Mariée par accident

Point de vue d’Emily

« Verrouille les portes, papa, s’il te plaît. »

Les mots qui jaillissaient de ma bouche résonnaient fort, faisaient écho et semblaient complètement déraillés, mais je m’en moquais. Mon crâne me lançait là où il venait de heurter le sol en marbre poli, et ma vision était brouillée par un tourbillon de taches noires et de reflets de vitraux.

« Signez les papiers, mon père », ordonna une voix de baryton grave et glaciale, venant de quelque part au-dessus de ma tête. « Avant qu’elle ne reprenne ses esprits. »

À travers le brouillard provoqué par ma commotion cérébrale soudaine, je clignai des yeux en levant les yeux vers l’homme qui se tenait près de l’autel. On aurait dit qu’il avait été sculpté dans des pensées sombres et de la glace. Il était imposant – facilement six pieds deux – avec de larges épaules drapées d’un costume trois pièces noir de nuit qui valait plus que toute ma durée de vie prévue. Sa mâchoire anguleuse était si crispée qu’elle en paraissait dangereuse, et ses yeux gris ardoise, perçants, étaient rivés sur les miens avec une intensité qui me fit parcourir un frisson étrange le long de la colonne vertébrale.

C’était un regard terrifiant. Mais ce n’était pas le regard de mes parents.

*« Emily ! »*

Un cri strident et familier résonna du fond de la grande chapelle, coupant court aux murmures stupéfaits des trois cents invités d’élite assis sur les bancs. Je retins mon souffle, ma main se posant instinctivement sur mon ventre plat mais légèrement saillant. À travers le vestibule vitré de l’entrée, je pouvais voir les cheveux blonds immaculés de ma mère et la silhouette imposante et furieuse de mon père qui se frayait un chemin parmi les huissiers.

Ils m’avaient retrouvée.

Il y a dix minutes, j’étais coincée dans ma chambre, étouffée par un ultimatum. Mes parents, obsédés par leur image, me forçaient à céder mon bébé à naître — fruit d’une aventure d’un soir sauvage et anonyme lors d’un gala masqué — à une famille de la haute société de Boston afin qu’ils puissent effacer mon « incident » de leur registre et m’obliger à intégrer une université de l’Ivy League. J’avais coupé mes longs cheveux en une coupe à la garçonne irrégulière, couleur café expresso, en guise de dernier bras d’honneur, j’avais attrapé mon carnet de croquis de mode et j’avais dévalé la treille de roses pour fuir de toutes mes forces.

Je m’étais réfugiée dans cette chapelle juste pour échapper à la Mercedes de mon père qui me traquait. Je m’étais simplement adossée aux lourdes portes arrière pour reprendre mon souffle. Je ne savais pas que l’ancien loquet en laiton était complètement déréglé.

La porte s’était ouverte brusquement vers l’intérieur, la gravité avait pris le dessus, et j’avais été projetée en arrière, m’écrasant de plein fouet au milieu du mariage mondain du siècle — un mariage où, apparemment, le marié milliardaire venait de se faire poser un lapin par sa fiancée mondaine.

« Jeune femme », murmura le prêtre âgé, la voix tremblante dans le micro, tandis qu’il plissait les yeux en regardant ma robe longue blanche à vingt dollars. « Je vous le demande à nouveau… Acceptez-vous de prendre cet homme pour époux ? »

Je jetai un coup d’œil vers les portes. Mes parents étaient à dix secondes de m’entraîner de force dans une arrière-salle du country club pour me voler mon enfant. Je levai les yeux vers le milliardaire au visage impassible.

« Oui », ai-je croassé.

Le prêtre n’hésita pas. Soucieux d’éviter un scandale médiatique devant cette foule d’élites, ses mains tremblantes claquèrent le registre relié de cuir. Avant même que mon cerveau n’ait eu le temps d’assimiler l’absurdité de ce que j’étais en train de faire, le milliardaire se pencha vers moi. Ses grandes mains chaudes effleurèrent mes bras nus, me transmettant une décharge électrique qui m’était terriblement familière. Il me souleva sans effort dans ses bras, me protégeant le visage contre sa poitrine tandis qu’il se dirigeait vers une sortie latérale privée.

« Ouah », marmonnai-je, la tête penchée contre son épaule. Il sentait la pluie, le bois précieux et l’autorité à l’état pur. « Jolie suspension. T’es un robot, ou tu soulèves des voitures de luxe juste pour le plaisir ? »

« Tais-toi », marmonna-t-il d’une voix grave et rauque qui vibrait à travers sa veste de costume. « Tu as une commotion cérébrale. Arrête de parler. »

Il m’emporta hors de la sacristie et directement dans une cour souterraine privée où une Maybach noire aux lignes épurées tournait déjà au ralenti. Il ouvrit la portière d’un coup sec et me fit glisser sur le siège en cuir moelleux, avant de monter juste après moi.

« Marcus, pars », ordonna le milliardaire à son assistant personnel, pâle et raide, assis à l’avant. « L’hôpital privé St. Jude. Que le personnel médical se tienne prêt pour un examen neurologique. »

« Monsieur », couina Marcus, les mains tremblantes sur le volant. « Les… les médias ? La famille Vance ? Que disons-nous à la presse au sujet de la mariée ? »

« Dis-leur que le mariage s’est déroulé selon un arrangement privé prévu à l’avance afin de préserver les intérêts de la famille Rice », répondit-il froidement, le regard fixé droit devant lui. « Laisse l’équipe de relations publiques inventer n’importe quel conte de fées qui permettra de stabiliser la Bourse jusqu’à lundi matin. »

La voiture s’élança, laissant la chapelle derrière nous, mais l’habitacle insonorisé n’empêchait pas la peur de me nouer l’estomac. Je me frottai la bosse qui grossissait sur mon front et jetai un regard à mon mari par accident.

« Écoute, merci de m’avoir aidée tout à l’heure », dis-je, en essayant de paraître totalement sereine malgré l’adrénaline qui coulait à flots dans mes veines. « Mes parents étaient sur le point de… »

— Je ne l’ai pas fait pour toi », m’interrompit-il, ses yeux gris ardoise se tournant brusquement vers moi pour se plonger dans les miens. La froideur glaciale de son regard était stupéfiante. « Je l’ai fait pour éviter un désastre catastrophique en matière de relations publiques pour l’empire familial. Lundi matin, mon équipe juridique rédigera les documents d’annulation. D’ici là, tu joueras le rôle d’une épouse docile. »

Je laissai échapper un rire sec et haletant. « Docile ? Franchement, tu ne sais vraiment pas qui tu viens d’épouser. Je ne suis pas du genre docile. C’est mauvais pour la posture. »

Il serra les mâchoires, mais avant qu’il n’ait pu répliquer, la Maybach s’immobilisa en douceur dans l’aire VIP sécurisée de l’hôpital. Mais les portes ne s’ouvrirent pas pour laisser entrer une équipe médicale.

Au lieu de cela, la vitre teintée fut claquée de l’extérieur. Le visage de ma mère, déformé par une rage aristocratique, se pressait contre la vitre. Mon père se tenait juste derrière elle, ouvrant brusquement la lourde portière côté passager avant même que le verrou ne puisse s’enclencher.

« Emily ! » siffla ma mère, ses doigts manucurés se précipitant à l’intérieur du véhicule pour m’attraper le poignet. « Sors de cette voiture tout de suite ! La famille Van Der Bles attend au country club. Tu viens avec nous pour régler cette histoire absurde une bonne fois pour toutes ! »

Je me recroquevillai contre la sellerie en cuir, les bras serrés autour de mon ventre. Le piège étouffant se refermait à nouveau sur moi.

Mais avant même que ses doigts n’effleurent le tissu de ma robe, un bras massif, vêtu d’un costume noir, s’interposa entre nous comme une barrière d’acier. Matthew sortit de la voiture, sa silhouette imposante bloquant complètement l’ouverture et projetant une longue ombre sombre sur mes deux parents.

« Retirez votre main de ma voiture, Madame », dit Matthew. Sa voix n’était pas forte, mais elle possédait un poids terrifiant et silencieux qui fit chuter la température de dix degrés dans le parking souterrain.

« Savez-vous qui nous sommes ? » rugit mon père en s’avançant jusqu’à la poitrine de Matthew, le visage rouge d’une vilaine teinte pourpre. « C’est notre fille ! Elle a vingt ans, elle vit sous notre toit, et elle est mentalement instable ! Écartez-vous ! »

Matthew ne broncha même pas. Il ajusta lentement les poignets de son costume noir de nuit, regardant mon père avec un détachement absolu et glacial.

« C’était votre fille », répondit Matthew d’un ton sec et brutal. « Depuis exactement douze minutes, elle s’appelle Emily Rice. C’est ma femme. Ce qui signifie que son logement, sa santé mentale et l’enfant qu’elle porte ne vous regardent plus. »

« C’est absurde ! » s’écria ma mère, la voix se brisant contre les murs de béton. « Elle est enceinte de l’enfant d’un voyou sans nom rencontré lors d’un bal masqué ! Elle a gâché son avenir ! Nous essayons de la sauver d’elle-même ! »

Une tension soudaine et violente parcourut la mâchoire de Matthew à ces mots. Ses yeux gris ardoise s’assombrirent jusqu’à prendre la couleur d’une mer orageuse, une lueur dangereuse et prédatrice y vacillant. Il s’avança directement dans l’espace de mon père, sa voix s’abaissant en un grondement grave et mortel.

« Je me fiche qu’elle soit enceinte du fantôme des Noëls passés », dit Matthew, chaque mot dégoulinant d’une autorité venimeuse. « L’acte de mariage est signé, scellé et en cours de traitement au registre municipal. Si tu oses la toucher, t’approcher à moins de cinquante yards d’elle ou prononcer un seul mot de plus au sujet de son enfant, je ferai en sorte que Rice Enterprises rachète l’entreprise de ta famille avant la clôture de la bourse vendredi et la démantèle pour la transformer en ferraille. Est-ce que je me fais bien comprendre ? »

Mon père devint complètement pâle, la bouche s’ouvrant et se fermant comme celle d’un poisson hors de l’eau. Il connaissait le nom de Matthew Rice. Il savait que Rice Enterprises pouvait réduire à néant l’œuvre de toute sa vie d’un simple coup de fil.

Matthew n’attendit pas de réponse. Il leur tourna le dos comme s’ils n’étaient rien de plus que de la poussière sur ses chaussures en cuir immaculées. Il tendit la main vers l’intérieur de la voiture ; sa main large et chaude, étonnamment ferme, s’enroula autour de mon bras pour m’aider à me relever.

« Viens, Emily », marmonna-t-il, sa silhouette imposante masquant complètement mon corps tremblant aux regards de mes parents tandis que les portes coulissantes privées de l’hôpital s’ouvraient pour nous laisser passer. « Allons faire examiner ta tête. »

Je me laissai guider dans le couloir blanc et stérile, les portes automatiques se refermant derrière nous dans un léger clic, coupant court aux cris furieux de mes parents. Pour la première fois depuis des mois, je ressentis un étrange et bizarre sentiment de sécurité. Le milliardaire glacial était un tyran, certes, mais c’était un tyran qui venait de tracer une ligne dans le sable entre moi et ceux qui voulaient détruire ma vie.

Le personnel hospitalier nous a immédiatement conduits dans une salle d’examen privée et haut de gamme. Matthew se tenait près de la fenêtre, les bras croisés, observant en silence le médecin vérifier mes signes vitaux et braquer une lampe stylo dans mes yeux.

« Une légère commotion cérébrale, Mme Rice », annonça le médecin en tapant des notes sur une tablette. « Le bébé va parfaitement bien, mais nous devons effectuer un bilan sanguin de routine afin de nous assurer que vos taux de fer et d’hormones sont stables après une chute comme celle-là. Nous aurons les résultats dans une heure. »

« Très bien », rétorqua sèchement Matthew depuis le coin de la pièce. « Faites-le vite. »

L’infirmière s’avança, préleva avec expertise un échantillon de sang dans mon bras, l’étiqueta soigneusement et le plaça dans un conteneur métallique pour déchets biologiques dangereux. Je regardais ce petit tube de verre rempli de liquide cramoisi, sans me douter le moins du monde de la bombe à retardement qu’il renfermait.

Car ce que ni l’un ni l’autre ne savions — ce que mon mari, si froid et si attentif, ne pouvait en aucun cas imaginer, et ce que je n’osais même pas imaginer —, c’est que l’inconnu du bal masqué n’avait pas disparu dans la nuit.

Il se tenait juste devant moi, vêtu d’un costume trois pièces, attendant une analyse sanguine qui allait bientôt réduire nos deux mondes en miettes.

Point de vue d’Emily

L’odeur stérile de l’eau de Javel et des antiseptiques m’avait toujours donné envie de vomir, mais à cet instant, c’était la seule chose qui me permettait de garder les pieds sur terre. J’étais assise sur le bord de la table d’examen, les doigts enfoncés dans le papier blanc froissé qui la recouvrait. Ma tête était en proie à une douleur lancinante, mais mon esprit était concentré comme un laser sur l’homme qui se tenait de l’autre côté de la pièce.

Matthew Rice n’avait pas l’air d’un homme qui venait de se marier. Il ressemblait plutôt à un général de l’armée se préparant à un siège. Les bras croisés sur la poitrine, ses sourcils foncés formant un V serré et menaçant, il fixait la fenêtre du troisième étage de la clinique privée.

« Les analyses sanguines sont en cours, M. Rice », dit le médecin, d’une voix empreinte de cette politesse forcée que l’on réserve aux personnes qui ont les moyens d’acheter l’hôpital. « Nous devrions avoir tous les