Dragon

Quando eu era criança, a minha avó costumava contar-me histórias. Na altura, nunca lhes dei muita importância. Achava que eram apenas isso… histórias. À medida que fui crescendo, depressa percebi que não eram fantasias grandiosas nem contos de fadas, mas sim memórias do passado dela, memórias dos nossos antepassados antes de o nosso mundo se ter transformado numa merda. Sabes, no que vem das lendas, por mais exagerada que a história se torne, há sempre uma ponta de verdade. Só é preciso separar a ficção da realidade. A minha avó costumava contar-me histórias sobre o Escolhido — aquele que nos salvaria a todos. Quando era mais novo, acreditava que o que ela dizia era verdade. Eventualmente, alguém nasceria, tal como o Oráculo tinha previsto — alguém que pudesse salvar as nossas almas e reconectar-nos à nossa magia. Quando cresci e vi o mundo a desenrolar-se à minha volta, deixei de acreditar na salvação. O Escolhido parecia ser mais uma oração do que uma realidade. Um sonho que queríamos desesperadamente que se tornasse realidade. Algo em que precisávamos de encontrar esperança quando já não restava nenhuma. Quando os nossos antepassados nos viraram as costas, como é que se esperava que acreditássemos nessa chamada salvação? Especialmente quando tudo o que testemunhámos foi morte e carnificina desde a grande guerra. Nada, a não ser dor e pobreza. Eu costumava acreditar nas histórias e rezava pelo misterioso «escolhido» que livraria o nosso mundo do mal. Agora, porém, vejo-o como realmente é: apenas um sonho de esperança. Um conto de fadas fora do nosso alcance. Uma história para criar esperança. A esperança é perigosa; faz-nos acreditar que as coisas vão melhorar. Deixei de me agarrar à esperança quando testemunhei em primeira mão que ela não causava nada além de sofrimento.