Casada por accidente

Punto de vista de Emily

«Cierra las puertas con llave, papá, por favor».

Las palabras que se me escaparon de la boca sonaron fuertes, resonaron y parecían totalmente desquiciadas, pero no me importó. Me latía la cabeza por el golpe que acababa de dar contra el suelo de mármol pulido, y mi visión se veía empañada por un mar de manchas negras y reflejos de vidrieras.

«Firma los papeles, padre», ordenó una voz grave y escalofriante desde algún lugar por encima de mi cabeza. «Antes de que recupere el sentido».

A través de la neblina de mi repentina conmoción cerebral, parpadeé y alcé la vista hacia el hombre que estaba de pie junto al altar. Parecía esculpido a partir de pensamientos oscuros y hielo. Era imponente —fácilmente seis pies y dos pulgadas— y tenía los hombros anchos envueltos en un traje de tres piezas negro azabache que costaba más que toda mi esperanza de vida. Su mandíbula angulosa estaba tan tensa que parecía peligrosa, y sus penetrantes ojos gris pizarra se clavaban en los míos con una intensidad que me provocó un extraño escalofrío que me recorrió la espalda.

Era una mirada aterradora. Pero no era la mirada de mis padres.

*«¡Emily!»*

Un chillido agudo y familiar resonó desde el fondo de la gran capilla, atravesando los susurros atónitos de los trescientos invitados de élite sentados en los bancos. Contuve el aliento y, instintivamente, llevé la mano a mi vientre plano, aunque ligeramente abultado. A través del vestíbulo acristalado de la entrada, pude ver el impecable cabello rubio de mi madre y la imponente y furiosa silueta de mi padre abriéndose paso entre los ujieres.

Me habían localizado.

Hace diez minutos, estaba atrapada en mi dormitorio, asfixiada por un ultimátum. Mis padres, obsesionados con la imagen, me obligaban a entregar a mi bebé aún no nacido —fruto de una aventura salvaje y anónima de una sola noche en una gala de máscaras— a una familia de la alta sociedad de Boston para poder borrar mi «incidente» de su historial y obligarme a entrar en una universidad de la Ivy League. Me había cortado mi larga melena en un deshilachado corte pixie de color marrón café expreso a modo de último gesto de rebeldía, había cogido mi cuaderno de bocetos de moda y había bajado a toda prisa por el enrejado de rosas para huir para salvar mi vida.

Me había metido en esta capilla solo para esconderme del Mercedes de mi padre, que merodeaba por allí. Solo me había apoyado contra las pesadas puertas traseras para recuperar el aliento. No sabía que el antiguo pestillo de latón estaba completamente desalineado.

La puerta se había abierto de golpe hacia dentro, la gravedad se había impuesto y yo había salido volando hacia atrás, estrellándome de lleno contra la boda de la alta sociedad del siglo —una boda en la que, al parecer, la prometida de la alta sociedad acababa de dejar plantado al novio multimillonario—.

—Jovencita —susurró el anciano sacerdote, con la voz temblorosa a través del micrófono mientras entrecerraba los ojos para mirar mi vestido largo blanco de veinte dólares—. Te lo pregunto de nuevo… ¿aceptas a este hombre como tu legítimo esposo?

Miré hacia las puertas. Mis padres estaban a diez segundos de arrastrarme a una trastienda del club de campo y robarme a mi hijo. Levanté la vista hacia el multimillonario de rostro impasible.

—Sí, lo acepto —chirrí.

El sacerdote no dudó. Ansioso por evitar un escándalo de relaciones públicas ante la élite allí presente, sus manos temblorosas cerraron de golpe el registro encuadernado en cuero. Antes de que mi cerebro pudiera siquiera procesar lo absurdo de lo que estaba haciendo, el multimillonario se agachó. Sus manos grandes y cálidas rozaron mis brazos desnudos, provocándome una descarga eléctrica en la piel que me resultó terriblemente familiar. Me levantó sin esfuerzo en sus brazos, protegiendo mi rostro contra su pecho mientras se dirigía hacia una salida lateral privada.

—Vaya —murmuré, con la cabeza apoyada en su hombro. Olía a lluvia, a madera cara y a autoridad pura—. Bonita suspensión. ¿Eres un robot o simplemente levantas coches de lujo por diversión?

—Cállate —murmuró, con una voz grave y ronca que vibraba a través de la chaqueta de su traje—. Tienes una conmoción cerebral. Deja de hablar.

Me sacó de la sacristía y me llevó directamente a un patio subterráneo privado donde ya tenía el motor en marcha un elegante Maybach negro. Abrió la puerta de un golpe y me dejó deslizarme sobre el lujoso asiento de cuero, subiéndose justo detrás de mí.

—Marcus, arranca —ordenó el multimillonario a su rígido y pálido asistente personal, sentado en el asiento delantero—. Al Hospital Privado St. Jude. Que el personal médico esté preparado para una evaluación neurológica.

—Señor —chirrió Marcus, con las manos temblorosas sobre el volante—. ¿Y… y los medios? ¿Y la familia Vance? ¿Qué le decimos a la prensa sobre la novia?

—Diles que la boda se celebró con una adaptación privada y preacordada para salvaguardar los intereses de la familia Rice —dijo con frialdad, con la mirada fija al frente—. Deja que el equipo de relaciones públicas invente cualquier cuento de hadas que mantenga estable el mercado de valores hasta el lunes por la mañana.

El coche arrancó a toda velocidad, dejando atrás la capilla, pero el interior insonorizado no impidió que el pánico se acumulara en mis entrañas. Me froté el chichón que me estaba saliendo en la frente y miré a mi marido accidental.

—Mira, gracias por la ayuda de hace un rato —dije, intentando parecer totalmente indiferente a pesar de la adrenalina que me bullía en las venas—. Mis padres estaban a punto de…

—No lo hice por ti —me interrumpió, clavando en mí sus ojos gris pizarra—. El hielo puro de su mirada era sobrecogedor. —Lo hice para evitar un desastre catastrófico de relaciones públicas para el imperio de mi familia. El lunes por la mañana, mi equipo jurídico redactará los documentos de anulación. Hasta entonces, desempeñarás el papel de esposa obediente.

Solté una risa seca y entrecortada. «¿Dócil? Vaya, de verdad que no sabes con quién te acabas de casar. Yo no soy de las dóciles. Es malo para la postura».

Apretó la mandíbula, pero antes de que pudiera replicar, el Maybach se detuvo suavemente en la zona VIP protegida del hospital. Sin embargo, las puertas no se abrieron para dar paso a un equipo médico.

En su lugar, la ventanilla tintada se cerró de un portazo desde fuera. El rostro de mi madre, deformado en una máscara de ira elitista, se apretaba contra el cristal. Mi padre estaba justo detrás de ella, abriendo de un golpe la pesada puerta del acompañante antes incluso de que el cierre pudiera activarse.

—¡Emily! —siseó mi madre, metiendo sus dedos bien cuidados en el interior del vehíc*l* para agarrarme de la muñeca—. ¡Sal de este coche ahora mismo! La familia Van Der Bles está esperando en el club de campo. ¡Vienes con nosotros a zanjar esta tontería de una vez por todas!

Me encogí contra el cuero, rodeándome el estómago con fuerza con los brazos. La trampa asfixiante volvía a cerrarse sobre mí.

Pero antes de que sus dedos pudieran siquiera rozar la tela de mi vestido, un brazo enorme, vestido con un traje negro, atravesó el espacio que nos separaba como una barrera de acero. Matthew salió del coche; su imponente figura bloqueaba por completo la puerta y proyectaba una sombra larga y oscura sobre mis dos padres.

—Quita la mano de mi coche, señora —dijo Matthew. Su voz no era alta, pero poseía un peso silencioso y aterrador que hizo que la temperatura del aire en el garaje subterráneo bajara diez grados.

—¿Sabes quiénes somos? —rugió mi padre, acercándose hasta el pecho de Matthew, con el rostro enrojecido hasta adquirir un tono púrpura intenso y desagradable—. ¡Esa es nuestra hija! ¡Tiene veinte años, vive bajo nuestro techo y es mentalmente inestable! ¡Apártate!

Matthew ni siquiera se inmutó. Se ajustó lentamente los puños de su traje negro azabache, mirando a mi padre con un distanciamiento absoluto y escalofriante.

—Era vuestra hija —respondió Matthew, con un tono escueto y brutal—. Desde hace exactamente doce minutos, se llama Emily Rice. Mi esposa. Lo que significa que su alojamiento, su estabilidad mental y el hijo que lleva en su vientre ya no son asunto vuestro.

«¡Esto es absurdo!», gritó mi madre, con la voz quebrándose contra las paredes de hormigón. «¡Está embarazada del hijo de un matón callejero sin nombre, fruto de una gala de máscaras! ¡Ha arruinado su futuro! ¡Estamos intentando salvarla de sí misma!».

Una tensión repentina y violenta se apoderó de la mandíbula de Matthew al oír sus palabras. Sus ojos gris pizarra se oscurecieron hasta adquirir el color de un mar tormentoso, con un destello peligroso y depredador brillando en su interior. Se adentró directamente en el espacio de mi padre, y su voz se convirtió en un murmullo grave y letal.

—No me importa si está embarazada del fantasma de las Navidades pasadas —dijo Matthew, con cada palabra chorreando de autoridad venenosa. «La partida de matrimonio está firmada, sellada y, en estos momentos, en trámite en el registro civil. Si intentas tocarla, acercarte a menos de cincuenta yardas de ella o decir una sola palabra más sobre su hijo, haré que Rice Enterprises compre la empresa de tu familia antes del cierre de la bolsa el viernes y la desmantele para convertirla en chatarra. ¿Me he explicado bien?».

Mi padre palideció por completo, abriendo y cerrando la boca como un pez fuera del agua. Conocía el nombre de Matthew Rice. Sabía que Rice Enterprises podía borrar toda la obra de su vida con una sola llamada telefónica.

Matthew no esperó una respuesta. Les dio la espalda como si no fueran más que polvo en sus impecables zapatos de cuero. Metió la mano en el coche; su mano grande y cálida, sorprendentemente firme, me rodeó el brazo para ayudarme a levantarme.

—Ven, Emily —murmuró, con su imponente figura ocultando por completo mi cuerpo tembloroso de la vista de mis padres mientras las puertas correderas privadas del hospital se abrían para dejarnos pasar—. Vamos a que te revisen la cabeza.

Dejé que me guiara por el pasillo blanco y estéril; las puertas automáticas se cerraron tras nosotros con un suave clic, aislándonos de los furiosos gritos de mis padres. Por primera vez en meses, sentí una extraña y peculiar sensación de seguridad. El gélido multimillonario era un tirano, sin duda, pero era un tirano que acababa de trazar una línea en la arena entre mí y las personas que querían destrozar mi vida.

El personal del hospital nos llevó inmediatamente a una sala de exploración privada y de lujo. Matthew se quedó junto a la ventana, con los brazos cruzados, observando en silencio mientras el médico me tomaba las constantes vitales y me iluminaba los ojos con una linterna de bolígrafo.

—Una conmoción cerebral leve, señora Rice —anunció el médico, mientras tecleaba notas en una tableta—. El bebé está perfectamente bien, pero tenemos que hacerle un análisis de sangre rutinario para asegurarnos de que sus niveles de hierro y hormonas están estables tras una caída como esa. Tendremos los resultados en una hora.

—De acuerdo —respondió Matthew secamente desde un rincón de la sala—. Háganlo rápido.

La enfermera se adelantó y, con mano experta, me extrajo una muestra de sangre del brazo, la etiquetó con cuidado y la depositó en un recipiente metálico para residuos biológicos peligrosos. Observé el pequeño tubo de cristal con líquido carmesí, sin tener ni la más mínima idea de la bomba de relojería que contenía.

Porque lo que ninguno de los dos sabía —lo que mi frío y atento marido no podía ni imaginar, y lo que yo ni siquiera me atrevía a soñar— era que el desconocido de la gala de máscaras no se había desvanecido en la noche.

Estaba justo delante de mí, vestido con un traje de tres piezas, esperando un análisis de sangre que estaba a punto de hacer añicos por completo nuestros dos mundos.

Punto de vista de Emily

El olor estéril a lejía y antiséptico siempre me daba ganas de vomitar, pero en ese momento era lo único que me mantenía con los pies en la tierra. Me senté en el borde de la camilla, clavando los dedos en el papel blanco arrugado que la recubría. Mi cabeza era un torbellino de dolor punzante, pero mi mente estaba totalmente concentrada en el hombre que se encontraba al otro lado de la sala.

Matthew Rice no parecía un hombre que acabara de casarse. Parecía un general del ejército preparándose para un asedio. Tenía los brazos cruzados sobre el pecho y las cejas oscuras fruncidas en una V tensa y amenazante mientras miraba fijamente por la ventana del tercer piso de la clínica privada.

—Estamos procesando los análisis de sangre, señor Rice —dijo el médico, con una voz que rezumaba ese tipo de cortesía forzada que se reserva para quienes pueden comprarse el hospital—. Deberíamos tener el informe completo, incluidos sus niveles de hierro y los