I Suoi Giochi, Le Sue Regole

ROBYN

“Robyn, lavorare un milione di turni e evitare il mondo reale non ti farà scopare. Devi uscire, divertirti, e dato che oggi è il mio compleanno, non hai scuse.”

La voce di Monique è allegra attraverso le mie cuffie mentre mi fa il suo ultimo sfogo.

 Voglio controbattere. Ricordarle—per la milionesima volta—che sto bene così come sono e che non ho bisogno di un uomo. Ma invece chiudo la bocca. Non ha senso. Perché nel momento in cui varcherò la soglia, lei sarà lì ad ricordarmi ancora che la mia vita sessuale è una tragedia.

 Così, invece, scelgo la via di minor resistenza. “Certo, mamma. Forte e chiaro.”

 “Stai facendo sarcasmo, vero?”

 Sorrido, già immaginando lei che si morde l’unghia come fa sempre quando è divertita. “Qualcosa del genere.”

“Robyn—”

 “Già, già. Devo uscire e scopare. Ho capito. Ne parleremo dopo.” Riattacco prima che possa iniziare un altro discorso, espirando mentre chiudo gli occhi per un secondo.

 Gesù, potete lasciarmi respirare?

 Rifocalizzo la mia attenzione sul mio rapporto mentre Roar di Katy Perry esplode nelle mie cuffie. Canticchiando il testo, sono a metà strada nel prendere appunti quando una mano pallida entra nel mio campo visivo, bussando leggermente sulla scrivania.

 Alzo la testa di scatto.

 Un paio di occhi verdi affilati incontrano i miei.

 “Merda,” sbotto, tirando fuori un auricolare. “Mi hai fatto spaventare a morte.”

 L’uomo di fronte a me sta in piedi con una sicurezza disinvolta, le mani infilate nelle tasche del camice. Un piccolo sorriso gioca sulle sue labbra. “Hai una bella bocca, eh?”

 “Uh, chi sei?” chiedo, dandogli un rapido sguardo.

 È alto. Biondo. Spalle larghe. Fico. Quel tipo di fico che ti fa riconsiderare momentaneamente la tua posizione sugli incontri sul posto di lavoro.

 Ma io non faccio queste cose.

 Quindi, andiamo avanti.

 “Sono il Dottor Sanders,” dice, guardandomi rapidamente.

 Dottore? Interessante.

 “Oh. Sono Robyn. Robyn Denver. Sono un’infermiera pratica qui.”

 “Già, lo so. Ho chiamato il tuo nome tre volte mentre canticchiavi abbastanza forte perché tutto il piano potesse sentirti.” La sua espressione è indecifrabile.

 Sorrido leggermente. “Scusa, cuffie.”

 Lui annuisce. “Sei abbastanza popolare qui.”

 “Davvero?”

 “Un po’.” Espira, arrivando al punto. “Prenderò il posto del Dottor Ricci, quindi lavorerai con me d’ora in poi.”

 Questo attira la mia attenzione. “Aspetta—cosa è successo al Dottor Ricci?”

 “Trasferito. Ora sono io in carica.”

 “E lui è sparito? Così, all’improvviso?”

 Il Dottor Sanders inclina la testa. “Eravate in coppia?”

 Sbuffo. Mai e poi mai uscirei con quel cane.

 “Cosa? No.” Lascio cadere la penna sulla scrivania. “Hai bisogno di qualcosa, o sei venuto solo per interrogarmi?”

 Un sorriso fantasma si accende sul suo volto. “Ho bisogno che tu prenda un campione di sangue di un paziente. E per favore, fai attenzione.”

 Alzo un sopracciglio. “Attenzione?”

 “Il Dottor Ricci mi ha parlato del tuo lavoro qui.”

 “Davvero?” chiedo mentre spingo indietro la sedia.

 Il Dottor Sanders e io usciamo dalla stazione degli infermieri, camminando fianco a fianco.

 “Non tutto era buono,” aggiunge con nonchalance.

 Certo. Perché non sono sorpresa?

 Ero una fan del Dottor Ricci. Per un po’, era il mio dottore preferito in questo ospedale—fino a quando non ha rovinato tutto.

 Era sexy, e sapevo per certo che era un donnaiolo, ma era fantastico. Bello, affascinante e adorato da ogni infermiera e da alcuni dottori. Anche il presidente dell’ospedale lo adorava.

 Ma sotto tutta quella carisma? Era un pervertito arrogante.

 “E dopo il campione di sangue, preparati—ti unirai a me in sala operatoria.”

 La voce del Dottor Sanders mi riporta ai miei pensieri. Prima che possa protestare, mi lancia un piccolo sorriso e scompare dietro l'angolo.

 Fanculo la mia vita.

 Il paziente di cui devo prendere il campione di sangue è un ragazzo sulla ventina. Dopo averlo consegnato al laboratorio, mi dirigo a prepararmi per l’operazione con il nuovo dottore.

 Mentre lo guardo lavorare, inizio a canticchiare Roar sottovoce. È la mia canzone per alleviare lo stress. Ogni volta che il lavoro si accumula o le cose sembrano opprimenti, mi rivolgo a questa canzone perché mi ricorda chi ero prima di trasferirmi a New York.

 Il Dottor Sanders non è così male. È come Ricci, ma senza il flirtare inutile, il che è un sollievo. Quando Ricci era qui, non perdeva mai un’occasione per flirtare con le infermiere o i residenti—portando a volte le cose troppo oltre. Lo odiavo a morte. Ma poiché era un dannato buon chirurgo, la gente chiudeva un occhio.

 Il Dottor Sanders, d'altra parte, è silenzioso. Nelle poche ore in cui ho lavorato con lui, abbiamo parlato a malapena, il che, onestamente, è un cambiamento rinfrescante. Ricci era arrogante, chiassoso e amava sentirsi parlare, anche quando era completamente fuori tema.

 “Robyn, puoi smettere?”

 Batto le palpebre. “Smettere di cosa?”

 Sospira. “Di canticchiare. E di battere il piede. Sembri un’anziana che cerca di tenere il ritmo.”

 Sbuffo. “E chi se ne frega?”

 “Lo faccio io. Non riesco a concentrarmi con tutto quel rumore—è come un dannato bollitore che fischia nel mio orecchio.” Il suo leggero accento scozzese rende la lamentela quasi divertente.

 Rotolo gli occhi. “Canticchio quando sono stressata.”

 Egli espira pesantemente, chiaramente trattenendosi dal strofinarsi la tempia. Sorrido.

 “Stai bene, Dottore?” chiedo, il mio tono intriso di scherno.

 Mi ignora.

 “Certo, Sandali,” mormoro, abbastanza forte perché possa sentire.

 “Sanders,” corregge. “E per te è Dottor Sanders. Non Sanders. Non Sandali.”

 “Capito, Dottor Sandali,” dico, sorridendo.

 Lui geme, scuotendo la testa prima di tornare al lavoro. A questo ritmo, presenterà le dimissioni entro domani.

 Poi, all'improvviso, chiede: “Hai un ragazzo, Robyn?”

 Mi fermo, mordendomi l'interno della guancia. “No. Perché?”

 “Solo curiosità su come qualcuno possa sopportare il tuo canticchiare forte. Ti conosco da poche ore e già mi sento di voler abbandonare la medicina completamente.”

 Sbuffo, scuotendo la testa. “Io sono una persona divertente, sai. Cerco solo di rimanere positiva. A quanto pare, questo infastidisce molte persone.”

 “Già, beh, molte delle infermiere qui non ti piacciono,” dice bluntly. “Pensano che tu sia troppo ottimista—come se fingessi di vedere il buono in ogni situazione.”

 Rotolo gli occhi. “E?”

 Lui scrolla le spalle. “E… probabilmente sei l’infermiera più bella di questo ospedale, quindi penso che siano solo gelose.”

 Oh, merda.

 È una frase che probabilmente ha già usato, e se pensa che funzionerà su di me, si sbaglia di grosso.

 Gli uomini diranno qualsiasi cosa per entrare nei pantaloni di una donna.

 “Rilassati, signorina Denver,” aggiunge prima che possa dire qualcosa. “Non ti sto flirtando. Sono un professionista e mi piace mantenerlo in questo modo.”

 “Uh-uh,” canticchio, poco impressionata.

 “Seriamente.”

 “Certo, Dottor Sandali.”

 Lui geme forte. “Ritiro tutto quello che ho detto.”

 Rido, lanciandogli un sorriso furbo.

 Ho sempre amato essere un’infermiera—non solo la professione, ma il fine dietro di essa. Aiutare le persone, prendersi cura di loro quando sentono di non farcela—mi dà un senso di realizzazione che non ho mai avuto crescendo. Potrei non essere ancora un’infermiera registrata, ma amo quello che faccio.

 Ho passato la mia infanzia a saltare da un paese all’altro—scuola media in Italia, liceo nel Regno Unito—prima di finire alla Stanford University, dove mi sono laureata con una laurea in economia. Era una delle migliori scuole degli Stati Uniti, eppure ogni secondo che trascorrevo lì sembrava una condanna a morte. Volevo scappare. Scomparire. Ma sapevo che l’influenza dei miei genitori era troppo ampia, il loro potere troppo forte.

 Tuttavia, nel mio secondo anno, ero disperata. Non sapevo come avrei fatto, ma iniziai a fare piani. Con attenzione. Silenziosamente. Dovevo essere intelligente—non potevo lasciare alcuna traccia.

 Prima di New York, l'Italia era la mia casa. Una vita di lusso, potere e controllo. La ricchezza della mia famiglia era generazionale, le loro connessioni intoccabili. Avevano la polizia, il governo e l’intero stato nelle loro tasche. Dictavano tutto—cosa indossavamo, cosa mangiavamo, cosa studiavamo, chi amavamo.

 Nascere in una famiglia benestante potrebbe sembrare una benedizione, ma per me era soffocante. Mio padre aveva già deciso il mio futuro. Dovevo essere la sua perfetta successore, la sua mano destra nell'affare di famiglia, gestendo ogni dettaglio del suo impero. E per anni, ho recitato la mia parte.

 Fino a quando non ne potevo più.

 Quattro anni fa, ho ceduto. Avevo trascorso tutta la mia vita intrappolata in un guscio, soffocando sotto le loro regole, le loro aspettative, il loro controllo. E ho deciso che, per una volta, io avrei preso una decisione.

 Stavo per andarmene.

 Stavo per riprendermi la mia vita.

 Così, in una tranquilla mattina di domenica, ho fatto proprio questo.

 Ho preso una sola borsa, l'ho riempita con quanti più soldi potevo portare e sono salita in macchina. Non ho detto addio. Non ho esitato. Ho semplicemente guidato.

 Ho lanciato il mio telefono fuori dal finestrino nel momento in cui ho superato i limiti della città. Le mie carte di credito, il mio documento d’identità—spariti. Non ne avevo bisogno. Non li volevo. Non mi sono mai voltata indietro.

 Poi, sono arrivata a New York.

 Per la prima volta nella mia vita, potevo respirare.

 Mi sono detta che questo era il mio nuovo inizio—che ero scappata dall'inferno e avrei costruito qualcosa di meglio. Qualcosa di mio.

 Entro una settimana, avevo trovato un appartamento e mi ero iscritta a scuola per infermieri.

 E poi ho incontrato Monique.

 È più di una semplice coinquilina—è la mia migliore amica. La cosa migliore che mi sia capitata da tanto tempo. E anche se non sa chi io sia realmente o dove venga, mi sono assicurata che rimanesse all’oscuro.

 Perché il mio passato? La mia famiglia?

 Non potranno mai trovarmi.

 E farò qualsiasi cosa per mantenere le cose così.

 Oggi è il compleanno di Monique, e devo prendere la sua torta dalla sua pasticceria preferita dopo il mio turno in ospedale.

 Dopo essermi cambiata rapidamente fuori dalla divisa, indosso un maglione color crema, jeans neri e sneakers bianche. I miei capelli vanno su in una coda di cavallo sciolta mentre prendo la mia borsa e corro fuori, salutando Tiwa, la mia amica e collega infermiera, mentre esco.

 Entrando nella mia auto, esco dal parcheggio dell'ospedale e mi dirigo dritta verso la pasticceria. La torta di Monique è già pronta quando arrivo. Pago, ringrazio il proprietario della pasticceria e mi affretto a uscire, bilanciando la torta con attenzione mentre cammino verso la mia auto.

 La mia prossima tappa è il centro commerciale—il regalo di compleanno di Monique è in attesa di essere ritirato.

 Dentro, mi dirigo dritta verso il negozio di gioielli. Il venditore mi saluta mentre prendo la collana di diamanti personalizzata che avevo ordinato. Monique l'aveva vista online e l'adorava, ma non l'aveva mai comprata per sé—troppo costosa, a suo dire. “Ci sono cose migliori da fare con i soldi.” Ma Monique merita qualcosa di speciale, e so che le piacerà.

 Pago, prendo la ricevuta e lascio il centro commerciale, sentendomi soddisfatta.

 Entrando nella mia auto, butto la mia borsa sul sedile del passeggero, posiziono con cura il regalo di Monique accanto alla sua torta e avvio il motore. Metto l'auto in retromarcia, pronta a uscire.

 Poi—

 BOOM.

 Un forte impatto scuote la mia auto, seguito dal forte stridio di un allarme di auto.

 Freno di colpo.

 Oh, merda. Ho appena colpito qualcosa?

 “Oh, Dio. Cosa hai fatto, Robyn?” sussurro a me stessa, il cuore che batte forte.

 I miei istinti urlano di fuggire, di premere sull'acceleratore e scappare via prima che il proprietario se ne accorga. Ma invece, il mio piede preme il pedale sbagliato.

 Premo sull'acceleratore.

 BOOM.

 Colpisco l'auto di nuovo.

 Faccio una smorfia, guardando giù ai miei piedi. Cosa diavolo?

 “Fanculo,” mormoro, scuotendo la testa. Come diavolo ho passato le mie lezioni di guida?

 Oh, giusto. Non le ho passate.

 Mio padre non ha mai creduto nelle lezioni di guida—non quando poteva lanciare auto costose ai suoi figli e dirci di “risolvere le cose.”

 Gemendo, le mie mani stringono il volante mentre guardo nello specchietto retrovisore.

 E poi lo vedo.

 Una figura esce dal sedile posteriore dell'auto che ho appena colpito.

 Alto.

 Spalle larghe.

 Costose scarpe nere da abito colpiscono prima il pavimento, seguite dalla chiusura netta di una giacca su misura.

 Devo ingoiare a fatica.

 No. No, no, no, per favore, non la Royce.

 È la fottuta Rolls Royce.

 Il nuovo modello. Il modello costoso.

 Rispetto alla mia Toyota Camry del 2010, avrei potuto schiantarmi contro un’astronave.

 Una sensazione di affondamento si stabilisce nel mio stomaco. Quest'auto? Questa obscenamente lussuosa auto? Appartiene ovviamente a qualcuno ricco. Qualcuno potente.

 La mia mente torna in Italia. A casa. Al tipo di uomini con cui sono cresciuta—uomini con ricchezza e influenza, uomini che potrebbero rovinare vite con una sola telefonata.

 I miei istinti urlano di correre.

 La prima cosa che noto—oltre alla sua evidente altezza—è quanto sia incredibilmente attraente.

 Sembra uscito da una campagna di moda di alta classe. Pelle dorata, zigomi affilati, capelli castano scuro acconciati alla perfezione. I suoi tratti sono quasi troppo perfetti—il naso, dritto come se fosse scolpito nel marmo, le labbra di un profondo colore rosso.

 Ma sono i suoi occhi che mi colpiscono.

 Un blu ghiaccio straordinario—così intenso che sembra possano vedere dritto attraverso di me.

 Fisso, momentaneamente sbalordita.

 Chi diavolo è quest’uomo?

 Mi fissa attraverso il mio specchietto laterale. Non divertito.

 Il mio cuore batte forte.

 Si avvicina alla mia auto, i suoi passi lenti, calcolati. Quando raggiunge il finestrino del conducente, bussa—una volta, fermamente.

 Sussulto.

 Le sue labbra si muovono. “Abbassa il finestrino, per favore?”

 Lo fisso. Poi, molto lentamente, scuoto la testa.

 Non so chi sia, ma so una cosa per certo—è pericoloso.

 Potente.

 L’aria intorno a lui irradia autorità, quel tipo di dominio silenzioso che la gente non mette in discussione.

 Bussa di nuovo—più forte questa volta.

 “Abbassa il fottuto finestrino, per favore?”

 Ingoio.

 La sua pazienza è sottile. Il suo sguardo è letale. Sembra a un passo dal strappare la porta dai cardini.

 Il modo in cui mi guarda—affilato, impaziente e completamente poco impressionato—fa salire alle stelle i miei nervi.

 E in quel momento so.

 Devo scappare da qui.

 Senza pensarci, premo il piede sull'acceleratore e sfreccio fuori dal parcheggio—lontano, lontano dal misterioso e furioso sconosciuto nell'auto costosa.

Sono seduta dentro la mia auto, motore spento, cercando di riprendere fiato. La testa appoggiata sul sedile, l'esaurimento mi pesa addosso.

Troppi turni. Troppo straordinario. Sento di essere appena in grado di tenermi insieme.

Ma oggi è il compleanno di Monique, e non importa quanto sia esausta, devo esserci per lei.

Con un respiro profondo, sblocco l'auto e scendo, bilanciando la torta e la mia borsa a mano nella mano destra mentre tengo il suo regalo di compleanno nella sinistra. Chiudo la portiera con il piede e mi dirigo verso l'edificio.

Dentro la hall, faccio un rapido cenno al portiere prima di dirigermi verso l'ascensore. Non appena le porte si aprono, entro, premendo il pulsante del piano. Appoggiandomi al muro, tamburello il piede impazientemente, ansiosa di tornare a casa.

Finalmente l'ascensore suona, e mentre esco—

Bam.

Quasi ci sbatto contro qualcuno.

“Merda,” impreco tra me e me.

“Oh—scusa,” risponde una voce prof