O ápice do meu coração

“Consegui o emprego!”

Minha voz rompe a tarde como um tiro de largada, e não me importo com quem a ouve. Estou parada no meio da calçada, com o celular apertado contra o peito, o e-mail de confirmação ainda brilhando por trás do vidro rachado da tela. As pessoas passam por nós, irritadas, mas não consigo parar.

Trabalhei quatro anos por isso. Quatro anos de noites em claro, graxa sob as unhas e professores que me diziam que a pista de corrida não era feita para garotas como eu.

“Você... espere, você realmente...” Natalie agarra meus ombros, com os olhos arregalados por trás dos óculos, e então grita também, alto, descontroladamente e de um jeito completamente diferente do que ela costuma ser. “Meu Deus, Gem, você CONSEGUIU!”

“Consegui!”, grito de volta, e estamos pulando, agarradas uma na outra pelos braços, girando em um círculo desajeitado enquanto um homem de terno murmura algo sobre estar bloqueando o caminho.

“Você merece isso.” Natalie se afasta, sem fôlego, pressionando as palmas das mãos contra as bochechas como se estivesse segurando o próprio rosto para não se desmanchar. “Você sabe disso, né? Você lutou com unhas e dentes para chegar até aqui. A melhor da turma, todos aqueles estágios pelos quais ninguém te pagou, e agora — uma equipe de Fórmula 1, Gemma. O que você sempre quis desde os nove anos.”

“Desde os oito anos”, eu a corrijo, rindo, com a garganta apertada por algo entre alegria e lágrimas. “Desde que o papai me deixou ficar acordada para assistir a Mônaco.”

“Desde os oito anos.” Ela enxuga os olhos, fungando. “Temos que comemorar. Hoje à noite. Uma comemoração de verdade.”

Eu gemo, a voz falhando. “Nat, você sabe que eu não curto esse tipo de...”

“Essa coisa toda de diversão?”, ela cruza os braços, lançando-me um olhar que, de alguma forma, é severo, apesar de ela ser a pessoa mais tímida que conheço. “Você tem vivido como um eremita com uma chave inglesa há quatro anos. Uma noite. Um drinque. Você merece isso, e eu me recuso a deixar você passar a noite reorganizando sua caixa de ferramentas.”

“Eu não reorganizo minha...”

“Você colocou suas chaves de soquete em ordem alfabética na semana passada.”

Abro a boca. Fecho-a. Ela me pegou, e o leve arqueamento presunçoso de sua sobrancelha me diz que ela sabe disso.

“Tudo bem”, resmungo, arrastando a palavra como se me causasse dor física. “Um drinque.”

Ela dá um gritinho e passa o braço pelo meu, me arrastando pela rua antes que eu possa mudar de ideia.

A boate é tudo o que eu odeio. Barulhenta demais, escura demais, o baixo ressoando pelas solas dos meus sapatos e chegando até os meus dentes. Corpos se amontoam por todos os lados, uma massa agitada de perfume, suor e bebida derramada, luzes vermelhas e violetas cortando o teto.

“Isso foi um erro!”, grito no ouvido da Natalie.

“Dá dez minutos!”, ela grita de volta, embora tenha ficado rígida ao meu lado, ombros encolhidos, fazendo aquela coisa em que tenta se encolher para parecer menor. A multidão a apavora mais do que a mim. Então, pego suas duas mãos e a puxo em direção à pista de dança.

“Vamos lá”, grito por cima da música, sorrindo. “Se eu tiver que sofrer, você sofre comigo.”

“Gemma...”

“Dança, Williams.”

E ela dança, desajeitada e rígida no começo, toda descoordenada, até que não está mais. Até que as duas estamos rindo, jogando os braços para cima como idiotas, o nó no meu peito finalmente se soltando. Alguém me entrega um shot. Não sei quem. Arde ao descer, doce e forte, e Natalie comemora.

“Ao sonho!”, ela grita.

“Ao sonho!”

Um vira dois. Dois viram algo que eu paro de contar. A sala fica quente, dourada e acolhedora, e, pela primeira vez em anos, não estou pensando em nada — nem em tempos de volta, nem nos engenheiros homens que vão questionar cada palavra que sai da minha boca, nem na prova que terei que passar amanhã. Apenas a música. Apenas o calor.

Tem um homem. Acho que tem um homem. Ele está rindo de algo que eu disse, e eu também estou rindo, a mão quente dele firme na parte baixa das minhas costas enquanto todo o resto se tornou líquido. Um sorriso que deveria vir com um aviso de perigo.

Ele se inclina, a voz baixa e rouca contra meu ouvido, e as palavras deslizam direto entre minhas coxas. Eu respondo algo que o faz rir de novo, e não estamos mais dançando — estamos nos esfregando, corpos entrelaçados com força, a coxa dele pressionada entre as minhas, as luzes se transformando em longas fitas de cor.

“Você é um problema”, ele murmura — ou talvez eu tenha sussurrado isso contra a boca dele. As palavras perdem seus donos.

Depois disso, são fragmentos, mas agora mais nítidos, mais quentes.

Um corredor escuro. A boca dele na minha garganta, os dentes arranhando, a língua acalmando a ardência enquanto me arqueio contra ele. A porta se fecha atrás de nós, abafando o baixo até transformá-lo em um batimento cardíaco baixo e pulsante que acompanha o pulso entre minhas pernas. As mãos dele estão impacientes com meu zíper, empurrando meu vestido para baixo pelos quadris enquanto meus dedos se atrapalham com os botões da camisa dele, depois desistem e puxam com força. O tecido se rasga. Pele encontra pele.

Ele me gira, me pressionando contra a parede fria. Uma mão grande envolve meu seio, o polegar circulando meu mamilo até que fique duro e latejante. A outra desliza para baixo, os dedos deslizando sob a renda, me encontrando já molhada e inchada. Eu gemo em sua boca enquanto ele me acaricia — devagar, depois mais rápido — dois dedos grossos empurrando para dentro enquanto seu polegar estimula meu cl*tóris em círculos apertados e perfeitos. Meus quadris balançam contra a mão dele, buscando a pressão, os sons úmidos soando obscenos no quarto silencioso.

Então, a cama. Ele me joga nela e se joga atrás de mim, tirando o que restava de suas roupas. Seu pênis está pesado e quente contra minha coxa antes que ele se encaixe entre minhas pernas. Uma estocada e ele está enterrado profundamente, me abrindo, me preenchendo tão completamente que eu grito.

Ele me fode com força — estocadas profundas e ondulantes que atingem cada ponto sensível dentro de mim. Minhas unhas arranham suas costas. Ele agarra meus quadris, me posicionando de forma a poder esfregar-se contra meu cl*tóris a cada estocada, levando-me a um clímax cada vez mais intenso.

“Porra, você é tão gostosa”, ele rosna contra meu pescoço, com a voz rouca.

Eu chego ao clímax primeiro — explodindo ao redor dele, contraindo-me com força enquanto o prazer me atravessa em ondas brilhantes e elétricas. Ele vem logo em seguida, os quadris tremendo, um gemido baixo rasgando-lhe a garganta enquanto se derrama dentro de mim, pulsando quente e profundamente.

É bom — Deus, é bom, ofuscante e elétrico de um jeito que deveria me assustar —, mas ainda é só fumaça. Mal chega a ser uma lembrança, apenas flashes de sensações sem nenhum fio condutor para mantê-los unidos.

Depois, nada.

Com a luz da manhã, volto à realidade lentamente, do jeito que a gente faz quando algo está errado antes mesmo de saber o que é.

Minha cabeça é um campo de batalha. A luz que entra pelas cortinas dói, e minha boca tem gosto de lixeira. Eu gemo, passando a mão pelo rosto, tentando entender por que o teto acima de mim me parece tão estranho.

Este não é meu apartamento. Este não é o sofá da Natalie.

Os lençóis são macios demais. Há um braço — pesado, quente — envolvendo minha cintura nua. Minha cintura nua.

Eu congelo, o gelo inundando todas as veias de uma só vez.

Lentamente, com o medo se enrolando no meu estômago, viro a cabeça.

Um homem está deitado ao meu lado, dormindo, com os cabelos escuros emaranhados no travesseiro, um braço jogado possessivamente sobre meu corpo. Nu. Nós dois, nus. E eu não tenho a menor ideia de quem ele é.

Eu não respiro.

Por um segundo inteiro, que parece uma eternidade, fico deitada ali, com o braço do estranho como um peso morto sobre minha barriga nua, e minha mente simplesmente se recusa a funcionar. Então, tudo volta de uma vez só, uma onda avassaladora de “meu Deus, meu Deus, o que eu fiz”. Eu dormi com alguém.

Dormi com alguém cujo nome não sei, cujo rosto só agora estou vendo na luz cinzenta da manhã, e não me lembro de quase nada disso. Apenas calor. Apenas mãos. Apenas fumaça.

Ele continua dormindo, com uma tranquilidade irritante. Cílios escuros contra maçãs do rosto salientes, lábios levemente entreabertos, um braço jogado sobre mim como se tivesse todo o direito. Ele parece ter saído de uma revista. Parece exatamente o tipo de problema que passei quatro anos evitando para nunca me tornar um exemplo a não seguir em algum vestiário de campo.

Me mexa, Gemma.

Deslizo para fora de debaixo do braço dele aos poucos,