La asistente del MILLONARIO

Hay tres reglas para domar a un jefe difícil, también conocido como un idiota: mátalo con amabilidad, aprende cuándo pisar con cuidado y nunca te enamores de él.

El último puede parecer un hecho, pero créanme, sucede. Simplemente no me va a pasar a mí. Especialmente cuando mi jefe actual me dice que me quede hasta tarde para su juego de póquer semanal.

Después de tomar un batido de mango del puesto de jugos de al lado, tomo mi lugar en la fila en la tienda de delicatesen de la esquina. El sol brilla en esta hermosa tarde de primavera en San Francisco y el hombre parado frente a mí se ve y huele divino.

Alto y de hombros anchos, bien musculoso bajo ese traje hecho a la medida, pelo negro espeso. Un rastrojo cubre lo que puedo ver de su mandíbula cincelada. Con su teléfono en la oreja, un costoso reloj de pulsera llama mi atención antes de notar su mano izquierda. Grande, fuerte, masculino. Lindo. Sin alianza de boda. Perfecto.

Está enojado con quienquiera que esté hablando por teléfono. Su voz es deliciosamente áspera y ese tono de reprimenda me deja nerviosa de una manera innombrable. Su acento es de la costa este, definitivamente no es mi típico chico tranquilo de California.  Bueno, tal vez estoy harto de mi tipo.

Pero parece que ha tenido un peor día que yo.

Es una pena.

Tomando un sorbo de mi batido, estoy preparado para simplemente disfrutar de la vista frente a mí: una asistente con exceso de trabajo y mal pagada busca entretenimiento donde sea que pueda encontrarlo, pero, cuando la fila avanza unos metros, él se vuelve hacia mí inesperadamente.

Atrapado con la guardia baja por su giro repentino, tropiezo con él con mi bebida.

—Oh, lo siento tanto.

Sus ojos, del color del chocolate amargo, se ven cansados, pero es innegablemente hermoso incluso si su mirada salvaje interrumpe mis disculpas cuando murmura:

—Por el amor de Dios.

Baja la vista a su chaqueta, en busca de mango derramado. Este pobre bombón gruñón necesita a alguien que le levante el ánimo.

—Me temo que podría haber algo…— Señalo su manga, desafiándolo a que mire más de cerca antes de levantar rápidamente mi dedo para rozar suavemente la punta de su nariz. —¡Te hice mirar! — Digo mientras le doy mi sonrisa más soleada.

Tres largos y lentos parpadeos de esas exuberantes pestañas por las que cualquier chica mataría hacen que mi dama se agite antes de que frunza el ceño con incredulidad.

—¿Acabas de hacer 'te hizo mirar' conmigo?

Bueno, eso pasó como un globo de plomo.

—Umm… sí. No estoy seguro de por qué. Solo quería hacerte sonreír. Genial, me está mirando como si tuviera tres cabezas. —No obtuve nada sobre ti. Soy.

—¿Está bajo su nivel de azúcar en la sangre o es este comportamiento normal para usted en público?

Bueno. Puede que esté caliente, pero no es amistoso.

Me siento aún más escarmentado cuando se aparta de la fila y me hace un gesto brusco para que me adelante con un movimiento silencioso pero inconfundible de la mano. Dios. Las otras personas a nuestro alrededor están viendo el intercambio, así que le doy una sonrisa insegura y doy un paso adelante.

Exhala ruidosamente detrás de mí mientras retrocede a la fila. No fue mi intención empeorar su mal día. Me pone nervioso pensar que he hecho eso. Y, cuando estoy nervioso, tiendo a balbucear.

—Supongo que tengo hambre. No es que haya nada malo con mi nivel de azúcar en la sangre. Soy saludable como un caballo. Aunque no era mi intención tropezar contigo. Me disculpo por…

—Shhhh…

¿Me acaba de callar? Un extraño me hizo callar mientras trataba de disculparme.

Suspirando, acepto que algunas personas simplemente no quieren animarse antes de acercarse al hombre mucho más amigable detrás del mostrador y darle el pedido de sándwich apestoso de mi jefe: limburger con pan integral de centeno con mostaza y cebollas crudas. (No, no desea pararse a menos de diez pies del hombre después de que come este sándwich).

—¡Te preparé, Andrea! ¡Anthony, estás despierto!

Mi vecino de línea menos que amigable se acerca al mostrador conmigo para reclamar su pedido. Siento sus ojos sobre mí y arriesgo una mirada. Tal vez quiera ser amistoso ahora.

—¿Limburgo?

—Es para mi jefe. Siento lo ocurrido.

—Nunca te habría imaginado como una torpe

Mis mejillas se sonrojan, Me han llamado torpe, descuidada y un sinfín de cosas más de una vez en mi vida, pero no tengo que pararme aquí y tomarlo de un imbécil con un traje elegante.

—Sí, ocasionalmente soy torpe—, le digo después de una respiración profunda, —pero nadie te confundirá con un caballero con ese tipo de comportamiento.

Él sonríe sombríamente.

—Nunca he afirmado ser uno, Andrea.

Santo Dios, mátenme, ¿por qué me envió escalofríos tan deliciosos por la espalda? Ya estoy medio borracho con su colonia, como el cedro y el ron se juntaron para el tango.

Necesito salir de aquí.

Sin otra palabra, me voy. No más idiotas calientes pero gruñones en la tienda de delicatesen. Mi jefazo actual es suficiente para tratar.

De regreso al trabajo, el Sr. McCoy toma la bolsa de mis manos con la misma delicadeza que los leones compartiendo una gacela.

—¿Me trajiste lo de siempre?

—¿Tus patatas? Están en la bolsa. — ¿Anticipar exactamente lo que quiere incluso antes de saber que lo quiere? Sí, eso es parte de lo que me convierte en un excelente asistente.

Comienza a enterrar la cara en la comida antes de recordar pronunciar un gruñido:

—Andreas, Andrea.

Nunca hubiera recibido un 'Andreas' cuando comencé. es progreso Tal vez algún día el Sr. McCoy se gradúe de mi cruz personal a simplemente mi jefe. Es el último de una serie de idiotas para mí. Y, he domesticado a cada uno de ellos hasta ahora.

Me dicen que ponga la mesa de juego y los ceniceros para los puros.

Qué asco.

Pero necesito desesperadamente este trabajo y mi bote de sueños no se llena solo.

El tarro de mi sueños, es solo un tarro de galletas donde el dinero está escondido, pero tengo planes para ese dinero y recibiré cincuenta dólares extra en mi cheque de pago por quedarme a dormir... si él no termina perdiendo esta noche.

—Señor. ¡Moretti! ¡Estoy tan contenta de que pudieras hacerlo! — Escucho al Sr. McCoy decir mientras estoy sacando cartas y fichas de póquer un rato después.

Ha estado emocionado todo el día con la perspectiva de que el Sr. Moretti se una al juego esta noche.

Nunca conocí al CEO multimillonario de Golden Gate Security Tech, pero McCoy espera que se convierta en el nuevo cliente de alto vuelo de la firma de abogados. ¿Cómo se ven los tecnológicos multimillonarios de todos modos? Me estoy imaginando protectores de bolsillo y anteojos tontos, pero no debería estereotipar.

Si vas a cruzar esas puertas.

—Mi chica Andrea te servirá un trago.

¿Su chica Andrea? Qué asco.

Estoy preparado para saludar al misterioso Sr. Moretti con una sonrisa soleada cuando entre en la habitación.

—Tú otra vez, ¿eh? — esa voz gloriosamente profunda gruñe.

Mis ojos se agrandan como platos. ¿El gruñón de la tienda de delicatesen es el Sr. Moretti?

Su colonia es como hierba gatera para mí y esos ojos oscuros contienen oscuras promesas cuando se acerca.

—¿Limburger es para tu jefe, Andrea?

—Señor. A McCoy le encanta ese sándwich.

—Sí, su aliento lo dice todo. ¿Cuánto tiempo has trabajado para él? —pregunta, parándose demasiado cerca para mi cordura. La excitación vibra a través de mí mientras trato de mantenerme fresco.

Respira, Andrea.

—Tres meses.

—Mmm. Sin embargo, ¿has sido asistente de otros?

—Sí. Cinco en los últimos ocho años. Ocho años de agujeros, sin contar a mi primer jefe, y mi tarro aún no está lleno.

—¿Con quién te quedaste más tiempo?

—Estuve en la firma del Sr. Jennings durante tres años antes de venir aquí—. El idiota más grande que he conocido.

—¿Alguna razón por la que no estás todavía allí?

—Él ya no me necesitaba—. Lo domé.

No, no era todo yo. La única persona que realmente puede traer un cambio duradero en nosotros somos nosotros mismos, pero él es un hombre mejor que cuando lo conocí.

—Se retiró y se mudó a Hawái.

—¿En realidad?

—¿Quieres ver mi curríc*l*?— Pregunto en broma.

Él no responde, pero hay algo apreciativo en su mirada mientras los otros hombres comienzan a llegar y yo me pongo a trabajar con mis deberes como anfitriona de la noche de póquer.

* * * * * * * *

Una hora más tarde, el hedor de los cigarros, el queso apestoso y el sudor de los aficionados es fuerte.

La limpieza será una tarea.

Todos parecen necesitar un poco de aire fresco y frutas o verduras.

Excepto por él.

Rodeado de zarcillos de humo con las cartas hábilmente sostenidas en una mano mientras toma un sorbo de su whisky escocés, parece como si el Sr. Moretti lo hubieran dejado caer aquí directamente desde un plató de cine. Como un James Bond italiano. A lo único que apesta es a masculinidad embriagadora. Camisa blanca impecable con las mangas arremangadas, antebrazos fuertes, piernas abiertas, postura de un depredador listo para atacar.

Uf, necesito una ducha larga y caliente más tarde y el vibrador está invitado a unirse.

Lo he pillado mirando en mi dirección más de una vez. Esas miradas me hacen temblar por dentro, como si estuvieras a punto de contraer la gripe, excepto que, en este caso, estás ansioso por sucumbir.

Imagina al Sr. Hot desnudo en tu cama. ¡Qué salvaje sería!

—¿Andrea?

—¿Sí?

No pueden oír mis pensamientos, ¿verdad?

—Otra ronda.

—Sí, claro.

—No nos dijiste que traerías un tiburón de cartas al juego esta noche, McCoy—, se queja el Sr. Allen mientras pierde de nuevo.

—Pensé que agregaría algo de especia. Aprendiste todo sobre apostar en las calles de Nueva York, ¿verdad, Moretti?

—Algo como eso.

—Ciertamente has ascendido en el mundo. De trapos a miles de millones —ríen—La clásica historia del pobre chico que está bien, ¿eh?

Me estremezco ante las palabras sin tacto de mi jefe mientras que el Sr. Moretti parece un gran gato mirando a un ratón.

—Supongo que sí.

—Bueno, todos somos caballeros aquí—, el Sr. Allen olfatea como el pinchazo hinchado que es.

—Sí, es un placer jugar con caballeros —. La electricidad crepita entre nosotros cuando el Sr. Moretti mira en mi dirección como si hubiera un entendimiento silencioso entre nosotros.

Nunca he pretendido ser uno, Andrea, eso había dicho en la tienda de delicatesen.

Niego y me concentro en el aquí y ahora.

—Señor. McCoy, su esposa ha estado llamando. —Empujar, en lugar de ordenar, generalmente funciona con él. —Agradecería que la llamara cuando tengas un momento —digo con dulzura. —Ya sabes lo que dicen, 'esposa feliz...

—Vida feliz—, gruñe antes de levantarse para llamar a su esposa.

Sosteniendo la botella, cruzo al lado de la mesa del Sr. Moretti mientras el juego continúa.

Se ve cansado cuando estoy así de cerca, los ojos un poco inyectados en sangre, probablemente irritado por los puros que no está fumando.

—No vas a derramar eso sobre mí, ¿verdad? — murmura, con los ojos fijos en sus cartas.

—Nunca sabes. Puede verse tan bien en tu regazo como en el espejo—. Sus ojos se levantan de sus cartas ante eso. —Te hice mirar —susurro.

Allí ahora.

Él puede sonreír.

Y bendito Dios, es una sonrisa increíble. Tal vez sea mejor si suele estar gruñón. Piensa en todas las pobres mujeres desprevenidas cuyas bragas se derretirían si él estuviera apuntando esa cosa en público.

Desafortunadamente, parte de nuestra conversación debe haber sido escuchada.

—Te verías bien en mi regazo, cariño. Podría traerme algo de suerte.

Uf, Sr. Rosen. De los compañeros de póquer del Sr. McCoy, él es mi menos favorito. Pero sé cómo callarlo.

—Señor. Rosen, ¿cómo has estado? ¿Le he contado que me encontré con la Sra. Rosen en el mercado de agricultores el fin de semana pasado? Estábamos metidas hasta los codos en espárragos y guisantes tiernos cuando mencionó…

Las viejas mejillas rubicundas del Sr. Rosen se vuelven más rojas y sus labios ahora están cerrados.

—¿McCoy siempre te hace servir durante sus juegos de póquer? — Moretti pregunta en voz baja en un tono que no me gusta por alguna razón.

—Así es. Nunca me he considerado demasiado bueno para servirle un trago a alguien. Soy su asistente. Estoy aquí para ayudarlo.

—También es la mejor maldita asistente que he tenido—, dice el Sr. McCoy mientras se reincorpora al grupo.

¡Oh! Él podría estar en camino de graduarse para ser simplemente jefe antes de lo que sospecho.

—Andrea, vacía los ceniceros, tráenos otra caja de cigarros y completa las bebidas. Mi esposa está apaciguada y *p*n*s estamos comenzando.

Vale, sigue siendo un idiota.

—¿El mejor asistente que has tenido? Estoy entre asistentes en este momento —dice el Sr. Moretti con una mirada calculadora que me hace temblar agradablemente de nuevo.

—Bueno, no puedes tener a Andrea. Ella es mía.

Me obligué a no hablar.

Recuerda, el tarro aún no está lleno.

Pero no me gustó la forma en que dijo eso.

No pertenezco al Sr. McCoy.

—Correcto—, dice el Sr. Moretti después de estudiarme otro segundo. —Repartiré esta ronda.

El juego avanza.

Uno por uno, los otros jugadores se retiraron hasta que solo quedaron mi jefe y el Sr. Moretti. Nunca había visto tanto en juego en uno de estos juegos. El Sr. McCoy parece pensar que su trío le hará ganar el bote, pero si pierde, será un bono de despedida de cincuenta dólares para mí.

El Sr. Moretti me indica que me acerque con un dedo levantado.

Dije que no estaba por encima mi antes de servirme un trago antes, pero me irrita que me esté sonriendo como si supiera que no.

Dinero para el recipiente de los sueños. Dinero para el…

—Sube—, dice Moretti, lanzando fichas en la pila. —¿Qué había en ese batido que tomaste antes, Andrea? — pregunta mientras le sirvo el whisky.

Su voz me recuerda a un panal recién adquirido, áspero al tacto, pero absolutamente delicioso.

—Mango.

—Odio los mangos. Aumentar.

El Sr. McCoy tira nerviosamente de su cuello antes de parecer tranquilizarse. Un trío es una buena mano.

Pero Moretti también nota el gesto.

Es sutil, pero solo un tonto confundiría esa sutileza con falta de atención.

—Tal vez nunca has tenido uno bueno—. ¿Por qué estamos hablando de mangos? Todos los demás están concentrados en el juego.

—Tal vez no. ¿Dónde compraste el tuyo? Sube —dice antes de que responda.

El Sr. McCoy traga, pero se queda adentro.

—Ah, la tienda. El mercado de agricultores, si es que los tienen.

—¿Mercado de agricultores?

—Sí, me encanta comprar en el mercado de agricultores de mi localidad.

—Por supuesto que sí.

—¿Y tú no? — Siento mis labios contraerse en una sonrisa que él no pierde.

Por supuesto que no, dice esa sonrisa.

—Tal vez nunca he estado en uno bueno—, dice y, por medio segundo, obtengo otra de esas raras y maravillosas sonrisas.

Bragas, me disculpo.

Atreviéndome a mirar su mano, se me cae el corazón. Cuatro de un tipo.

Definitivamente adiós, bono de cincuenta dólares.

Cuando llega el momento de colocar las cartas, McCoy revela la suya. Luego, su sonrisa se cuaja como la leche pasada cuando Moretti muestra la suya.

—Tendrás que darme la oportunidad de vengarme de ti, Moretti—, dice tan afablemente como un hombre que acaba de perder varios miles de dólares puede hacerlo.

—Tal vez algún día, pero creo que necesitaré llamarlo una noche. ¿Cuánto es eso? ¿Ciento cincuenta?

¡No me jodas, ciento cincuenta mil dólares?!

¡¿Y McCoy solo me da cincuenta dólares por quedarme horas y hacer de camarera y sirvienta?!

¡¿Y solo cuando gana?!

—Um… Sí. Bueno, esto es un poco incómodo...—

Cuando mi jefe balbucea que en realidad no tiene esa cantidad de dinero disponible, la mirada en el rostro del Sr. Moretti es francamente bestial. Los otros hombres en la mesa se excusan y se escabullen, agradecidos de no haber perdido tanto con el tiburón de cartas en medio de ellos.

—¿Apuestas dinero que no tienes fácilmente disponible? — El Sr. Moretti gruñe. —De donde vengo, a los muchachos que no podían pagar no los invitaban a jugar de nuevo… después de que les rompieron algunos dedos.

Mr. McCoy se pone blanco como una sábana. Pero, para mi es la voz gruñona está acariciando todas las notas correctas conmigo.

—Por supuesto, soy más civilizado que eso. Entonces, haré un trato contigo: no le contaré a nadie sobre tus prácticas de apuestas poco caballerosas … si me das a Andrea.

Los contratos de trabajo elaborados de improviso en la noche de póquer pueden no ser ideales.

―... si me das Andrea.

― ¡¿Qué?!

McCoy y yo gritamos al mismo tiempo.

¿Quién se cree este imbécil que es?

¡Él no puede ganarme en un juego de póquer!

¡Ni siquiera estaba jugando!

―Me escuchas. No tengo asistente y dijiste que Andrea es la mejor que has tenido.

―Pero… pero…― tartamudea el Sr. McCoy.

No hay tartamudeo de mi parte.

― ¿Hola?¡Estoy aquí! ¡Y no quiero trabajar para ti!

―Seguro lo haces.

― ¡Claro que no!

―Cambiarás de opinión sobre eso.

― ¡No lo haré! Ya tengo un problema con el que lidiar —digo, señalando con el pulgar a McCoy. ― ¿Por qué iba a trabajar para uno peor?

― ¿Me estás comparando con él? ― pregunta el Sr. Moretti, obviamente ofendido mientras imita mi movimiento brusco con el pulgar.

―Si el zapato talla A te queda bien.

Me encojo de hombros.

―Zapatos talla A…― Co