Tránsitos del Trece

Unca sabes cuándo van a llevarte. Quizás sea en tu día libre del trabajo. La última tarde de verano. El cumpleaños de tu mejor amiga.

Quizás suceda en el mejor día de tu vida.

Realmente no importa, y tú tampoco.

Para él, solo eres un cuerpo.

Para él, es solo un martes cualquiera.

Él es el hombre del que tus padres te advirtieron—si tienes la suerte de tener padres, claro. Es el asesino al acecho bajo tu auto en el estacionamiento mugriento y el depravado que te sigue a casa después de un turno doble. Quizás te atrape en el baño asqueroso de una gasolinera junto a la autopista o te aleje de tus amigas mientras están en el centro comercial.

Puedes tomar precauciones. Inscribirte en clases de taekwondo. Aprender a defenderte. Puedes mantener los ojos bien abiertos ante extraños sospechosos que te siguen por el supermercado y sostener las llaves entre los nudillos cuando caminas sola a casa por la noche. Moverte como alguien con quien no deberían meterse. Llevar gas pimienta en el bolso. Portar una navaja.

Si tienes suerte, cuando intente llevarte, escaparás con un moretón en la garganta y una historia de terror que podrás usar para advertir a tus hijas algún día.

Si tienes aún más suerte, nunca lo conocerás.

Lo primero que necesitas saber sobre nosotras es que la suerte nunca estuvo de nuestro lado.

Esta no es una historia sobre chicas afortunadas.

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Capítolu 1

ASH

Lo llamaban el Destripador del Zodiaco. Algún periodista incompetente de la sección de crímenes, allá por los años ochenta, acuñó el nombre.

Elegía a sus víctimas según sus signos zodiacales y enviaba sus cartas astrales a los periódicos locales después de consumar el acto.

¿Mi opinión? Era un seudónimo bastante estúpido para un asesino en serie. Demasiado largo. Nada pegadizo. Pero bueno, El Asesino del Zodiaco ya había sido tomado por alguien más—¿y qué sabía yo?

Después de que un asesino demente te secuestra, es curioso cómo tus opiniones dejan de importar.

Llevaba más de un año atrapada en su sótano inmundo, esperando a que las estrellas se alinearan.

—Buenas noches, pequeña aguadora —la voz grave y sedosa de mi captor fluyó como miel tibia a través de la abertura de la ranura para comida de mi celda—. Solo faltan unas pocas horas para que todo encaje en su lugar.

Su voz podría fluir dulce, pero sus palabras me atravesaron como un gancho de carnicero en la garganta. Me forcé a tragar el miedo de vuelta.

Solo unas pocas horas.

Cuando esas pocas horas se acabaran, sabía que conocería mi destino. Para bien o para mal.

Me senté en mi colchón delgado y grumoso con las rodillas pegadas contra el pecho. Somerville siseó hacia la puerta mientras se erizaba a mi lado. No lo culpaba.

Yo también quería sisear.

Había una vez en que fui una historia de éxito de una en un millón. Aisling Hargrave: nacida de la nada, hija de dos adictos a la heroína en un pueblo sin futuro. Había sido la bebé pobre y desnuda dejada llorando en el basurero del hospital y la niña de crianza “difícil” que nadie había querido.

Había tomado toda esa nada y la había convertido en un futuro brillante. Había sido estudiante de honor. Becaria del Mérito Nacional con un 35 en mi examen ACT y beca completa para estudiar en Oxford, en Inglaterra, para el otoño.

Luego, de camino a mi propia ceremonia de graduación, el Destripador del Zodiaco me había atraído a un callejón con un gato herido y me había metido en su camioneta.

Así fue como conocí a Somerville. Perdí todo ese día, pero gané un gato como mascota. Era todo lo que tenía ahora.

Ahora solo era un rostro desvanecido en el costado de un cartón de leche descartado. Una tragedia de una en un millón. Un titular olvidado: Chica desaparecida, presuntamente muerta.

Para él, solo era la pequeña aguadora, la pieza con forma de Acuario en su último rompecabezas cósmico.

Leí sobre el Destripador por primera vez cuando era más joven, hace siete años, cuando estuvo activo en Detroit.

Siempre secuestraba a tres chicas. Siempre estaban al final de la adolescencia. Sus signos zodiacales variaban, pero todas habían nacido, como yo, un viernes 13.

Había estado activo desde finales de los setenta. Hasta donde yo sabía, nunca había estado ni cerca de ser atrapado.

Era meticuloso.

Era un genio.

Estaba completamente loco.

—¿Ya capturaste a tus otras novias, entonces? —grité desde el otro lado de la habitación. Solo había bajado ayer para traerme mis tres comidas diarias, y el cautiverio me había convertido en alguien de sueño ligero. Lo habría escuchado si hubiera traído a alguien anoche—. No tiene sentido completar tu ritual si solo soy yo en el patíbulo, ¿verdad?

A través de la ranura para comida, vi sus labios carnosos y anchos curvarse en una sonrisa astuta.

En términos generales, esa era una mala señal.

—¿No te gustaría saberlo? —me ronroneó de vuelta.

—Sí, me gustaría. Me parece información relevante —fruncí el ceño.

Normalmente, no era tan difícil hacerlo hablar. Si había algo que amara más que secuestrar adolescentes atrevidas y leer sus horóscopos, era alardear.

—Realmente eres una Acuario, ¿no es así?

—Por supuesto que lo soy. Has visto mi carta astral —de hecho, la tenía memorizada. Me la mostraba a veces, cuando tenía ganas de impresionarme. O asustarme. Nunca sabía realmente cuál era. Aún no sabía cómo había conseguido sus manos mugrientas en la fecha y hora en que llegué gritando a este mundo en primer lugar, pero sabía que podía dibujar toda mi carta de memoria a mano.

—Ese es un comportamiento clásico de Acuario —me aseguró—. Obstinada y analítica hasta el final.

Tragué saliva e intenté que mi nerviosismo no se filtrara en mi voz.

—¿Este es el final?

—Lo descubrirás pronto —su sonrisa se desvaneció mientras hacía una pausa—. Voy a abrir la puerta ahora. Quédate contra la pared del fondo. Te llevarás una descarga si no lo haces.

Ah, sí. Era bueno ver que incluso en la noche de mi posible asesinato, mi aspirante a asesino aún no había perdido su sentido del humor. El collar de descarga eléctrica que había sujetado alrededor de mi cuello probablemente había sido diseñado para un perro grande y gruñón, pero eso no le había impedido experimentar con sus efectos en humanos.

Tenía sentido, en cierta forma retorcida. Ciertamente pensaba en mí como su perra.

Le tomó un rato al Destripador abrir la cerradura. No abría la puerta a menudo, y aquí en la humedad de su sótano, me sorprendía que las cerraduras no se hubieran oxidado hasta quedar selladas. Al sonido del cerrojo raspando, Somerville arqueó el lomo y comenzó a gruñir, bajo y gutural.

—Y mantén a ese m*ld*t* gato lejos de mí también —ladró el Destripador desde el otro lado de la puerta.

Arrastré a ese m*ld*t* gato hacia mi regazo inmediatamente. No podía arriesgarme a que lo lastimaran. Clavó sus garras afiladas en el colchón desde sus patas enormes, solo soltándolas cuando lo tomé del pelaje esponjoso de su cuello calicó y lo jalé hacia un lado.

Somerville era un gato gigante. Probablemente tenía algo de Maine Coon en él—los gatos normales no crecían tanto. Lo había llamado Somerville por la residencia de Oxford en la que había sido aceptada, antes de que mi vida diera un giro tan j*d*d* y miserable.

Durante el último año de mi vida, había sido mi único amigo. De hecho, había sido mi única interacción con otra criatura viviente.

Aparte de, bueno.

Él.

Mi celda tenía cinco pasos de largo y cuatro de ancho. Las paredes goteaban espuma de aislamiento color amarillo cerúleo, de esa que se expande para llenar un espacio y se vuelve dura como roca cuando se seca.

La había puesto ahí para que nadie pudiera oírme gritar.

La única salida era la pesada puerta de metal en la pared opuesta a mi cama. Gimió cuando la empujó para abrirla después de que el cerrojo finalmente se liberara raspando.

A través de ella, el Destripador entró.

Era alto, con un pecho ancho y el rostro simétrico de mandíbula fuerte de un héroe de telenovela. Su cabello entrecano estaba cortado alto y apretado. Sus ojos eran de un verde penetrante, salpicados de dorado.

Las películas de suspenso que solía ver compulsivamente en mi laptop antigua y llena de fallas mientras esperaba en las oficinas de servicios infantiles lo habían entendido todo mal. Habían pintado a los sociópatas como hombres viejos, regordetes y pálidos, de labios delgados y entradas pronunciadas, con gafas de pervertido y ojos pequeños.​​​​​​​​​​​​​​​​

ASH

Pero el Destripador era apuesto. Pulcro y rudamente masculino al mismo tiempo. Debía estar en sus cincuenta, pero parecía al menos diez años más joven que eso.

Decían que el estrés podía envejecer a una persona. Aparentemente, una vida entera asesinando mujeres inocentes no le había costado al Destripador ni una noche de sueño.

—Te traje la cena —levantó una bolsa de comida para llevar color café con una sonrisa gentil en los labios, luego la colocó en el suelo.

La miré con curiosidad.

—Eso es nuevo. ¿Qué pasó? ¿Se te acabaron las papas hervidas y los frijoles horneados?

Se rio.

—Pensé que haríamos algo especial para variar. Esta noche es una noche especial.

—Debe serlo —mi estómago gruñó mientras respiraba el aroma que había entrado con la bolsa. Salsa de soya. Hierba limón. Jengibre. Olores que no habían agraciado mi nariz en mucho tiempo—. Qué caballero.

Su sonrisa se amplió.

—Hago mi mejor es