L'apogée de mon cœur

« J’ai décroché le poste ! »

Ma voix fend l’après-midi comme un coup de pistolet de départ, et je me fiche de savoir qui l’entend. Je me tiens au milieu du trottoir, mon téléphone serré contre ma poitrine, l’e-mail de confirmation qui brille encore derrière la vitre fissurée de mon écran. Les gens nous contournent, agacés, mais je ne peux pas m’arrêter.

J’ai travaillé quatre ans pour ça. Quatre ans de nuits blanches, de graisse sous les ongles et de professeurs qui me disaient que le paddock n’était pas fait pour des filles comme moi.

« Toi… attends, tu as vraiment… » Natalie m’attrape par les épaules, les yeux écarquillés derrière ses lunettes, puis elle hurle à son tour, fort, de manière déchaînée, ce qui ne lui ressemble pas du tout. « Oh mon Dieu, Gem, tu l’as obtenu ! »

« J’ai réussi ! » je hurle en retour, et on saute, agrippées l’une à l’autre par les bras, tournoyant maladroitement en rond tandis qu’un homme en costume marmonne quelque chose à propos du fait qu’on bloque le passage.

« Tu le mérites. » Natalie prend du recul, à bout de souffle, pressant ses paumes contre ses joues comme si elle essayait de maintenir son visage en place. « Tu le sais, n’est-ce pas ? Tu t’es frayé un chemin jusqu’ici. Première de ta classe, tous ces stages pour lesquels personne ne t’a payée, et maintenant… une écurie de Formule 1, Gemma. Ce que tu rêvais depuis que tu avais neuf ans. »

« Depuis que j’ai huit ans », la corrige-je en riant, la gorge serrée par un mélange de joie et de larmes. « Depuis que papa m’a laissée veiller pour regarder le Grand Prix de Monaco. »

« Depuis que tu as huit ans. » Elle s’essuie les yeux en reniflant. « Il faut qu’on fête ça. Ce soir. Une vraie fête. »

Je gémis, la voix trébuchant. « Nat, tu sais bien que je ne suis pas du genre à… »

« Tout ce truc de fête ? » Elle croise les bras, me fixant d’un regard qui a quelque chose de sévère, bien qu’elle soit la personne la plus timide que je connaisse. « Ça fait quatre ans que tu vis comme une ermite avec ta clé à molette. Une soirée. Un verre. Tu l’as bien mérité, et je refuse de te laisser passer la soirée à réorganiser ta boîte à outils. »

« Je ne réorganise pas ma… »

— Tu as classé tes douilles par ordre alphabétique la semaine dernière.

J’ouvre la bouche. Je la referme. Elle m’a eu, et le petit arc de ses sourcils, plein de suffisance, me dit qu’elle le sait.

« D’accord », marmonné-je en étirant le mot comme si cela me faisait physiquement mal. « Un verre. »

Elle pousse un petit cri de joie et passe son bras sous le mien, m’entraînant dans la rue avant que je n’aie le temps de changer d’avis.

La boîte de nuit est tout ce que je déteste. Trop bruyante, trop sombre, la basse résonne à travers la semelle de mes chaussures jusqu’à mes dents. Des corps me bousculent de tous côtés, une masse tourbillonnante de parfum, de sueur et d’alcool renversé, tandis que des lumières rouges et violettes zèbrent le plafond.

« C’était une erreur ! » je crie à l’oreille de Natalie.

« Donne-moi dix minutes ! », me répond-elle en criant, bien qu’elle se soit raide à mes côtés, les épaules voûtées, en train de faire ce geste où elle essaie de se faire toute petite. La foule la terrifie plus qu’elle ne me terrifie. Je lui attrape donc les deux mains et la tire vers la piste de danse.

« Allez, viens », je crie par-dessus la musique, un grand sourire aux lèvres. « Si je dois souffrir, tu souffriras avec moi. »

« Gemma… »

« Danse, Williams. »

Et elle s’exécute, maladroite et raide au début, tout en coudes, jusqu’à ce que ça passe. Jusqu’à ce qu’on rigole toutes les deux, en levant les bras comme des idiotes, le nœud dans ma poitrine se dénouant enfin. Quelqu’un me tend un shot. Je ne sais pas qui. Ça brûle en descendant, sucré et vif, et Natalie applaudit.

« Au rêve ! » hurle-t-elle.

« Au rêve ! »

Un devient deux. Deux devient quelque chose que je cesse de compter. La pièce devient chaude, dorée et bienveillante, et pour la première fois depuis des années, je ne pense à rien — ni aux temps au tour, ni aux ingénieurs masculins qui remettront en question chaque mot qui sortira de ma bouche, ni à la démonstration que je devrai faire demain. Juste la musique. Juste la chaleur.

Il y a un homme. Je crois qu’il y a un homme. Il rit de quelque chose que j’ai dit, et je ris aussi, sa main chaude posée fermement au creux de mon dos tandis que tout le reste s’est liquéfié. Un sourire qui devrait être accompagné d’une mise en garde.

Il se penche vers moi, sa voix grave et rauque contre mon oreille, et ses mots glissent tout droit entre mes cuisses. Je lui réponds quelque chose qui le fait rire à nouveau, et nous ne dansons plus — nous nous frotons l’un contre l’autre, nos corps étroitement enlacés, sa cuisse pressée entre les miennes, les lumières se fondant en longs rubans de couleur.

« Tu es un vrai casse-tête », murmure-t-il — ou peut-être est-ce moi qui le souffle contre sa bouche. Les mots perdent leurs propriétaires.

Après ça, ce ne sont plus que des fragments, mais plus nets à présent, plus brûlants.

Un couloir sombre. Sa bouche sur ma gorge, ses dents qui raclent, sa langue apaisant la brûlure tandis que je me cambre contre lui. La porte se referme derrière nous, étouffant les basses en un battement de cœur grave et lancinant qui s’accorde au pouls entre mes jambes. Ses mains s’agitent avec impatience sur ma fermeture éclair, faisant glisser ma robe le long de mes hanches tandis que mes doigts tâtonnent sur les boutons de sa chemise, puis abandonnent et tirent d’un coup sec. Le tissu se déchire. La peau rencontre la peau.

Il me fait pivoter, me plaquant contre le mur frais. Une grande main enserre mon sein, son pouce tournant autour de mon téton jusqu’à ce qu’il soit dur et douloureux. L’autre glisse vers le bas, ses doigts se faufilant sous la dentelle, me trouvant déjà humide et gonflée. Je gémis dans sa bouche tandis qu’il me caresse — lentement, puis plus vite — deux doigts épais s’enfonçant en moi tandis que son pouce travaille mon clitoris en cercles serrés et parfaits. Mes hanches se balancent contre sa main, à la recherche de cette pression, les bruits humides résonnant de manière obscène dans la pièce silencieuse.

Puis le lit. Il me laisse tomber dessus et me suit, se débarrassant de ses derniers vêtements. Sa queue est lourde et chaude contre ma cuisse avant qu’il ne s’enfonce entre mes jambes. Un seul coup de reins et il est enfoncé au plus profond de moi, m’écartant, me remplissant si complètement que je pousse un cri.

Il me baise violemment — des coups de reins profonds et ondulants qui touchent chaque point sensible en moi. Mes ongles lui griffent le dos. Il agrippe mes hanches, m’incline pour pouvoir frotter contre mon clitoris à chaque coup de reins, me poussant toujours plus haut.

« Putain, c’est tellement bon », grogne-t-il contre mon cou, la voix brisée.

Je jouis la première — je m’éclate autour de lui, me crispant de tout mon être tandis que le plaisir me submerge en vagues vives et électriques. Il me suit aussitôt, les hanches saccadées, un gémissement grave s’échappant de sa gorge alors qu’il se déverse en moi, pulsant chaud et profondément.

C’est bon… Mon Dieu, c’est bon, aveuglant et électrique d’une manière qui devrait m’effrayer… mais ce n’est encore que de la fumée. À peine un souvenir, juste des éclairs de sensations sans fil conducteur pour les relier entre eux.

Puis plus rien.

À la lumière du matin, je refais surface lentement, comme on le fait quand quelque chose ne va pas avant même de savoir quoi.

Ma tête est un champ de bataille. La lumière qui filtre à travers les rideaux me fait mal, et j’ai un goût de poubelle de recyclage dans la bouche. Je gémis en passant une main sur mon visage, essayant de comprendre pourquoi le plafond au-dessus de moi m’est si peu familier.

Ce n’est pas mon appartement. Ce n’est pas le canapé de Natalie.

Les draps sont trop doux. Il y a un bras — lourd, chaud — posé sur ma taille nue. Ma taille nue.

Je me fige, le sang se glace dans toutes mes veines d’un seul coup.

Lentement, l’angoisse me nouant l’estomac, je tourne la tête.

Un homme est allongé à côté de moi, endormi, les cheveux noirs enchevêtrés sur l’oreiller, un bras passé possessivement autour de mon corps. Nu. Nous sommes tous les deux nus. Et je n’ai absolument aucune idée de qui il s’agit.

Je retiens mon souffle.

Pendant une seconde entière, suspendue dans le temps, je reste allongée là, le bras de l’inconnu pesant comme un poids mort sur mon ventre nu, et mon esprit refuse tout simplement de fonctionner. Puis tout me revient d’un seul coup, comme une vague déferlante de « oh mon Dieu, oh mon Dieu, qu’est-ce que j’ai fait ». J’ai couché avec quelqu’un.

J’ai couché avec quelqu’un dont je ne connais pas le nom, dont je ne vois le visage qu’à présent, dans la lumière grise du matin, et dont je ne me souviens presque pas. Juste de la chaleur. Juste des mains. Juste de la fumée.

Il continue de dormir, d’un air exaspérant de sérénité. Ses cils sombres se dessinent sur ses pommettes saillantes, ses lèvres sont légèrement entrouvertes, un bras est posé sur moi comme s’il en avait tout à fait le droit. On dirait qu’il sort tout droit d’un magazine. Il incarne exactement le genre d’ennuis que j’ai passé quatre ans à éviter pour ne jamais deveni