A Obsessão do Papai (O Don Que Me Possui)

Fina

Eu ainda estava aquecida da academia quando tudo desmoronou.

Aquela agradável queima persistia nas minhas coxas, meus ombros soltos, meus pulmões abertos da última corrida na esteira. Eu me sentia bem—com a cabeça clara, calma, quase leve. Não percebi quão raro era aquele sentimento até que ele já estava escorregando para longe.

Bruno não reclamou durante toda a viagem para casa, o que deveria ter me alertado.

Normalmente, ele sempre reclamava. Sobre minhas roupas. Sobre os homens olhando. Sobre como meu pai perderia a cabeça se soubesse o que eu vestia fora de casa. Mas desta vez, ele não disse nada. Suas mãos permaneceram firmes no volante, nós pálidos, mandíbula tensa.

“Cuzinha? Por que você está tão quieta?” eu perguntei, tomando um gole de água.

“Não estou,” ele disse rápido demais.

Eu me virei para a janela, observando a estrada familiar se curvar em direção a casa. Os portões estavam abertos.

Bem abertos.

Meu estômago afundou.

Nossos portões nunca estavam abertos.

A propriedade apareceu à vista, e meus passos desaceleraram mesmo antes do carro parar. Veículos pretos preenchiam a entrada—elegantes, idênticos, estrangeiros. Homens estavam ao lado deles, vestidos com ternos escuros, suas posturas relaxadas da maneira que os homens só ficam quando sabem que são perigosos.

Meu coração mudou. Mais lento. Mais pesado.

“Bruno,” eu disse baixinho. “Por que há estranhos na frente da nossa casa?”

Ele não olhou para mim.

O carro parou.

“Sinto muito, Fina.”

As palavras eram suaves. Apologéticas. Finais.

Algo frio deslizava pela minha espinha.

Eu saí do carro sem mais palavras. A gravilha estalava sob meus tênis, alto no silêncio. Ninguém me impediu. Alguns dos homens lançaram um olhar na minha direção, seus olhares breves, avaliadores—como se eu já fosse algo contabilizado.

Dentro, a casa parecia errada.

Demais parada. Demais cuidadosa.

A voz da minha mãe flutuava da sala de estar, baixa e tensa, falando italiano. Minha avó respondeu em frases curtas, afiadas com emoção. Quando me viram, ambas ficaram em silêncio.

Minha mãe se levantou e atravessou a sala em três passos rápidos, puxando-me para seus braços.

“Sinto muito,” ela sussurrou no meu cabelo.

Meu coração pulsou dolorosamente. “Desculpa por quê?”

Ela não respondeu. Seu abraço apertou, depois relaxou. Minha avó se benzeu.

“Seu pai está no escritório dele,” minha mãe disse suavemente. “Ele quer te ver.”

A caminhada pelo corredor parecia mais longa do que nunca. Meu reflexo me seguia nos espelhos—roupas de academia, pele ruborizada, cabelo preso de qualquer jeito. Eu parecia jovem. Despreparada. Exposta.

Bati uma vez e abri a porta.

Ele estava sentado em frente à mesa do meu pai.

Dario Severo.

O tempo não parou—mas desacelerou o suficiente para eu sentir cada segundo se estender.

Ele parecia exatamente como a memória que eu havia enterrado e mais afiado do que eu lembrava. Seu cabelo loiro roçava a gola do seu terno escuro, sua postura relaxada, um tornozelo apoiado sobre o joelho. Ele não parecia surpreso ao me ver.

Ele parecia que estava esperando.

Meu pai se levantou quando entrei. “Fina.”

Nascida em um cartel da máfia não foi minha escolha, mas aqui estamos, vinte e um prestes a completar vinte e dois e eu nunca fiz nada sozinha. Nunca dirigi sozinha.

Eu não respondi. Não conseguia desviar os olhos de Dario.

O quarto parecia menor com ele ali. Ele não se moveu, não falou a princípio—apenas me observou com aquele mesmo olhar firme que uma vez fez meu coração adolescente fazer coisas estúpidas e imprudentes.

Família virou inimiga, essa era a sua identidade. O mesmo homem que me viu crescer, que amava minha família como nós o amávamos, o melhor amigo do meu pai agora se tornou inimigo.

“Então,” eu disse, minha voz mais firme do que eu me sentia. “É por isso que a casa está cheia de estranhos.”

Os lábios de Dario se curvaram levemente—não um sorriso. Reconhecimento.

“Você cresceu,” ele disse calmamente.

As palavras me desconcertaram mais do que deveriam.

“Não vim aqui para conversas fiadas,” eu respondi. “Por que ele está aqui?” Eu finalmente olhei para meu pai.

Meu pai exalou lentamente. “Sente-se.”

Eu não me sentei.

“Chegamos a um acordo,” ele disse.

A palavra acordo soou vazia. Perigosa.

Por três anos eu assisti esses homens matarem seus homens, derramarem sangue por essa guerra sem fim entre eles, e agora, de repente, isso?

“Com ele?” eu perguntei.

Dario se levantou então, sem pressa, alisando a frente do seu paletó. Ele estava perto antes que eu percebesse que estaria—perto demais. Não tocando. Apenas o suficiente para me fazer ciente dele. De tudo.

“Você sempre foi observadora,” ele disse baixinho. “Mesmo quando era menina.”

Calor subiu sob minha pele—raiva, embaraço, algo mais que eu me recusei a nomear.

“Não,” eu disse. “Não fale comigo como se me conhecesse.”

O olhar dele deslizou para o meu rosto, depois para os meus seios, só por um momento, antes de voltar aos meus olhos. Controlado. Intencional.

“Eu te conheço,” ele disse. “Melhor do que você pensa.”

Meu pai limpou a garganta. “O casamento será em dois dias.”

As palavras não registraram a princípio. Elas pairaram, irreais.

Então elas aterrissaram.

Eu ri entre dentes. “Isso não é engraçado.”

Ninguém riu comigo.

Eu olhei de meu pai para Dario, o medo se acumulando no meu peito. “Você está brincando.”

A expressão de Dario não mudou.

“Não,” ele disse simplesmente.

Algo dentro de mim se quebrou—não alto, não dramaticamente. Apenas uma fissura silenciosa.

“Não vou me casar com você,” eu disse.

O silêncio seguiu.

Meu pai desviou o olhar.

Dario se aproximou—não ameaçador, não forçado. Calmo. Certo.

“Você já está,” ele disse.

Minha garganta apertou. “Você não decide minha vida.”

A voz dele caiu um pouco. “Sua vida foi decidida muito antes deste quarto.”

Eu engoli, fúria e medo se entrelaçando. “O que eu sou para você?”

Pela primeira vez, algo escuro brilhou em seus olhos.

“Uma responsabilidade,” ele disse. Então, mais suave, “E o preço da paz.”

O quarto parecia apertado demais. Demais final.

E em algum lugar, sob o choque e a raiva, uma verdade que eu odiava despertou—

Eu nunca parei de senti-lo.

Fina

Eu não me lembrava de ter corrido.

Apenas o som da porta do meu quarto se fechando com força e a fechadura clicando no lugar sob meus dedos trêmulos. Meu peito ardia, as respirações rápidas demais, rasas demais, como se meu corpo estivesse tentando escapar de algo do qual não conseguia fugir.

“Não—não—não—” eu sussurrei, recuando da porta.

Quase imediatamente, mãos bateram na madeira.

“Fina,” minha mãe chamou, a voz quebrando. “Abra a porta.”

Minha avó se juntou a ela, batendo mais forte, rezando em italiano, implorando. Eu pressionei minhas costas contra a porta, deslizando para baixo até sentar no chão, com os joelhos puxados para o peito.

“Me deixe em paz!” eu gritei. “Todos vocês—me deixem em paz!”

As palavras saíram de mim, cruas e desesperadas.

“Eu não vou me casar com ele,” eu gritei. “Não vou me casar com um homem duas vezes mais velho. Um homem velho o suficiente para ser a sombra do m