GELO PERIGOSO: MINHA NEMESIS É MINHA OBSESSÃO PECAMINOSA

​Sentei-me no banco de madeira do vestiário, encurvado, olhando fixamente para as tábuas marcadas do piso entre meus patins. O ar ali dentro era uma mistura densa de sais aromáticos, suor rançoso e o cheiro forte e químico do detergente de roupa que nunca conseguia tirar completamente o sangue das camisetas de treino.

​Ao meu redor, o resto dos Knights era um turbilhão de gritos e comemorações.

Um rap com graves pesados ressoava de um alto-falante no canto, vibrando no meu peito, mas não conseguia abafar o barulho na minha cabeça.

​“Thorne! Sua cabeça tá no jogo ou no gelo?”

Levantei os olhos. Miller, nosso goleiro, estava me encarando enquanto colocava suas enormes caneleiras. Ele parecia um transformer no meio de uma transformação.

“Tô bem”, respondi, com a voz mais rouca do que eu gostaria. Peguei meu capacete, verificando a grade pela centésima vez.

​“Você tá com uma cara de merda”, resmungou Miller, sem maldade. “Escuta, eu sei sobre aquela história do Liam. Todo mundo sabe. Não deixe aquele idiota te abalar hoje. Precisamos de você na defesa, não no banco de penalidades porque você tá tentando arrancar a cabeça de alguém. Relaxa. Tudo isso vai passar.”

​“A história do Liam.” Meu melhor amigo, bem, ex-melhor amigo, e minha ex, Chloe.

Eles estavam juntos oficialmente há três semanas. Eu tinha descoberto por meio de uma postagem marcada no Instagram, e aquilo tinha sido como levar uma pancada na garganta.

A Chloe nem sequer terminou comigo oficialmente antes de ficar com o Liam. Foi como se a gente nunca tivesse existido. Pelo menos aos olhos dela.

“Não vou para a área de penalidade, Miller. Vou jogar do meu jeito”, menti.

Levantei-me, os 20 libras extras de equipamento tornando meus movimentos pesados e deliberados. Eu tinha 6’2” de altura e um físico feito para a linha defensiva: largo, sólido, uma parede de músculos destinada a impedir que os adversários chegassem perto da área de gol. Normalmente, o peso das proteções me fazia sentir invencível.

Hoje, elas pareciam chumbo.

Comecei a caminhar em direção ao túnel, com o barulho rítmico de clack-clack-clack dos patins sobre o tapete de borracha enchendo o corredor. Foi quando o vi.

Michael Rossi estava encostado na moldura da porta do vestiário dos visitantes.

Ele não jogava pelo nosso time. Jogava pelos State Rebels, nossos maiores rivais. Nossa escola administra duas universidades: Northwood e Westwood College. Embora ambas estejam sob a mesma administração, a tensão entre elas é acirrada. Cada uma tem seu próprio time de hóquei, e a rivalidade entre os Northwood Knights e os Westwood Rebels não se resume apenas ao esporte, é algo pessoal.

Recentemente, a Westwood enfrentou um grande problema, e o diretor não teve outra escolha a não ser transferir todos os alunos da Westwood para a Northwood. Isso significava que os alunos das duas universidades rivais agora eram forçados a compartilhar o mesmo campus, as mesmas salas de aula e os mesmos corredores. O que também significava que eu não tinha outra escolha a não ser respirar o mesmo ar que Michael Rossi.

Ele era atacante, um astro bissexual, rápido e chamativo, que vivia para as câmeras e os melhores momentos dos jogos. Era também o cara que tinha beijado minha namorada há um ano, em uma festa de fraternidade. O cara que deu início ao efeito dominó que fez minha vida desmoronar.

Ele já estava equipado, sua camisa escura fazendo com que parecesse ainda mais robusto do que o normal. Tinha um chiclete na boca, mascando devagar enquanto observava nosso time passar em fila.

Quando cheguei perto, seus olhos se fixaram nos meus. Ele não desviou o olhar. Ele nunca desviava o olhar, porque era óbvio que gostava de me desafiar.

“Ei, Thorne”, disse ele, com uma voz suave e grave que fez minha pressão arterial disparar instantaneamente.

​

Eu não parei. Nem sequer quis dar a ele a satisfação de um olhar.

“Ouvi dizer que você está solteira de novo”, continuou Michael, alto o suficiente para que os caras atrás de mim ouvissem.

“Que azar. Daria pra pensar que, depois da primeira vez, você aprenderia a manter a atenção de uma garota. Ou talvez você seja melhor em jogar na defesa do que em manter o que é seu.”

Minha visão se estreitou. Parei, meus patins cravando-se no tapete de borracha. Virei a cabeça apenas o suficiente para ver o sorriso presunçoso e torto em seus lábios. Ele parecia tão à vontade e relaxado. Como se não estivesse prestes a sair para disputar uma partida de alto risco.

​“Vá para o inferno, Rossi”, eu cuspi.

​“Já estou lá, querida, e também pretendo levar você comigo. Você não pertence à luz, de qualquer forma”, ele piscou, impulsionando-se contra a parede. “Vejo você no gelo. Tente acompanhar o ritmo.”

Ele passou patinando por mim em direção ao túnel, com um jeito tão arrogante que eu podia sentir o calor irradiando da minha própria pele. Meu coração não estava apenas batendo; estava martelando contra minhas costelas como um animal encurralado.

​Cerrou os punhos dentro das luvas. Ele estava certo sobre uma coisa. Eu era uma zagueira. Era eu quem deveria impedir que alguém passasse.

Mas, assim que pisei no gelo e o ar frio atingiu meu rosto, percebi que não estava mais jogando apenas pela vitória. Estava jogando para sobreviver à humilhação.

O frio me atingiu no instante em que saí do túnel.

Foi um choque para o corpo, daqueles que geralmente clareavam minha mente, mas hoje parecia que estava congelando a raiva nos meus ossos.

A arena estava fervilhando, com aquele zumbido baixo e vibrante de um estádio lotado numa sexta-feira à noite. Camisas azuis e brancas nas arquibancadas, o cheiro de pipoca e da cerveja cara do estádio, e o branco ofuscante do gelo recém-preparado refletindo no plexiglass.

​Dei uma volta, cravando as lâminas com força, sentindo a mordida do gelo. Precisava sentir a queimação nos quadríceps para me distrair da queimação no peito.

Ao voltar em direção ao nosso banco, olhei para cima. Era um hábito. Um hábito masoquista.

Lá estavam eles. Terceira fileira, no centro do gelo.

​

Liam estava usando seu casaco do time da escola — meu casaco, para ser mais precisa, do segundo ano do ensino médio, que eu havia emprestado a ele e que ele nunca devolveu.

Chloe estava aninhada debaixo do braço dele, com a cabeça apoiada no ombro dele, como se fossem os protagonistas de alguma maldita comédia romântica. Ela cruzou o olhar com o meu por uma fração de segundo e desviou o olhar, inclinando-se para sussurrar algo para o Liam que o fez rir.

​

O som não chegou até mim através do vidro, mas a visão dos dentes dele, brancos e zombeteiros, sim.

“Olhos para frente, Axel!”, gritou o técnico Gregory do banco, com o rosto já com um tom roxo que não prometia nada bom para sua pressão arterial. “Eles não estão jogando. Você é que está. Tire a cabeça da sua *bunda! Não vamos perder esse jogo para os rebeldes.”

“Sim, treinador”, murmurei, patinando até a linha azul.

O disco foi lançado, e o mundo se reduziu ao disco preto e ao som de respirações pesadas.

Nos primeiros dez minutos, eu era uma máquina. Dei uma pancada em um ala dos Rebeldes que o mandou voando contra a borda, o som do impacto ecoando como um tiro. Fo