Jego Gry, Jej Zasady

ROBYN

„Robyn, praca na milion zmian i unikanie prawdziwego świata nie sprawi, że będziesz miała facetów. Musisz wyjść, dobrze się bawić, a ponieważ dzisiaj są moje urodziny, oficjalnie nie masz wymówki.”

Głos Monique jest radosny w moich słuchawkach, gdy wygłasza swoją najnowszą tyradę.

 Chcę się sprzeciwić. Przypomnieć jej—po milionowy raz—że jestem w porządku taka, jaka jestem, i że nie potrzebuję faceta. Ale zamiast tego zaciskam usta. Nie ma sensu. Bo w momencie, gdy przejdę przez drzwi, będzie czekała, aby przypomnieć mi znowu, że moje życie seksualne to tragedia.

 Więc zamiast tego wybieram drogę najmniejszego oporu. „Jasne, mamo. Głośno i wyraźnie.”

 „Jesteś sarkastyczna, prawda?”

 Uśmiecham się, już wyobrażając sobie, jak gryzie paznokieć, jak zawsze, gdy jest rozbawiona. „Coś w tym stylu.”

„Robyn—”

 „Tak, tak. Muszę wyjść i się przespać. Rozumiem. Porozmawiamy później.” Rozłączam się, zanim zdąży zacząć kolejną mowę, wypuszczając powietrze, gdy zamykam oczy na chwilę.

 Jezu, czy możecie mnie zostawić w spokoju?

 Skupiam się na swoim raporcie, gdy Katy Perry z piosenką Roar wybucha w moich słuchawkach. Podśpiewując do tekstu, jestem w połowie zapisywania notatek, gdy w moim polu widzenia pojawia się blada dłoń, lekko stukając w biurko.

 Moja głowa odwraca się w górę.

 Para ostrych zielonych oczu spotyka moje.

 „Cholera,” wydobywam z siebie, wyciągając jedną słuchawkę. „Przestraszyłeś mnie na śmierć.”

 Mężczyzna przede mną stoi z łatwą pewnością siebie, ręce w kieszeniach lab coat. Na jego ustach błąka się mały uśmieszek. „Masz język, co?”

 „Uh, kim jesteś?” pytam, szybko go oceniając.

 Jest wysoki. Blondyn. Szerokie ramiona. Fajny. Taki fajny, że na chwilę zmienia się moje podejście do romansów w pracy.

 Ale ja tego nie robię.

 Więc przechodzę dalej.

 „Jestem doktor Sanders,” mówi, przelotnie mnie oceniając.

 Doktor? Ciekawe.

 „Oh. Jestem Robyn. Robyn Denver. Jestem pielęgniarką praktyczną tutaj.”

 „Tak, wiem. Wołałem twoje imię trzy razy, podczas gdy śpiewałaś na tyle głośno, że cała piętro mogło usłyszeć.” Jego wyraz twarzy jest nieczytelny.

 Nieco się krzywię. „Przepraszam, słuchawki.”

 Kiwnął głową. „Jesteś tu dość popularna.”

 „Czyżby?”

 „Trochę.” Wydycha, przechodząc do sedna. „Będę przejmował obowiązki doktora Ricci, więc od teraz będziesz pracować ze mną.”

 To przyciąga moją uwagę. „Czekaj—co się stało z doktorem Ricci?”

 „Przeniesiony. Teraz ja rządzę.”

 „I on jest zniknął? Tak po prostu?”

 Doktor Sanders przechyla głowę. „Czy wy dwoje się spotykaliście?”

 Parskam. Po moim trupie, żebym się związała z tym psem.

 „Co? Nie.” Zrzucam długopis na biurko. „Potrzebujesz czegoś, czy przyszedłeś mnie tylko przesłuchiwać?”

 Na jego twarzy pojawia się cień uśmiechu. „Potrzebuję, żebyś pobrała próbkę krwi od pacjenta. I proszę, bądź ostrożna.”

 Unoszę brew. „Ostrożna?”

 „Doktor Ricci opowiedział mi o twojej pracy tutaj.”

 „Czyżby?” pytam, odsuwając krzesło.

 Doktor Sanders i ja wychodzimy z stacji pielęgniarskiej, idąc obok siebie.

 „Nie wszystko było dobre,” dodaje swobodnie.

 Oczywiście. Czemu się nie dziwię?

 Kiedyś kibicowałam doktorowi Ricci. Przez pewien czas był moim ulubionym lekarzem w tym szpitalu—aż do momentu, gdy wszystko spieprzył.

 Był przystojny, a ja wiedziałam, że był facetem na jedną noc, ale był świetny. Dobrze wyglądający, czarujący i cholernie czczony przez każdą pielęgniarkę i kilku lekarzy. Nawet prezydent szpitala go uwielbiał.

 Ale pod tym całym urokiem? Był aroganckim zboczeńcem.

 „A po próbce krwi, przygotuj się—dołączysz do mnie na operacji.”

 Głos doktora Sandersa wyrywa mnie z myśli. Zanim zdążę zaprotestować, uśmiecha się lekko i znika za rogiem.

 Cholera, moje życie.

 Pacjent, od którego muszę pobrać próbkę krwi, to facet w wieku dwudziestu kilku lat. Po dostarczeniu próbki do laboratorium, idę przygotować się do operacji z nowym doktorem.

 Patrząc, jak pracuje, zaczynam podśpiewywać Roar pod nosem. To moja piosenka na stres. Kiedy praca się kumuluje lub czuję się przytłoczona, sięgam po tę piosenkę, bo przypomina mi, kim byłam, zanim przeprowadziłam się do Nowego Jorku.

 Doktor Sanders nie jest taki zły. Jest jak Ricci, ale bez zbędnego flirtu, co jest ulgą. Kiedy Ricci był tutaj, nigdy nie przepuszczał okazji, by flirtować z pielęgniarkami lub rezydentami—czasami przekraczając granice. Nienawidziłam go. Ale ponieważ był cholernie dobrym chirurgiem, ludzie przymykali na to oko.

 Doktor Sanders, z drugiej strony, jest cichy. W ciągu kilku godzin, które z nim pracowałam, ledwo rozmawialiśmy, co, szczerze mówiąc, jest odświeżającą zmianą. Ricci był arogancki, głośny i uwielbiał słyszeć własny głos, nawet gdy był całkowicie nie na temat.

 „Robyn, możesz przestać?”

 Mrugam. „Przestać co?”

 Westchnął. „To podśpiewywanie. I stukanie nogą. Brzmisz jak stara kobieta próbująca trzymać rytm.”

 Parskam. „Kogo to obchodzi?”

 „Mnie. Nie mogę się skoncentrować przy tym hałasie—brzmi jak cholerny czajnik gwizdający mi w uchu.” Jego lekki szkocki akcent sprawia, że skarga brzmi niemal zabawnie.

 Przewracam oczami. „Podśpiewuję, gdy jestem zestresowana.”

 Wydycha ciężko, wyraźnie powstrzymując się od pocierania skroni. Uśmiecham się.

 „Czy wszystko w porządku, doktorze?” pytam, mój ton jest pełen kpin.

 Ignoruje mnie.

 „Jasne, Sandals,” mruczę, wystarczająco głośno, by mnie usłyszał.

 „Sanders,” poprawia. „I to doktor Sanders do ciebie. Nie Sanders. Nie Sandals.”

 „Zrozumiano, doktorze Sandals,” mówię, uśmiechając się.

 On jęczy, kręcąc głową, zanim wróci do pracy. Przy tym tempie, jutro złoży wypowiedzenie.

 Potem, znikąd, pyta: „Masz chłopaka, Robyn?”

 Zatrzymuję się, gryząc wnętrze policzka. „Nie. Dlaczego?”

 „Tylko się zastanawiałem, jak ktokolwiek znosi twoje głośne podśpiewywanie. Znam cię tylko kilka godzin, a już czuję, że chcę zrezygnować z medycyny całkowicie.”

 Parskam, kręcąc głową. „Jestem fajną osobą, wiesz. Po prostu staram się być pozytywna. Podobno to irytuje wielu ludzi.”

 „Tak, cóż, wiele pielęgniarek tutaj cię nie lubi,” mówi bez ogródek. „Uważają, że jesteś zbyt optymistyczna—jakbyś udawała, że widzisz dobro w każdej sytuacji.”

 Przewracam oczami. „I co?”

 Wzrusza ramionami. „I… prawdopodobnie jesteś najpiękniejszą pielęgniarką w tym szpitalu, więc myślę, że po prostu są zazdrosne.”

 O, cholera.

 To linia, której prawdopodobnie używał wcześniej, a jeśli myśli, że to zadziała na mnie, to się grubo myli.

 Mężczyźni powiedzą wszystko, by dostać się do spodni kobiety.

 „Spokojnie, pani Denver,” dodaje, zanim zdążę coś powiedzieć. „Nie flirtuję z tobą. Jestem profesjonalistą i lubię to utrzymać.”

 „Huh-huh,” mruczę, niezbyt zachwycona.

 „Serio.”

 „Jasne, doktorze Sandals.”

 On głośno jęczy. „Cofam wszystko, co powiedziałem.”

 Śmieję się, rzucając mu chytry uśmiech.

 Zawsze kochałam być pielęgniarką—nie tylko zawód, ale cel za tym. Pomaganie ludziom, dbanie o nich, gdy czują, że nie przeżyją—daje mi to poczucie spełnienia, którego nigdy nie miałam, dorastając. Może nie jestem jeszcze zarejestrowaną pielęgniarką, ale kocham to, co robię.

 Dzieciństwo spędziłam skacząc między krajami—szkoła podstawowa we Włoszech, szkoła średnia w Wielkiej Brytanii—zanim trafiłam na Uniwersytet Stanforda, gdzie ukończyłam studia z zakresu biznesu. To była jedna z najlepszych szkół w Stanach Zjednoczonych, ale każda sekunda spędzona tam wydawała się wyrokiem. Chciałam uciec. Zniknąć. Ale wiedziałam, że zasięg moich rodziców jest zbyt szeroki, a ich władza zbyt silna.

 Mimo to, w drugim roku studiów byłam zdesperowana. Nie wiedziałam jak to zrobię, ale zaczęłam planować. Ostrożnie. Cicho. Musiałam być mądra—nie mogłam zostawić żadnego śladu.

 Przed Nowym Jorkiem, Włochy były moim domem. Życie w luksusie, władzy i kontroli. Bogactwo mojej rodziny było pokoleniowe, ich powiązania nietykalne. Mieli policję, rząd i cały stan w swoich kieszeniach. Dyktowali wszystko—co nosiliśmy, co jedliśmy, co studiowaliśmy, kogo kochaliśmy.

 Urodzenie się w bogactwie może brzmieć jak błogosławieństwo, ale dla mnie było duszące. Mój ojciec już zdecydował o mojej przyszłości. Miałam być jego idealnie ułożoną następczynią, jego prawą ręką w rodzinnej firmie, zajmującą się każdym szczegółem jego imperium. I przez lata odgrywałam swoją rolę.

 Aż nie mogłam już dłużej.

 Cztery lata temu, pękłam. Spędziłam całe życie uwięziona w skorupie, dusząc się pod ich zasadami, ich oczekiwaniami, ich kontrolą. I postanowiłam, że po raz pierwszy ja podejmę decyzję.

 Miałam odejść.

 Miałam odzyskać swoje życie.

 Więc w cichą niedzielę rano, zrobiłam dokładnie to.

 Wzięłam jedną torebkę, wypełniłam ją tyle gotówki, ile mogłam unieść, i wsiadłam do samochodu. Nie powiedziałam do widzenia. Nie wahałam się. Po prostu pojechałam.

 Wyrzuciłam telefon przez okno w momencie, gdy przekroczyłam granice miasta. Moje karty kredytowe, mój dowód osobisty—zniknęły. Nie potrzebowałam ich. Nie chciałam ich. Nigdy się nie obejrzałam.

 Potem przyjechałam do Nowego Jorku.

 Po raz pierwszy w życiu mogłam oddychać.

 Powiedziałam sobie, że to mój nowy początek—że uciekłam z piekła i zamierzam zbudować coś lepszego. Coś mojego.

 W ciągu tygodnia znalazłam mieszkanie i zapisałam się do szkoły pielęgniarskiej.

 A potem poznałam Monique.

 Ona jest więcej niż tylko moją współlokatorką—jest moją najlepszą przyjaciółką. Najlepszą rzeczą, jaka mi się przydarzyła od dłuższego czasu. I chociaż nie wie kim naprawdę jestem ani skąd pochodzę, upewniłam się, że tak jest.

 Bo moja przeszłość? Moja rodzina?

 Nigdy mnie nie znajdą.

 I zrobię wszystko, co w mojej mocy, aby tak pozostało.

 Dziś są urodziny Monique, a ja mam odebrać jej tort z ulubionej piekarni po mojej zmianie w szpitalu.

 Po szybkim przebraniu się z munduru, zakładam sweter w kolorze kremowym, czarne dżinsy i białe trampki. Włosy związuje w luźny kucyk, chwytam torebkę i wychodzę, machając Tiwa, mojej przyjaciółce i koleżance pielęgniarce, w drodze na zewnątrz.

 Wsiadając do samochodu, wyjeżdżam z parkingu szpitala i kieruję się prosto do piekarni. Tort Monique już czeka, gdy tam docieram. Płacę, dziękuję właścicielowi piekarni i spiesznym krokiem wychodzę, starając się równoważyć tort, gdy idę do samochodu.

 Moim następnym przystankiem jest centrum handlowe—prezent urodzinowy Monique czeka na odbiór.

 W środku kieruję się prosto do sklepu jubilerskiego. Sprzedawca wita mnie, gdy odbieram spersonalizowany naszyjnik z diamentami, który zamówiłam. Monique widziała go w internecie i uwielbiała go, ale nigdy nie kupiła dla siebie—za drogi, według jej słów. „Są lepsze rzeczy do zrobienia z pieniędzmi.” Ale Monique zasługuje na coś specjalnego, a ja wiem, że jej się spodoba.

 Płacę, biorę paragon i wychodzę z centrum handlowego, czując się usatysfakcjonowana.

 Wsiadając do samochodu, rzucam torebkę na siedzenie pasażera, ostrożnie kładę prezent Monique obok jej tortu i odpalam silnik. Wrzucam bieg wsteczny, gotowa do wyjazdu.

 A potem—

 BUM.

 Głośny impakt wstrząsa moim samochodem, a za nim rozlega się przeraźliwy dźwięk alarmu samochodowego.

 Zatrzaskuję hamulce.

 O, cholera. Czy właśnie w coś uderzyłam?

 „O Boże. Co ty zrobiłaś, Robyn?” szepczę do siebie, serce bijąc jak szalone.

 Moje instynkty krzyczą, by uciekać, nacisnąć gaz i wydostać się stąd, zanim właściciel zauważy. Ale zamiast tego, moja noga naciska na zły pedał.

 Naciskam na gaz.

 BUM.

 Uderzam w samochód znowu.

 Marszczę brwi, patrząc w dół na swoje stopy. Co do cholery?

 „Cholera,” mruczę, kręcąc głową. Jak do diabła zdałam egzamin na prawo jazdy?

 O, prawda. Nie zdałam.

 Mój ojciec nigdy nie wierzył w lekcje jazdy—nie kiedy mógł rzucać drogimi samochodami w swoje dzieci i kazać nam „rozwiązać to.”

 Jęczę, trzymając mocno kierownicę, gdy zerkam w lusterko wsteczne.

 A potem go widzę.

 Postać wychodzi z tylnego siedzenia samochodu, w który właśnie uderzyłam.

 Wysoki.

 Szerokie ramiona.

 Drogie czarne buty uderzają w asfalt jako pierwsze, a za nimi następuje ostre zapięcie dopasowanej marynarki.

 Przełykam głośno.

 Nie. Nie, nie, nie, proszę, nie Rolls Royce.

 To cholerny Rolls Royce.

 Nowy model. Drogi model.

 W porównaniu do mojego Toyoty Camry z 2010 roku, mogłabym równie dobrze wjechać w statek kosmiczny.

 Uczucie opadające w moim żołądku. Ten samochód? Ten obscenicznie luksusowy samochód? Oczywiście należy do kogoś bogatego. Kogoś potężnego.

 Moje myśli wracają do Włoch. Do domu. Do mężczyzn, wśród których dorastałam—mężczyzn z bogactwem i wpływami, mężczyzn, którzy mogli zrujnować życie jednym telefonem.

 Moje instynkty krzyczą, by uciekać.

 Pierwszą rzeczą, którą zauważam—oprócz jego oczywistej wysokości—jest to, jak niesamowicie atrakcyjny jest.

 Wygląda, jakby właśnie wyszedł z kampanii modowej z najwyższej półki. Złota skóra, ostre kości policzkowe, ciemnobrązowe włosy ułożone perfekcyjnie. Jego rysy są prawie zbyt idealne—nos prosty, jakby wyrzeźbiony z marmuru, usta w głębokim odcieniu czerwieni.

 Ale to jego oczy mnie dobijają.

 Uderzający, lodowaty niebieski—tak intensywny, że czuję, jakby mogły widzieć mnie na wylot.

 Patrzę, chwilowo oszołomiona.

 Kim do diabła jest ten mężczyzna?

 Patrzy na mnie przez lusterko boczne. Nie jest rozbawiony.

 Moje serce bije jak szalone.

 Podchodzi do mojego samochodu, jego kroki są powolne, wyważone. Gdy dociera do mojego okna kierowcy, puka—raz, mocno.

 Drżę.

 Jego usta się poruszają. „Otwórz okno, dobrze?”

 Patrzę na niego. Następnie, bardzo powoli, kręcę głową.

 Nie wiem, kim jest, ale wiem jedno na pewno—jest niebezpieczny.

 Potężny.

 Powietrze wokół niego emanuje autorytet, rodzajem cichej dominacji, której ludzie nie kwestionują.

 Puka znowu—tym razem mocniej.

 „Otwórz cholernie okno, dobrze?”

 Łykam.

 Jego cierpliwość jest cienka. Jego spojrzenie jest śmiertelne. Wygląda, jakby był sekundę od zerwania drzwi z zawiasów.

 Sposób, w jaki na mnie patrzy—ostro, niecierpliwie i całkowicie niezainteresowany—sprawia, że moje nerwy sięgają zenitu.

 I wtedy wiem.

 Muszę stąd uciekać.

 Bez zastanowienia, naciskam nogę na pedał gazu i wyjeżdżam z parkingu—daleko, daleko od gorącego, wściekłego nieznajomego w drogim samochodzie.

Siedzę w samochodzie, silnik wyłączony, próbując złapać oddech. Głowa opiera się o fotel, a zmęczenie przygniata mnie całym ciężarem.

Zbyt wiele zmian. Zbyt dużo nadgodzin. Czuję, że ledwo trzymam się w kupie.

 Ale dziś są urodziny Monique i bez względu na to, jak bardzo jestem wypompowana, muszę tam dla niej być.

 Głęboko nabieram powietrza, odblokowuję auto i wysiadam, balansując tortem i torebką w prawej ręce, a prezentem urodzinowym w lewej. Popycham drzwi stopą i ruszam w stronę budynku.

 W lobby kiwam szybko głową portierowi, po czym kieruję się do windy. Gdy tylko drzwi się rozsuwają, wchodzę i wciskam guzik swojego piętra. Oparta o ścianę, niecierpliwie postukuję stopą, chcąc jak najszybciej znaleźć się w domu.

 Winda w końcu dzwoni, a kiedy wysiadam—

 Bam.

 Prawie na kogoś wpadam.

 „Kurwa”, mamroczę pod nosem.

 „O—przepraszam”, odpowiada głęboki głos.

 Poprawiam chwyt na torcie i podnoszę wzrok. Przede mną stoi Tyl