Un assassino per il boss della mafia

Punto di vista di Axil.

Non ho mai avuto obiettivi facili, quindi ogni incarico era impegnativo. Ma li ho sempre, e intendo sempre, portati a termine. Non importa quanto fossero difficili.

E questa volta non sarebbe stato diverso.

Avevo scalato le mura e ora, usando una corda legata al camino, mi stavo calando all’interno della sua stanza scarsamente illuminata.

Sì, il mio bersaglio, come l’ottanta per cento degli altri, era un uomo. Ventenne e un vero e proprio Don.

Zane Mercer.

Considerate le informazioni che avevo raccolto su di lui, mi sorprendeva che non fosse già scappato da un pezzo.

Ma non importava, perché quella notte avevo un solo compito, e un solo compito, con in gioco l’unica cosa a cui tenevo davvero.

O gli piantavo una pallottola nel cranio, oppure ne avrebbero piantata una in quello di mia sorella. E la mia identità sarebbe stata svelata, affinché tutti nel mondo del crimine ne venissero a conoscenza.

E questo significava mettere a rischio il mio bel culo.

~~~

La stanza era buia, ma le lampade accanto alla testata del letto fornivano luce a sufficienza. Abbastanza per vedere la sua figura distesa sul letto king-size.

I suoi capelli ricci e neri erano sparsi sul cuscino e la linea della mascella era incredibilmente marcata.

In altre circostanze, ne sarei stata eccitata.

Non avevo ancora visto il suo viso, era coperto da una mascherina da notte. Mi chiedevo perché, però, dato che non era come se avesse tutte le luci accese.

Un suo movimento mi fece immobilizzare: una delle mie abilità era la furtività. E mi ero assicurata di essere il più silenziosa possibile mentre entravo qui dentro.

E fino a quando non avessi sparato, non avrei voluto svegliarlo.

Non fraintendetemi, non temevo uno scontro con i miei bersagli se si fossero svegliati. No, ho assassinato sia uomini addormentati che in movimento. È solo che non avevo portato con me un silenziatore per la mia pistola, e avevo solo cinque minuti dopo lo sparo per fuggire.

Qualsiasi scontro mi avrebbe solo fatto perdere tempo.

Mi avvicinai, con gli stivali silenziosi sul tappeto soffice, la pistola leggera nella mia mano.

Era a torso nudo, con il piumone grigio che gli copriva un fianco.

Anche alla luce soffusa della lampada, i contorni dei suoi muscoli erano scolpiti come marmo. Una cicatrice familiare gli correva lungo il fianco, sfumando tra le lenzuola: una vecchia cicatrice, netta e chirurgica. Non molti uomini sopravvivevano a ferite del genere. E non molti sembravano così sereni, d’altronde.

Alzai la pistola.

Il mio dito si librava sul grilletto, mentre i secondi si allungavano fino a diventare un’eternità. Ero stata addestrata a non esitare. L’esitazione uccideva le persone. Era un codice a cui mi attenevo. Ma c’era qualcosa in questo colpo che mi metteva i nervi a fior di pelle.

La mia mano si abbassò di appena un pollice.

Qualcosa mi turbinava nella mente: un ricordo, un pensiero. Qualcosa che non avrebbe dovuto esistere in questo mestiere.

Feci un passo avanti.

E poi…

La sua mano balzò in alto con la precisione di un uomo che non avesse mai dormito veramente. Si strappò la maschera dagli occhi e, nel momento in cui il suo sguardo incrociò il mio, sentii il terreno vacillare sotto i miei piedi.

Verde oliva...

No, nocciola? No, cazzo...

Aveva occhi di un verde bottiglia intenso, la tonalità più profonda di verde che avessi mai visto in tutta la mia vita.

Il riconoscimento mi colpì come un proiettile allo stomaco.

L'uomo senza nome di quella notte di un anno fa.

Il mio cuore batteva all’impazzata mentre lui si alzava lentamente, senza mai distogliere lo sguardo dal mio.

«Tu», disse, con voce roca e fumosa. «Quindi non eri davvero frutto della mia immaginazione.»

Non dissi nulla.

Perché cosa diavolo si dice all’uomo che sei stato mandato a uccidere, che per di più è l’unica persona che ti abbia mai fatto dimenticare chi eri?

Il mio corpo si rifiutava di muoversi. Avrei dovuto premere il grilletto, ma non ci riuscivo. Non mentre quegli occhi, quei maledetti occhi, erano fissi sui miei.

Fu lui a muoversi per primo.

Zane gettò via la maschera, balzò in piedi di scatto, mentre i suoi piedi toccavano il pavimento con precisione. Indietreggiai di un passo, perdendo la mira.

«Chi ti ha mandato e, per l’amor del cazzo, perché mi stai puntando una pistola alla testa?»

Guardò il mio abbigliamento e mise insieme i pezzi del puzzle.

«Sei un assassino?»

La sua voce era piena di sorpresa, ma priva di ansia o paura.

Feci un passo indietro, con il dito ancora esitante sul grilletto. Zane fece un passo avanti, come per raggiungermi, e quello fu il mio segnale.

Sono scappato.

Mi lanciai fuori dalla finestra e usai la stessa corda legata al camino per calarmi a terra. Solo che questa volta, la pattuglia notturna di Zane era proprio sotto di me.

Zane abbaiò, allertandoli.

Il rumore di passi affrettati e grida sincronizzate si stava avvicinando. La mia copertura era saltata. Alzai lo sguardo per un attimo: Zane mi fissava dalla finestra.

Stava muovendo le labbra, con la mano chiusa a pugno, ma non rimasi lì abbastanza a lungo da decifrare le sue parole.

Iniziò con tre puntini rossi, poi quattro, poi cinque puntini familiari. Ero addestrato alle tecniche da cecchino. Quel puntino rosso mi era molto familiare, e sarebbe bastato un solo ordine di Zane perché i suoi cecchini sparassero i proiettili.

Ero paralizzato come un cervo abbagliato dai fari di un’auto.

«Portatelo vivo.»

Sentii dire da Zane. Il che era molto strano, perché gli intrusi avrebbero dovuto essere abbattuti a vista, figuriamoci un assassino che aveva letteralmente una pistola puntata in faccia al Don.

Gli lanciai uno sguardo imbarazzato; i suoi occhi incontrarono brevemente i miei prima di tornare sui suoi uomini che si stavano avvicinando silenziosamente a me.

Erano tutti pesantemente armati, per fortuna... e lo ero anch’io.

Credo di aver svuotato fino a sette caricatori, ricaricando e sparando ancora e ancora mentre sfruttavo la copertura della bomba fumogena per sgattaiolare via.

La mia pistola semiautomatica stava finendo i proiettili, e Zane, la pazienza.

Riuscivo ancora a sentirlo in lontananza, che abbaiava ordini ai suoi uomini per farmi prendere. Sentire di nuovo quella voce mi fece capire quanto fosse stata pessima la scelta che avevo fatto.

Ho guardato il mio cazzo semieretto, che pulsava attraverso i pantaloni. Alimentando il mio cervello con i ricordi di quella notte.

Anche in situazioni come questa, il mio corpo non riusciva a dimenticare come era stato trattato da Zane Mercer.

Punto di vista di Zane

Tenevo la sigaretta tra le dita, con una camicia di cotone che mi ricadeva larga sulle spalle, sbottonata.

«Dovresti vergognarti: ti definisci il capo della mia sicurezza, eppure non sei riuscito a catturare un solo uomo che si è infiltrato nella mia residenza proprio sotto il tuo naso.»

Ero furioso, una rabbia silenziosa mi ribolliva dentro. Quel volto mi era tornato in mente più volte nell’ultimo anno, proprio quando avevo cercato di dimenticarlo. Lui si presenta, con una pistola puntata alla mia testa.

E poi fugge, proprio così.

E i miei uomini, i miei uomini d’élite addestrati, non sono riusciti a catturarlo.

Volevo chiedergli chi lo avesse mandato, chi lo avesse ingaggiato per compiere quell’omicidio.

Volevo sapere se mi avesse riconosciuto prima di venire a farlo.

«Capo, non succederà più», disse Maxwell, inginocchiandosi davanti a me. La sua fronte era madida di sudore.

«Hai visto la sua faccia, ve