Papás kleine Obsession (Der Don, der mich besitzt)

Fina

Ich war noch warm vom Fitnessstudio, als alles auseinanderfiel.

Dieses angenehme Brennen blieb in meinen Oberschenkeln, meine Schultern waren locker, meine Lungen offen von dem letzten Lauf auf dem Laufband. Ich fühlte mich gut – klar im Kopf, ruhig, fast leicht. Ich hatte nicht realisiert, wie selten dieses Gefühl war, bis es bereits wieder entglitt.

Bruno hatte während der gesamten Fahrt nach Hause nicht geklagt, was mich hätte warnen sollen.

Normalerweise tat er das immer. Über meine Kleidung. Über Männer, die starrten. Darüber, wie mein Vater ausflippen würde, wenn er wüsste, was ich draußen trug. Aber diesmal sagte er nichts. Seine Hände blieben fest am Lenkrad, die Knöchel blass, der Kiefer angespannt.

„Cousin? Warum bist du so still?“ fragte ich und nahm einen Schluck Wasser.

„Bin ich nicht,“ sagte er zu schnell.

Ich wandte mich zum Fenster und beobachtete, wie die vertraute Straße nach Hause führte. Die Tore waren offen.

Weit offen.

Mein Magen zog sich zusammen.

Unsere Tore waren nie offen.

Das Anwesen kam in Sicht, und meine Schritte verlangsamten sich, noch bevor das Auto hielt. Schwarze Fahrzeuge füllten die Einfahrt – schlank, identisch, ausländisch. Männer standen daneben, gekleidet in dunkle Anzüge, ihre Haltung entspannt, wie Männer nur sind, wenn sie wissen, dass sie gefährlich sind.

Mein Herzschlag änderte sich. Langsamer. Schwerer.

„Bruno,“ sagte ich leise. „Warum sind da Fremde vor unserem Haus?“

Er sah mich nicht an.

Das Auto hielt.

„Es tut mir leid, Fina.“

Die Worte waren sanft. Entschuldigend. Endgültig.

Etwas Kaltes rutschte meinen Rücken hinunter.

Ich stieg ohne ein weiteres Wort aus dem Auto. Der Kies knirschte unter meinen Turnschuhen, laut in der Stille. Niemand hielt mich auf. Einige der Männer warfen mir einen kurzen Blick zu, ihre Blicke flüchtig, abschätzend – als wäre ich bereits etwas, das vermerkt war.

Drinnen fühlte sich das Haus falsch an.

Zu still. Zu vorsichtig.

Die Stimme meiner Mutter driftete aus dem Wohnzimmer herüber, leise und angespannt, sie sprach Italienisch. Meine Großmutter antwortete ihr in kurzen Sätzen, scharf vor Emotion. Als sie mich sahen, verstummten beide.

Meine Mutter stand auf und überquerte den Raum in drei schnellen Schritten, zog mich in ihre Arme.

„Es tut mir leid,“ flüsterte sie in mein Haar.

Mein Herz schlug schmerzhaft. „Wofür?“

Sie antwortete nicht. Ihr Griff wurde fester, dann lockerer. Meine Großmutter machte das Kreuzzeichen.

„Dein Vater ist in seinem Büro,“ sagte meine Mutter leise. „Er möchte dich sehen.“

Der Gang zum Flur fühlte sich länger an als je zuvor. Mein Spiegelbild folgte mir in den Spiegeln – Sportkleidung, gerötete Haut, das Haar nachlässig zurückgezogen. Ich sah jung aus. Unvorbereitet. Ausgesetzt.

Ich klopfte einmal und öffnete die Tür.

Er saß gegenüber dem Schreibtisch meines Vaters.

Dario Severo.

Die Zeit hielt nicht an – aber sie verlangsamte sich genug, damit ich jede Sekunde dehnen fühlte.

Er sah genau so aus wie die Erinnerung, die ich begraben hatte, und schärfer als ich mich erinnerte. Sein blondes Haar streifte den Kragen seines dunklen Anzugs, seine Haltung entspannt, ein Knöchel über dem anderen. Er sah nicht überrascht aus, mich zu sehen.

Er sah aus, als hätte er gewartet.

Mein Vater stand auf, als ich eintrat. „Fina.“

In eine Mafia-Familie geboren zu werden, war nicht meine Wahl, aber hier sind wir, einundzwanzig, die zweiundzwanzig werden, und ich hatte noch nie etwas alleine gemacht. Nicht einmal selbst gefahren.

Ich antwortete ihm nicht. Ich konnte meinen Blick nicht von Dario abwenden.

Der Raum fühlte sich kleiner an mit ihm darin. Er bewegte sich nicht, sprach nicht zuerst – sah mich nur mit diesem gleichen stetigen Blick an, der einst mein jugendliches Herz dazu brachte, dumme, rücksichtslose Dinge zu tun.

Familie wurde zum Feind, das war seine Identität. Der gleiche Mann, der mich aufwachsen sah, der meine Familie liebte, wie wir ihn liebten, der beste Freund meines Vaters, jetzt zum Feind geworden.

„Also,“ sagte ich, meine Stimme fester als ich mich fühlte. „Deshalb ist das Haus voller Fremder.“

Darios Lippen krümmten sich leicht – kein Lächeln. Anerkennung.

„Du bist gewachsen,“ sagte er ruhig.

Die Worte beunruhigten mich mehr, als sie sollten.

„Ich bin nicht hier für Höflichkeiten,“ erwiderte ich. „Warum ist er hier?“ Ich sah endlich zu meinem Vater.

Mein Vater atmete langsam aus. „Setz dich.“

Ich tat es nicht.

„Wir haben eine Vereinbarung getroffen,“ sagte er.

Das Wort Vereinbarung klang hohl. Gefährlich.

Drei Jahre lang hatte ich zugesehen, wie diese Männer ihre Männer töteten, Blut für diesen endlosen Krieg zwischen ihnen vergossen, und jetzt plötzlich das?

„Mit ihm?“ fragte ich.

Dario stand dann auf, unbeeindruckt, glättete die Vorderseite seines Jackets. Er war nah, bevor ich realisierte, dass er es sein würde – zu nah. Nicht berührend. Nur genug, um mich seiner bewusst zu machen. Von allem.

„Du warst immer aufmerksam,“ sagte er leise. „Selbst als Mädchen.“

Hitze flammte unter meiner Haut auf – Wut, Verlegenheit, etwas anderes, das ich mich weigerte zu benennen.

„Mach das nicht,“ sagte ich. „Sprich nicht mit mir, als würdest du mich kennen.“

Sein Blick huschte über mein Gesicht, dann tiefer zu meinen Brüsten, nur für einen Moment, bevor er zu meinen Augen zurückkehrte. Kontrolliert. Absichtlich.

„Ich kenne dich,“ sagte er. „Besser, als du denkst.“

Mein Vater räusperte sich. „Die Hochzeit wird in zwei Tagen sein.“

Die Worte registrierten zunächst nicht. Sie schwebten, unwirklich.

Dann landeten sie.

Ich lachte leise. „Das ist nicht lustig.“

Niemand lachte mit mir.

Ich sah von meinem Vater zu Dario, Angst sammelte sich in meiner Brust. „Du machst Witze.“

Darios Gesichtsausdruck änderte sich nicht.

„Nein,“ sagte er einfach.

Etwas in mir zerbrach – nicht laut, nicht dramatisch. Nur ein leises Knacken.

„Ich heirate dich nicht,“ sagte ich.

Stille folgte.

Mein Vater sah weg.

Dario trat näher – nicht bedrohlich, nicht gewaltsam. Ruhig. Sicher.

„Das tust du bereits,“ sagte er.

Mein Hals zog sich zusammen. „Du hast nicht das Recht, über mein Leben zu entscheiden.“

Seine Stimme wurde etwas leiser. „Dein Leben wurde lange vor diesem Raum entschieden.“

Ich schluckte, Wut und Angst verwoben sich. „Was bin ich für dich?“

Zum ersten Mal flackerte etwas Dunkles in seinen Augen.

„Eine Verantwortung,“ sagte er. Dann, sanfter, „Und der Preis des Friedens.“

Der Raum fühlte sich zu eng an. Zu endgültig.

Und irgendwo, unter dem Schock und der Wut, regte sich eine Wahrheit, die ich hasste –

Ich hatte nie aufgehört, ihn zu fühlen.

Fina

Ich erinnerte mich nicht daran, gerannt zu sein.

Nur das Geräusch meiner Schlafzimmertür, die mit einem Knall zuschlug, und das Klicken des Schlosses unter meinen zitternden Fingern. Meine Brust brannte, die Atemzüge kamen zu schnell, zu flach, als würde mein Körper versuchen, etwas zu entkommen, dem er nicht entkommen konnte.

„Nein—nein—nein—“ flüsterte ich und wich von der Tür zurück.

Fast sofort schlugen Hände gegen das Holz.

„Fina,“ rief meine Mutter, ihre Stimme brach. „Mach die Tür auf.“

Meine Großmutter gesellte sich zu ihr, klopfte fester, betete auf Italienisch, flehte. Ich presste meinen Rücken gegen die Tür, rutschte hinunter, bis ich auf dem Boden saß, die Knie an die Brust gezogen.

„Lasst mich in Ruhe!“ schrie ich. „Ihr alle—lasst mich in Ruhe!“

Die Worte rissen sich aus mir heraus, roh und verzweifelt.

„Ich werde ihn nicht heiraten,“ rief ich. „Ich werde keinen Mann heiraten, der