Cómo seduje al mejor amigo de mi padre

Me estrangula.

—Cal… —logro decir, tosiendo.

El mundo se reduce a cinco puntos de presión y a la pared de ladrillo que se me clava en la columna.

Le araño la muñeca, sin poder hacer nada contra la adrenalina de su agarre, y me oigo emitir un sonido que nunca antes había emitido, húmedo, ahogado y débil. Su cara está a unas pulgadas de la mía, enrojecida y furiosa, y durante un segundo aterrador pienso que no me soltará.

La terraza del restaurante está demasiado iluminada, es demasiado ruidosa y está llena de gente que recordará esto si dejo que la cosa empeore.

A Cal no le importa eso. Nunca le ha importado.

—No me estás escuchando —espeta, acercándose aún más, con su colonia tan intensa que casi me ahoga antes incluso de que sus manos me toquen—. No te hagas la mejor que yo.

—Nunca he dicho que sea mejor que tú —siseo, con mi voz por encima del tintineo de las copas de vino a dos mesas de distancia, intentando respirar—. He dicho que me has avergonzado… delante de los donantes de mi padre. Otra vez.

«Porque los donantes de tu padre importan más que yo», escupe, y algo en su rostro se tensa, como siempre ocurre justo antes de que la cosa se ponga fea.

«Eso no es lo que yo…»

Su mano se cierra con más fuerza alrededor de mi garganta antes de que termine la frase.

La gente por fin se da cuenta: gritos, flashes de cámaras, susurros.

Luego se oyen gritos, y manos que no son las suyas, y Cal retrocede tambaleándose con una maldición.

El aire entra en mis pulmones tan rápido que me quema. Me presiono la palma de la mano contra la garganta y jadeo, aspirando aire una y otra vez mientras mi visión vuelve a enfocar.

Es entonces cuando los veo: un muro de teléfonos y objetivos de cámara, todos apuntando hacia mí, captando mi rostro manchado de rímel y las marcas rojas que brotan en mi cuello como un trofeo.

«Liv…», empieza a decir Cal, intentando alcanzarme de nuevo, pero yo ya me estoy moviendo, abriéndome paso entre los hombros, entre los flashes.

Más allá de cada susurro de «¿no es esa la hija del alcalde?».

Me meto en el asiento trasero de mi coche y mi chófer arranca como si pudiera dejar atrás lo que acaba de pasar.

No puede.

Tengo el móvil en la mano antes de haber recuperado el aliento, y Marta contesta al segundo tono.

«Vale, pues más vale que la comida haya estado increíble», dice, «porque me enviaste un mensaje hace como cuatro horas y luego, de repente…»

«Cal me ha estrangulado», digo, y mi voz se quiebra por la mitad. «En público. Había cámaras por todas partes, Marta, creo… creo que ya está en Internet».

«Espera, ¿qué? Tranquila, ¿qué quieres decir con que te ha estrangulado…?»

—¡Quiero decir que me tenía la mano alrededor del cuello y no podía respirar! —gimo, apretándome con fuerza los nudillos contra la boca para no romper a llorar delante de mi chófer—. Estábamos discutiendo sobre la cena de donantes y él simplemente… me agarró.

«Ese psicópata», dice Marta, y puedo oírla moverse, una puerta que se da un portazo en algún lugar de su lado. «Liv, llevo semanas diciéndote que ese hombre es una señal de alarma andante con mandíbula marcada. ¿Por qué sigues con él?».

«No lo sé», balbuceo, «no lo sé, pensé…»

Mi móvil vibra contra mi oreja, luego otra vez, y tres veces más seguidas; el nombre de Cal ilumina mi pantalla una y otra vez como una cuenta atrás.

«Me está llamando», digo. «Me está llamando ahora mismo».

«No te atrevas a contestar», dice Marta, con un tono tan cortante como una cuchilla. «Liv. No lo hagas».

No lo hago. Alejo el móvil de la oreja y escribo con los dedos, que no dejan de temblar:

Se acabó. No me vuelvas a llamar.

La respuesta llega antes incluso de que haya bloqueado la pantalla.

Solo haces esto porque te dejé en ridíc*l* delante de las cámaras. Admítelo. Esto no tiene nada que ver con lo que sientes y todo que ver con tu preciada imagen.

Lo único que te importa es tu estatus.

Me quedo mirando las palabras hasta que se difuminan, con el pulgar suspendido sobre el teclado, y entonces, en lugar de eso, simplemente lo bloqueo y tiro el móvil al asiento como si me hubiera quemado.

Para cuando llego a casa, mi padre ya me está esperando en el lujoso vestíbulo, con la mandíbula apretada, lo que significa que ha visto las noticias.

—Está en todas partes, Olivia —dice, levantando su móvil, con la pantalla llena de mi propia cara aterrorizada—. En todos los medios. Dicen que mi hija fue agredida en plena calle.

—Estoy bien, papá —digo, tirando mi bolso al banco junto a la puerta como si no pasara nada, como si mi garganta no siguiera palpitándome—. Se olvidará en unos días. Siempre pasa así.

«Siempre pasa lo mismo», repite, y hay algo en su voz que no había oído antes —no es ira, es algo más parecido al miedo—. «Liv, este es el cuarto novio tuyo por el que la prensa me ha crucificado. Y ahora uno de ellos te ha puesto las manos encima delante de todas las cámaras de la ciudad».

«¿Y qué? ¿Vas a darme un sermón sobre mis decisiones?», digo, cruzándome de brazos y levantando la barbilla como siempre hago cuando me niego a parecer pequeña.

«No», dice en voz baja, y esa calma me asusta más de lo que jamás podría hacerlo un grito. «Ya he tomado la decisión por ti».

Durante un instante, reina el silencio.

«Te vas de la ciudad, Olivia. Te voy a enviar a quedarte con Will».

«¿Will?», repito, como si el nombre en sí fuera una broma. «¿Tu mejor amigo del ejército? Papá, nunca he conocido a ese hombre en toda mi vida».

«Es la única persona en la que confío para mantenerte a salvo», dice mi padre, y por una vez no levanta la voz, solo me mira como si yo siguiera teniendo ocho años y él estuviera aterrorizado de perderme también. «Tiene una casa a las afueras de la ciudad. Sin prensa, sin noticias, sin Cal. Te quedarás allí hasta que sepa que es seguro que vuelvas».

«¿Y si me niego?», pregunto, aunque los dos ya sabemos la respuesta.

«No te negarás», dice simplemente, dándose la vuelta para volver a su estudio, y yo me quedo allí de pie con la garganta aún oprimida y toda mi vida, construida con tanto esmero en torno al estatus y el dinero, desmoronándose silenciosamente a mis espaldas.

«No voy a ir», digo, de pie en la puerta de mi armario mientras mi padre saca una maleta de la estantería como si ya estuviera decidido, lo cual, al parecer, así es.

«Sí que vas», dice, abriéndole la cremallera y dejándola abierta sobre mi cama. «Mete lo que necesites. El coche sale dentro de una hora».

«Una hora», repito, con la voz subiendo una octava. «Papá, no puedes simplemente desterrarme a la casa de un desconocido solo porque haya habido un escándalo. Tengo una vida aquí».

«Ahora mismo hay cámaras fuera de nuestra verja», dice, y por una vez no suaviza el tono para mí. «Esto no es un castigo, Olivia. Es mi forma de intentar que sigas respirando».

«Mantenerme con vida», repito, cruzándome los brazos con tanta fuerza que casi me duele. «No soy una niña, papá. Puedo lidiar con unos cuantos fotógrafos».

«Ya no se trata de los fotógrafos», dice, y hay algo en su tono que me hace dejar de discutir, solo por un segundo. «Se trata del próximo titular. N