalten, die sich wie eine Trophäe an meinem Hals ausbreiten.

„Liv …“, beginnt Cal und streckt erneut die Hand nach mir aus, doch ich bin schon in Bewegung, dränge mich an Schultern vorbei, vorbei an den Blitzlichtern.

Vorbei an jedem geflüsterten „Ist das nicht die Tochter des Bürgermeisters?“.

Ich lasse mich auf den Rücksitz meines Autos sinken, und mein Fahrer fährt los, als könne er dem, was gerade passiert ist, davonfahren.

Das kann er nicht.

Noch bevor ich wieder zu Atem gekommen bin, halte ich mein Handy schon in der Hand, und Marta nimmt schon beim zweiten Klingeln ab.

„Okay, dann muss das Essen ja unglaublich gut gewesen sein“, sagt sie, „denn du hast mir vor etwa vier Stunden eine SMS geschickt und dann einfach –“

„Cal hat mich gewürgt“, sage ich, und meine Stimme bricht mitten im Satz. „In der Öffentlichkeit. Überall waren Kameras, Marta, ich glaube – ich glaube, es ist schon online.“

„Moment, was? Mach mal langsam, was meinst du damit, er hat dich gewürgt …“

„Ich meine, seine Hand lag um meinen Hals und ich konnte nicht atmen!“, stöhne ich und drücke meine Knöchel fest gegen meinen Mund, um nicht vor meinem Fahrer zu schluchzen. „Wir haben uns über das Spenderessen gestritten und er hat mich einfach – er hat mich gepackt.“

„Dieser Irre“, sagt Marta, und ich höre, wie sie sich bewegt, irgendwo auf ihrer Seite knallt eine Tür zu. „Liv, ich sage dir schon seit Wochen, dass dieser Mann eine wandelnde Warnung mit markantem Kinn ist. Warum bist du immer noch mit ihm zusammen?“

„Ich weiß es nicht“, bringe ich erstickt hervor, „ich weiß es nicht, ich dachte …“

Mein Handy vibriert an meinem Ohr, dann noch einmal, dann noch dreimal in schneller Folge, und Cals Name leuchtet immer wieder auf meinem Bildschirm auf wie ein Countdown.

„Er ruft mich an“, sage ich. „Er ruft mich gerade an.“

„Wage es ja nicht, abzunehmen“, sagt Marta, scharf wie eine Klinge. „Liv. Tu es nicht.“

Ich tue es nicht. Ich halte das Handy von meinem Ohr weg und tippe mit Fingern, die nicht aufhören wollen zu zittern:

Es ist vorbei. Ruf mich nicht mehr an.

Die Antwort kommt, noch bevor ich den Bildschirm gesperrt habe.

Du machst das nur, weil ich dich vor den Kameras blamiert habe. Gib es zu. Das hat nichts mit deinen Gefühlen zu tun, sondern ausschließlich mit deinem kostbaren Image.

Alles, was dich interessiert, ist dein Status.

Ich starre auf die Worte, bis sie verschwimmen, mein Daumen schwebt über der Tastatur, und dann blockiere ich ihn stattdessen einfach und werfe das Handy auf den Sitz, als hätte es mich verbrannt.

Als ich nach Hause komme, wartet mein Vater bereits in der edlen Eingangshalle, sein Kiefer ist so angespannt, dass mir klar ist: Er hat die Nachrichten gesehen.

„Es ist überall, Olivia“, sagt er und hält sein Handy hoch, auf dessen Bildschirm mein eigenes verängstigtes Gesicht zu sehen ist. „In allen Medien. Sie berichten, meine Tochter sei mitten auf einer öffentlichen Straße angegriffen worden.“

„Mir geht es gut, Dad“, sage ich und werfe meine Tasche auf die Bank neben der Tür, als wäre das nichts, als würde meine Kehle nicht immer noch pochen. „In ein paar Tagen ist der Wirbel vorbei. So ist es immer.“

„Das geht immer wieder vorbei“, wiederholt er, und in seiner Stimme liegt etwas, das ich noch nie zuvor gehört habe – keine Wut, sondern eher etwas, das der Angst ähnelt. „Liv, das ist schon der vierte Freund von dir, wegen dem mich die Presse ans Kreuz genagelt hat. Und jetzt hat einer von ihnen dich vor den Augen aller Kameras der Stadt angefasst.“

„Na und, willst du mir jetzt eine Predigt über meine Entscheidungen halten?“, sage ich, verschränke die Arme und hebe das Kinn, so wie ich es immer tue, wenn ich mich weigere, klein zu wirken.

„Nein“, sagt er leise, und diese Leise macht mir mehr Angst, als es Geschrei jemals könnte. „Ich habe die Entscheidung bereits für dich getroffen.“

Für einen Moment herrscht Stille.

„Du verlässt die Stadt, Olivia. Ich schicke dich zu Will.“

„Will“, wiederhole ich, als wäre der Name selbst ein Witz. „Dein bester Freund aus der Armee? Papa, ich habe diesen Mann in meinem ganzen Leben noch nie getroffen.“

„Er ist der Einzige, dem ich zutraue, dich in Sicherheit zu bringen“, sagt mein Vater, und ausnahmsweise erhebt er nicht die Stimme, sondern sieht mich nur an, als wäre ich noch acht Jahre alt und er hätte schreckliche Angst, auch mich zu verlieren. „Er hat ein Haus außerhalb der Stadt. Keine Presse, keine Nachrichten, kein Cal. Du bleibst dort, bis ich weiß, dass es sicher ist, wenn du zurückkommst.“

„Und wenn ich mich weigere?“, frage ich, obwohl wir beide die Antwort bereits kennen.

„Das wirst du nicht“, sagt er schlicht, dreht sich um und geht zurück in sein Arbeitszimmer, und ich stehe da, mit immer noch schmerzender Kehle, während mein ganzes sorgfältig aufgebautes Leben aus Status und Geld hinter mir still und leise zusammenbricht.

„Ich fahre nicht“, sage ich und stehe in der Tür meines Kleiderschranks, während mein Vater einen Koffer vom Regal zieht, als stünde die Sache bereits fest – was offenbar auch der Fall ist.

„Doch, das wirst du“, sagt er, öffnet den Reißverschluss und stellt den Koffer offen auf mein Bett. „Pack ein, was du brauchst. Das Auto fährt in einer Stunde los.“

„Eine Stunde“, wiederhole ich, wobei meine Stimme eine Oktave höher wird. „Papa, du kannst mich nicht einfach in das Haus eines Fremden verbannen, nur weil ein Skandal passiert ist. Ich habe hier ein Leben.“

„Vor unserem Tor stehen gerade Kameras“, sagt er, und ausnahmsweise nimmt er keine Rücksicht auf mich. „Das ist keine Strafe, Olivia. Ich versuche nur, dich am Leben zu halten.“

„Mich am Leben halten“, wiederhole ich und verschränke meine Arme so fest, dass es fast wehtut. „Ich bin kein Kind, Papa. Ich komme schon mit ein paar Fotografen klar.“

„Es geht nicht mehr um Fotografen“, sagt er, und etwas in