Die verstoßene Königin des Nordens: Das Blut unter der Krone

Im Norden war es seit elf Tagen ruhig.Eira nahm dies zur Kenntnis, so wie sie alles zur Kenntnis nahm – ohne Anhaftung, ohne Erleichterung. Sie schrieb es an den Rand des Handelsbuchs: elf Tage, kein Zwischenfall. Dann schloss sie das Buch, legte es zu den anderen auf den Stapel und blickte aus dem Fenster auf den Innenhof, wo der Schnee irgendwann vor Tagesanbruch aufgehört hatte zu fallen.Die Stille war das Problem. Sie wusste, wie man Stille deutete. Diese hier hatte Gewicht.Sie zog sich an, ohne ihre Zofen zu rufen. Die graue Wolle. Die Stiefel, die neu besohlt werden mussten. Zuletzt die Krone – sie hob sie von ihrem Ständer am Fenster und spürte, wie die Kälte durch ihre Finger, ihre Handgelenke hinaufwanderte und sich irgendwo hinter ihrem Brustbein niederließ. Sie war immer kalt. Sie hatte aufgehört, etwas anderes zu erwarten. Sie setzte sie auf und betrachtete ihr Spiegelbild im dunklen Glas, und was sie dort sah, war genau das, was sie beabsichtigt hatte: eine Königin, die gut geschlafen hatte und nichts zu beweisen hatte.Sie ging hinunter zum Morgenrat.Ragnar war bereits da. Er war immer schon da – sie war noch nie vor ihm angekommen. Er stand am Kopfende des Tisches und las eine Depesche, und sie spürte, dass er ihr Eintreten wahrnahm, noch bevor er den Kopf hob. Das war die Verbindung. Ein leises Summen des Bewusstseins, beständig wie ein Herzschlag. Sie nahm es zur Kenntnis: präsent, beständig, nicht beunruhigt. Gut.Er blickte auf. Sagte nichts. Sie nahm ihren Platz ein.Einar stand am Fenster, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und beobachtete den Hof. Er drehte sich um, als sie eintrat, und nickte kurz. Sein Gesicht war wie immer – gefasst, zurückhaltend, nichts preisgebend. Er war schon vor ihrer Ankunft im Norden der Berater ihres Mannes gewesen, und in drei Jahren hatte sie ihn noch nie unsicher gesehen. Das fand sie nützlich. Sie hatte aufgehört, darüber nachzudenken, was sich dahinter verbarg.„Elf Tage“, sagte sie.„Zwölf, bis morgen.“ Einar ging zu seinem Stuhl. „Aus den südlichen Gebieten wurden zwei kleinere Streitigkeiten um Weiderechte gemeldet. Beide wurden auf lokaler Ebene beigelegt. Der westliche Pass wird geräumt. Die Versorgungslinie zu den äußeren Festungen verläuft schneller als geplant.“Sie hörte zu. Sie beobachtete Ragnars Gesicht, während er zuhörte. Er hatte den Bericht nun flach auf den Tisch gelegt, eine Hand darauf ruhend, und sie konnte an seiner stillen Haltung erkennen, dass der Bericht ihn beunruhigte. Sie fragte noch nicht nach. Sie würde später fragen, oder er würde es ihr sagen, oder die Sache würde von selbst ans Licht kommen. So lief es zwischen ihnen.„Das Kleid passt immer noch“, sagte sie, als Einar fertig war.Beide Männer sahen sie an.„Der Norden.“ Sie legte ihre Hände auf den Tisch. „Wir haben das aufgebaut. Es hält stand. Das sollten wir zur Kenntnis nehmen.“Ragnar hätte beinahe gelächelt. Einar blickte auf seine Notizen.Der Bote traf am Vormittag ein.Eira befand sich in der unteren Halle und überprüfte gerade die Garnisonsrotation, als sich die Tore öffneten. Sie hörte es, noch bevor sie es sah – eine Veränderung in der Art des Lärms vom Hof her, die besondere Tonlage einer Unruhe, die noch nicht zur Krise geworden war. Sie legte den Rotationsplan beiseite und ging zur Tür.Die Frau saß auf einem Pferd, aber nur noch so gerade so. Sie beugte sich über den Hals des Tieres, eine Hand vergraben in der Mähne, die andere flach gegen ihre eigenen Rippen gepresst. Westliche Farben – das blasse Blau und Aschgrau eines Nebenhauses. Als sie endlich aufblickte, hatte ihr Gesicht die Farbe von altem Schnee.„Königin“, sagte sie. Ihre Stimme klang völlig gebrochen. „Ich brauche die Königin.“Eira war bereits auf dem Weg über den Hof.Man brachte sie hinein und legte sie auf den Tisch in dem kleinen Empfangsraum neben der Haupthalle – jenem mit dem Kamin, den Eira nutzte, wenn sie nicht wollte, dass ein Gespräch einen offiziellen Charakter annahm. Sie nahm alles in Augenschein, was sie sah: Blutergüsse am Kiefer, die schon länger als von heute stammten. Eine Wunde an der Seite, die im Feld verbunden worden war – und zwar schlecht. Das Pferd war über die Grenzen der zumutbaren Belastbarkeit hinaus geritten worden. Die Frau ebenfalls.„Hol den Heiler“, sagte Eira zu dem Wächter an der Tür. „Sofort. Sag nichts davon.“Sie kniete sich neben den Tisch. „Ich bin hier. Du hast mich gefunden. Was musst du mir sagen?“Die Augen der Frau fokussierten sich mit sichtbarer Anstrengung. Ihre Hand bewegte sich – sie griff nach etwas, erkannte Eira, nach ihrem eigenen Mantel, nach der Innentasche. Eira griff hinein und zog ein gefaltetes Stück Papier heraus, versiegelt mit Wachs, das irgendwo unterwegs aufgebrochen war. Sie öffnete es nicht. Noch nicht.„Wer hat dich geschickt?“„West.“ Ein Atemzug. „Aus dem Westen. Sie sagte –“ Die Frau stockte. Schluckte. Die Anstrengung durchlief ihren ganzen Körper. „Sie sagte, du würdest wissen, was das bedeutet. Sie sagte, sag der Königin, ihre Mutter habe sich nicht versteckt. Sie ist verbrannt.“Es war ganz still im Raum.Eira speicherte diese Information ab. Sie schob sie hinter ihre Backenzähne, schloss sie dort ein und behielt ihren Gesichtsausdruck unverändert bei. „Wie heißt du?“Doch der Blick der Frau war bereits in die Ferne gewandert. Ihre Brust hob und senkte sich noch immer – Eira konnte das sehen, konnte durch eine seltsame, neue Wahrnehmung den schwachen Faden des Pulses der Frau spüren, hier und dort und dort. Anwesend. Ausfransend.Der Heiler kam. Eira stand auf, trat beiseite und ließ ihn arbeiten; sie stand am Fenster und blickte auf den Hof hinunter, wo zwei Wölfe in Richtung Waffenkammer liefen, der Himmel die Farbe von Eisen hatte und alles genau so war, wie es vor einer Stunde gewesen war.Sie hielt den versiegelten Brief in beiden Händen. Sie öffnete ihn nicht.Sie würde es Ragnar sagen müssen. Sie würde ihm etwas sagen müssen. Vorsichtig begann sie, sich zu überlegen, was dieses Etwas sein würde – wie viel, in welcher Reihenfolge, welche Fakten tragend waren und welche warten konnten. Darin war sie gut. Darin war sie schon immer gut gewesen. Die Krone fühlte sich kalt an ihrer Stirn an, und sie nahm sie wahr, so wie sie ihren eigenen Herzschlag wahrnahm: immer, unter allem, eine Tatsache.Ihre Mutter hatte sich nicht versteckt.Sie war verbrannt.Auch das speicherte Eira ab. Sie verschloss es zusammen mit dem Rest und wandte sich vom Fenster ab, als die Heilerin zu ihr aufsah mit jenem besonderen Ausdruck, den Heilerinnen hatten, wenn sie alles getan hatten und es nicht genug gewesen war.„Halte ihren Zustand stabil“, sagte Eira. „Was auch immer es kostet.“Er nickte, doch seine Augen sagten: Ich werde es versuchen.Sie verließ den Raum, bevor ihr Gesicht auch nur irgendetwas verraten konnte.

Der Bote starb, noch bevor der Heiler seine zweite Untersuchung beendet hatte.Eira war noch immer im Raum. Sie war nicht gegangen. Sie hatte fast eine Stunde lang am Fenster gestanden, den Innenhof beobachtet und dem Heiler bei der Arbeit zugehört, und als sich die Art der Stille hinter ihr veränderte, drehte sie sich um, und er richtete sich bereits auf, drückte bereits seine Hände auf diese ganz bestimmte Weise flach gegen seine Oberschenkel, was bedeutete, dass die Arbeit getan war und das Ergebnis das falsche war.„Es tut mir leid“, sagte er.„Lass uns allein.“Er zögerte. Sie sah ihn an. Er ging.Der Raum war klein und warm, und das Feuer war bis auf Glut heruntergebrannt. Eira stand einen Moment lang da und betrachtete die Frau auf dem Tisch – die westlichen Farben, die schlecht versorgte Wunde, die Hand, die sich endlich geöffnet hatte und offen auf dem Holz lag, als wolle sie etwas anbieten. Sie