Os Jogos Dela, as Regras Dela

ROBYN

“Robyn, trabalhar um milhão de turnos e evitar o mundo real não vai te fazer transar. Você precisa sair, se divertir, e como hoje é meu aniversário, você oficialmente não tem desculpa.”

A voz da Monique é animada nos meus fones enquanto ela solta seu último desabafo.

 Eu quero discutir. Lembrá-la—pela milionésima vez—que estou bem do jeito que sou e que não preciso de um homem. Mas eu fecho a boca. Não adianta. Porque no momento em que eu atravessar a porta, ela estará lá para me lembrar de novo que minha vida sexual é uma tragédia.

 Então, ao invés disso, eu opto pelo caminho da menor resistência. “Claro, mãe. Alto e claro.”

 “Você está sendo sarcástica, não está?”

 Eu sorrio, já imaginando ela mordendo a unha como sempre faz quando está se divertindo. “Algo assim.”

“Robyn—”

 “Sim, sim. Eu preciso sair e transar. Entendi. Vamos conversar depois.” Eu desligo antes que ela possa começar outro discurso, exalando enquanto fecho os olhos por um segundo.

 Jesus, vocês podem me deixar respirar?

 Eu me concentro no meu relatório enquanto a música Roar da Katy Perry explode nos meus fones. Assobiando junto com a letra, estou na metade de anotar algumas coisas quando uma mão pálida entra na minha visão, batendo levemente na mesa.

 Minha cabeça se ergue.

 Um par de olhos verdes afiados encontra os meus.

 “Merda,” eu solto, puxando um fone. “Você me assustou pra caramba.”

 O homem à minha frente está de pé com uma confiança tranquila, as mãos enfiadas nos bolsos do jaleco. Um pequeno sorriso brinca em seus lábios. “Você tem uma língua afiada, hein?”

 “Uh, quem é você?” eu pergunto, dando uma rápida olhada nele.

 Ele é alto. Loiro. Ombros largos. Bonito. O tipo de bonito que te faz reconsiderar sua postura sobre relacionamentos no trabalho.

 Mas eu não faço isso.

 Então, seguindo em frente.

 “Sou o Doutor Sanders,” ele diz, me avaliando tão rapidamente quanto eu o avaliei.

 Doutor? Interessante.

 “Oh. Eu sou Robyn. Robyn Denver. Sou enfermeira prática aqui.”

 “Sim, eu sei. Chamei seu nome três vezes enquanto você assobiava alto o suficiente para todo o andar ouvir.” Sua expressão é inexpressiva.

 Eu me encolho um pouco. “Desculpe, fones.”

 Ele acena com a cabeça. “Você é bem popular por aqui.”

 “É mesmo?”

 “Meio que.” Ele exala, indo direto ao ponto. “Vou assumir o lugar do Doutor Ricci, então você vai trabalhar comigo a partir de agora.”

 Isso chama minha atenção. “Espera—o que aconteceu com o Dr. Ricci?”

 “Transferido. Estou no comando agora.”

 “E ele está fora? Assim, do nada?”

 O Doutor Sanders inclina a cabeça. “Vocês estavam namorando?”

 Eu resmungo. Sobre meu cadáver eu namoraria aquele cachorro.

 “O quê? Não.” Eu deixo a caneta cair na mesa. “Você precisa de algo, ou só veio me interrogar?”

 Um sorriso fantasma aparece em seu rosto. “Preciso que você colete uma amostra de sangue de um paciente. E por favor, tenha cuidado.”

 Eu arqueio uma sobrancelha. “Cuidado?”

 “O Dr. Ricci me falou sobre seu trabalho aqui.”

 “Falou mesmo?” eu pergunto enquanto empurro minha cadeira para trás.

 O Doutor Sanders e eu saímos da estação de enfermagem, caminhando lado a lado.

 “Nem tudo foi bom,” ele acrescenta casualmente.

 Claro. Por que não estou surpresa?

 Eu costumava torcer pelo Doutor Ricci. Por um tempo, ele foi meu médico favorito neste hospital—até ele estragar tudo.

 Ele era gostoso, e eu sabia que ele era um verdadeiro safado, mas ele era ótimo. Bonito, charmoso, e quase adorado por todas as enfermeiras e alguns médicos. Até o presidente do hospital o adorava.

 Mas por trás de todo aquele carisma? Ele era um pervertido arrogante.

 “E depois da amostra de sangue, prepare-se—você vai se juntar a mim na cirurgia.”

 A voz do Doutor Sanders me tira dos meus pensamentos. Antes que eu possa protestar, ele lança um pequeno sorriso e desaparece na esquina.

 Merda na minha vida.

 O paciente cuja amostra de sangue eu preciso coletar é um cara na casa dos vinte anos. Depois de deixá-la no laboratório, vou me preparar para a cirurgia com o novo médico.

 Enquanto o observo trabalhar, começo a assobiar Roar baixinho. É minha música de alívio do estresse. Sempre que o trabalho se acumula ou as coisas parecem esmagadoras, eu recorro a essa música porque me lembra de quem eu costumava ser antes de me mudar para Nova York.

 O Doutor Sanders não é tão ruim. Ele é como o Ricci, mas sem a flerte desnecessário, o que é um alívio. Quando o Ricci estava aqui, ele nunca perdia a chance de flertar com as enfermeiras ou residentes—às vezes indo longe demais. Eu o odiava pra caramba. Mas como ele era um cirurgião d*mn bom, as pessoas fechavam os olhos.

 O Doutor Sanders, por outro lado, é quieto. Nas poucas horas que trabalhei com ele, mal conversamos, o que, honestamente, é uma mudança refrescante. O Ricci era arrogante, barulhento, e adorava ouvir a própria voz, mesmo quando estava completamente fora do assunto.

 “Robyn, você pode parar?”

 Eu pisco. “Parar com o quê?”

 Ele suspira. “Com o assobio. E com o batucar dos pés. Você soa como uma velha tentando manter o ritmo.”

 Eu resmungo. “Quem se importa?”

 “Eu me importo. Não consigo me concentrar com todo esse barulho—é como um d*mn bule apitando no meu ouvido.” Seu leve sotaque escocês faz a reclamação soar quase engraçada.

 Eu revirando os olhos. “Eu assobio quando estou estressada.”

 Ele exala pesadamente, claramente segurando a vontade de esfregar a têmpora. Eu sorrio.

 “Você está bem, Doutor?” eu pergunto, meu tom transbordando de zombaria.

 Ele me ignora.

 “Claro, Sandálias,” eu murmuro, só o suficiente para ele ouvir.

 “Sanders,” ele corrige. “E é Doutor Sanders para você. Não é Sanders. Não é Sandálias.”

 “Entendi, Doutor Sandálias,” eu digo, sorrindo.

 Ele geme, balançando a cabeça antes de voltar ao trabalho. Nesse ritmo, ele vai entregar sua demissão até amanhã.

 Então, do nada, ele pergunta: “Você tem namorado, Robyn?”

 Eu paro, mordendo o interior da bochecha. “Não. Por quê?”

 “Só estava me perguntando como alguém suporta seu assobio alto. Eu só conheço você há algumas horas, e já sinto vontade de desistir da medicina completamente.”

 Eu resmungo, balançando a cabeça. “Eu sou uma pessoa divertida, sabe. Eu só tento manter uma atitude positiva. Aparentemente, isso irrita muita gente.”

 “Sim, bem, muitas das enfermeiras aqui não gostam de você,” ele diz de forma direta. “Elas acham que você é demais otimista—como se você fingisse ver o lado bom em toda situação.”

 Eu reviro os olhos. “E?”

 Ele dá de ombros. “E… você provavelmente é a enfermeira mais bonita deste hospital, então acho que elas estão apenas com ciúmes.”

 Oh, merda.

 É uma frase que ele provavelmente usou antes, e se ele acha que vai funcionar comigo, ele está muito enganado.

 Os homens dizem qualquer coisa para entrar nas calças de uma mulher.

 “Relaxa, Sra. Denver,” ele acrescenta antes que eu possa dizer algo. “Não estou flertando com você. Sou um profissional, e gosto de manter assim.”

 “Hum-hum,” eu assobio, sem me impressionar.

 “Fal sério.”

 “Claro, Doutor Sandálias.”

 Ele geme alto. “Eu retiro tudo que disse.”

 Eu rio, lhe lançando um sorriso astuto.

 Sempre amei ser enfermeira—não apenas pela profissão, mas pelo propósito por trás dela. Ajudar as pessoas, cuidar delas quando sentem que não vão conseguir sair vivas—isso me dá uma sensação de realização que nunca tive crescendo. Eu posso não ser uma enfermeira registrada ainda, mas amo o que faço.

 Passei minha infância pulando entre países—ensino fundamental na Itália, ensino médio no Reino Unido—antes de acabar na Universidade de Stanford, onde me formei em administração. Foi uma das melhores escolas dos Estados Unidos, mas cada segundo que passei lá parecia uma sentença de prisão. Eu queria fugir. Desaparecer. Mas sabia que o alcance dos meus pais era muito amplo, seu poder muito forte.

 Ainda assim, no meu segundo ano, eu estava desesperada. Não sabia como ia fazer isso, mas comecei a fazer planos. Cuidadosamente. Silenciosamente. Eu tinha que ser esperta—não podia deixar nenhum rastro para trás.

 Antes de Nova York, a Itália era meu lar. Uma vida de luxo, poder e controle. A riqueza da minha família era geracional, suas conexões intocáveis. Eles tinham a polícia, o governo e todo o estado em seus bolsos. Ditavam tudo—o que vestíamos, o que comíamos, o que estudávamos, quem amávamos.

 Nascer em riqueza pode parecer uma bênção, mas para mim, era sufocante. Meu pai já havia decidido meu futuro. Eu seria sua sucessora perfeitamente moldada, sua mão direita nos negócios da família, cuidando de cada detalhe de seu império. E por anos, eu desempenhei meu papel.

 Até que não consegui mais.

 Quatro anos atrás, eu explodi. Passei toda a minha vida presa em uma concha, sufocando sob suas regras, suas expectativas, seu controle. E decidi que, pela primeira vez, eu ia fazer uma escolha.

 Eu ia embora.

 Eu ia retomar minha vida.

 Então, em uma manhã de domingo tranquila, fiz exatamente isso.

 Peguei uma única bolsa, a enchi com o máximo de dinheiro que consegui carregar e entrei no meu carro. Não disse adeus. Não hesitei. Apenas dirigi.

 Joguei meu telefone pela janela no momento em que passei os limites da cidade. Meus cartões de crédito, minha identidade—fora. Eu não precisava deles. Eu não os queria. Nunca olhei para trás.

 Então, cheguei a Nova York.

 Pela primeira vez na minha vida, eu podia respirar.

 Disse a mim mesma que esse era meu novo começo—que eu havia escapado do inferno, e que ia construir algo melhor. Algo meu.

 Em uma semana, encontrei um apartamento e me matriculei na escola de enfermagem.

 E então conheci a Monique.

 Ela é mais do que apenas minha colega de quarto—ela é minha melhor amiga. A melhor coisa que me aconteceu em muito tempo. E mesmo que ela não saiba quem eu realmente sou ou de onde eu venho, eu me certifiquei disso.

 Porque meu passado? Minha família?

 Eles nunca podem me encontrar.

 E eu farei o que for preciso para manter assim.

 Hoje é o aniversário da Monique, e eu deveria pegar o bolo dela na padaria favorita depois do meu turno no hospital.

 Depois de trocar rapidamente de uniforme, coloco um suéter creme, jeans pretos e tênis brancos. Meu cabelo vai para um coque solto enquanto pego minha bolsa e saio correndo, acenando para Tiwa, minha amiga e colega enfermeira, ao sair.

 Entrando no meu carro, saio do estacionamento do hospital e sigo direto para a padaria. O bolo da Monique já está esperando quando chego lá. Eu pago, agradeço ao proprietário da padaria e saio correndo, equilibrando o bolo com cuidado enquanto caminho até meu carro.

 Minha próxima parada é o shopping—o presente de aniversário da Monique está esperando para ser retirado.

 Dentro, vou direto para a joalheria. O vendedor me cumprimenta enquanto eu pego o colar de diamantes personalizado que pedi. A Monique viu online e adorou, mas nunca comprou para si mesma—muito caro, nas palavras dela. “Há coisas melhores para fazer com dinheiro.” Mas a Monique merece algo especial, e eu sei que ela vai adorar.

 Eu pago, pego o recibo e saio do shopping, me sentindo satisfeita.

 Entrando no meu carro, jogo minha bolsa no banco do passageiro, coloco cuidadosamente o presente da Monique ao lado do bolo e ligo o motor. Coloco o carro em marcha ré, pronta para sair.

 Então—

 BANG.

 Um impacto alto sacode meu carro, seguido pelo grito estridente de um alarme de carro.

 Eu piso no freio.

 Oh, merda. Eu acabei de bater em algo?

 “Oh, Deus. O que você fez, Robyn?” eu sussurro para mim mesma, com o coração acelerado.

 Meus instintos gritam para eu fugir, para pisar no acelerador e sair correndo daqui antes que o proprietário perceba. Mas, em vez disso, meu pé pisa no pedal errado.

 Eu piso no acelerador.

 BANG.

 Eu bato no carro novamente.

 Eu franzo a testa, olhando para meus pés. Que diabos?

 “Merda,” eu murmuro, balançando a cabeça. Como eu passei nas minhas aulas de direção?

 Oh, certo. Eu não passei.

 Meu pai nunca acreditou em aulas de direção—não quando ele podia jogar carros caros para seus filhos e nos dizer para “resolver as coisas.”

 Eu geme, minhas mãos segurando o volante enquanto olho pelo espelho retrovisor.

 E então eu o vejo.

 Uma figura sai do banco de trás do carro que eu acabei de bater.

 Alto.

 Ombros largos.

 Sapatos pretos caros atingem o pavimento primeiro, seguidos pelo botão afiado de um paletó sob medida.

 Eu engulo em seco.

 Não. Não, não, não, por favor, não o Royce.

 É o maldito Rolls Royce.

 O modelo novo. O modelo caro.

 Comparado ao meu Toyota Camry 2010, eu poderia muito bem ter batido em uma nave espacial.

 Uma sensação de afundamento se instala no meu estômago. Este carro? Este obscenamente luxuoso carro? Obviamente pertence a alguém rico. Alguém poderoso.

 Minha mente volta para a Itália. Para casa. Para o tipo de homens com quem cresci—homens com riqueza e influência, homens que poderiam arruinar vidas com uma única ligação.

 Meus instintos gritam para eu correr.

 A primeira coisa que noto—além de sua altura óbvia—é o quão incrivelmente atraente ele é.

 Ele parece que acabou de sair de uma campanha de moda de alto nível. Pele dourada, maçãs do rosto afiadas, cabelo castanho escuro estilizado à perfeição. Seus traços são quase perfeitos—o nariz, reto como se esculpido em mármore, seus lábios de um tom profundo de vermelho.

 Mas são seus olhos que me derrubam.

 Um azul gelado e marcante—tão intenso que parece que podem ver direto através de mim.

 Eu olho, momentaneamente atordoada.

 Quem diabos é esse homem?

 Ele me encara pelo espelho lateral. Não está divertido.

 Meu coração dispara.

 Ele se aproxima do meu carro, seus passos lentos, calculados. Quando chega à minha janela do motorista, ele bate—uma vez, firmemente.

 Eu me encolho.

 Seus lábios se movem. “Desça o vidro, por favor?”

 Eu o encaro. Então, muito devagar, eu balanço a cabeça.

 Eu não sei quem ele é, mas sei uma coisa com certeza—ele é perigoso.

 Poderoso.

 O ar ao redor dele irradia autoridade, o tipo de domínio silencioso que as pessoas não questionam.

 Ele bate novamente—mais forte desta vez.

 “Desça a porra do vidro, por favor?”

 Eu engulo em seco.

 Sua paciência é fina. Seu olhar é letal. Ele parece prestes a arrancar a porta das dobradiças.

 A forma como ele me olha—afiado, impaciente e completamente desapontado—faz meus nervos dispararem.

 E é então que eu sei.

 Eu preciso sair daqui.

 Sem pensar, eu piso no acelerador e saio do estacionamento—longe, longe do estranho quente e furioso no carro caro.

Eu me sento dentro do meu carro, motor desligado, tentando recuperar o fôlego. Minha cabeça repousa no banco, o cansaço me esmagando.

Turnos demais. Hora extra demais. Sinto que mal estou me mantendo inteira.

 Mas hoje é o aniversário da Monique, e não importa o quanto eu esteja esgotada, preciso estar lá para ela.

 Com um suspiro profundo, destranco o carro e saio, equilibrando o bolo e minha bolsa na mão direita enquanto seguro o presente de aniversário dela na esquerda. Fecho a porta do carro com o pé e sigo para o prédio.

 No saguão, dou um aceno rápido para o porteiro antes de ir até o elevador. Assim que as portas se abrem, entro e aperto o botão do meu andar. Encostada na parede, bato o pé com impaciência, ansiosa para chegar em casa.

 O elevador finalmente apita, e quando eu saio—

 Bam.

 Quase bato em alguém.

 “Merda”, xingo baixinho.

 “Ah—desculpa”, responde uma voz grave.

 Ajusto a pegada no bolo e levanto o olhar