Alianzas Vengativas

PRÓLOGO

Kostya POV

Era la última semana antes de las vacaciones de primavera y estaba decidido a no patearle el trasero a Scott Chapel. Estaba estacionado frente al taller de carrocería de mi amigo Vladimir, a unos cincuenta metros de distancia, escupiendo malas palabras. Salir y aplastar la cabeza de Scott contra una pared seguramente provocaría una pelea. Eso podría significar huesos rotos, una mano destrozada. Necesitaba mi mano. Un día mis manos serían las de un cirujano.

Scott bajó el volumen de la radio de su auto para que pudiera escuchar mejor sus insultos. Los había escuchado todos antes. Ninguno de ellos me molestaba; mi piel era más dura que la de un rinoceronte.

Podría derrotarlo fácilmente, pero hoy no estaba solo. Había traído a tres amigos más mimados que no querían que los pillaran muertos en mi barrio, a menos que fuera por una buena causa. La causa es alimentar el odio de Scott hacia mí.

Odio, una emoción tan básica.

Una vez más calculé el riesgo de convertirlo a él y a sus amigos en pulpa. Sopesé la satisfacción de patearle el trasero versus las lesiones que podría recibir. Todos los cálculos terminaron en huesos rotos o en un reformatorio porque su padre era un abogado con amigos en las altas esferas. Las probabilidades de ganar la pelea no estaban a mi favor.

Recuerde siempre las probabilidades.

"¡Ey! Te estoy hablando a ti, cabeza de huevo”.

Un gruñido estalló a mi lado. Vladimir salió de debajo del capó del coche en el que estaba trabajando.

Me frunció el ceño. “¿Vas a terminar con eso o qué?”

"O que." Saqué otra bebida energética de la nevera y abrí la tapa. Scott y su tripulación no eran más que moscas. Pequeños bichitos molestos que dejaría atrás una vez que ingresara a la escuela de medicina.

"¿Cuál es su problema contigo, de todos modos?"

¿Aparte de la estupidez y los celos? "Rose Lewinsky".

La mandíbula de Vladimir se aflojó. "¿Una mujer? ¿Te han estado molestando toda la maldita semana por un coño? Se limpió una mancha de aceite de la cara con un trapo, ensuciándose la barba.

"¡Aléjate de Rose!" Scott gritó desde su camioneta. Aceleró el motor pero no se atrevió a salir del vehículo.

Vladimir tomó otra llave inglesa de su banco de trabajo y cruzó deliberadamente sus imponentes brazos frente a su pecho. Luego miró a Scott, quien sabiamente continuó en su auto.

Me reí cuando uno de sus amigos cerró la ventanilla de su auto. Sí, Vladimir tuvo ese efecto en la gente. El tipo era de proporciones hercúleas y su ceño gritaba "No te metas conmigo".

“¿Es ella tu novia o qué?” —me preguntó Vladimir.

"Compañero de laboratorio". Descubrí que cuanto menos atención les daba a las chicas, más se interesaban. Scott, con toda su ropa y sus autos elegantes, no podía entender por qué Rose me elegiría. Sabía por qué. Yo era un desafío para ella. Quería conquistar al “chico malo” del lado equivocado de las vías. A veces mi vida era un cliché.

Una botella de coca cola se estrelló contra la pared cerca de mi cabeza y rodó por el suelo. Se derramó un líquido marrón y la botella dejó un rastro húmedo a su paso.

Los ojos de Vladimir brillaron con un trueno azul. Sabía que estaba a punto de arrancarle la columna a alguien. Estaba trabajando en sus problemas de autocontrol, lo cual era un proceso continuo. No podía permitir que mi único amigo terminará tras las rejas. El otro día casi le había golpeado la cabeza a su padrastro. A diferencia de mí, el grandullón era todo corazón y rabia. No sentí mucho la mayoría de los días. Fue una elección sencilla. Si dejas que la gente te afecte, te lastimarás, así que me negué a sentir ninguna emoción.

Scott levantó la voz. "¡Hijo de puta!"

Suspiré mientras tomaba otro trago de mi bebida.

“¿Vas a dejar que te hable así?” Vladimir gruñó.

Me encogí de hombros. "Mi madre es una escort".

Ella también era la persona más cariñosa que conocía. Una mujer que me preparaba el desayuno todas las mañanas, excepto los domingos. Porque a pesar de su profesión por la que la iglesia la escupiría, todavía conservaba su rosario y nunca faltaba a una festividad religiosa rusa. Hace mucho tiempo que decidí que no dejaría que me afectan los insultos groseros contra mi madre. Enfadarme cuando la gente la insultaba por la profesión que eligió para alimentar a su hijo, de alguna manera se sintió como una bofetada en la cara de mi madre.

Vladimir tomó una bebida y la levantó a modo de brindis. "Al menos ella no es una drogadicta que vive con su traficante".

Sí, hubo eso. A pesar de todo, mi madre se aseguró de que nunca tuviera que lidiar con un novio o un “tío”. De hecho, no recordaba haber visto nunca a un hombre en la casa. La única persona que nos visitó fue Irina, amiga y colega de mi mamá. Hasta que un día se fugó con un mafioso ruso. La probabilidad de que eso acabara bien era nula. Un día iba a sacarlos a ambos de mi vida.

"Ya nos veremos." Ya era hora de regresar a casa.

"Nos vemos."

En el momento en que salí del taller de carrocería, el auto de Scott me persiguió. Sin embargo, el tonto no conocía esta parte de la ciudad y, al atravesar prados y pequeños callejones, lo dejé atrás en poco tiempo. Tenía otras cosas en mente, cómo celebrar el cumpleaños de mi mamá. Le había comprado rosas blancas, sus flores favoritas. Me dijo que le recordaban a Rusia y al jardín de invierno que solía tener. Sabía todo sobre la casa en la que vivía, desde los pisos de madera hasta las flores que solía cultivar su jardinero. Podía imaginar el lugar en mi mente sin esfuerzo, como si realmente hubiera estado allí.

Sin embargo, nunca dijo una palabra sobre las personas con las que solía vivir. Ni una sola sílaba sobre sus padres, sus hermanos o el nombre del pueblo o aldea. Ella y yo éramos la única familia que teníamos y era suficiente. Fue todo. Un día iba a comprarle una mansión tan grande que se perdería en ella. Y tendría un jardín de invierno lleno de rosas. Finalmente conseguimos un perro. Hoy era un buen día y nadie iba a arruinarlo. Ni siquiera Scott.

Supe que algo estaba mal en el momento en que entré a nuestro apartamento. Nada parecía fuera de lugar, pero había un silencio apremiante que flotaba sobre nuestro techo como una manta mojada. Por lo general, nuestra plataforma se llenaba de música durante las horas previas a que mi madre se fuera a trabajar. Vivaldi o Bach deberían haber sonado a todo volumen por los altavoces. Aunque no hay Beethoven; ella lo encontró demasiado oscuro y un poco retorcido. A mí, en cambio, me encantaba lo oscuro y lo retorcido. Vivaldi era lo que la gente creía que se sentía el amor. Beethoven, amigo, interpretó cómo se siente realmente el amor. Si alguna vez llegara el momento, Für Elise sería la última canción que tocaría justo antes del fin del mundo.

Y cuando entré a la cocina, eso fue exactamente lo que pasó: el mundo se detuvo.

Mi madre yacía en un charco de sangre. En su espalda. Su cabeza estaba apoyada contra la pared al lado del fregadero y su falda de flores estaba levantada para exponer su vientre. Estaba desnuda de cintura para abajo.

Un mazo golpeó mi pecho y jadeé en seco. Lentamente caminé hacia la mujer más bella del mundo que yacía en la posición más vil. Mis pies vadearon su sangre que ya había comenzado a secarse. Me arrodillé y le bajé la falda para cubrir sus piernas.

Mi mano apretada que sostiene las flores se aflojó y el ramo cayó al suelo. Las rosas blancas se volvieron rojas cuando los pétalos absorbieron la sangre.

Presioné un dedo obligatorio en su cuello, comprobando si tenía pulso, pero no había ninguno. Todo lo que sentí fue la frialdad de su piel, de la gigantesca caverna de vacío dentro de mí.

Pasaron dos días antes de que los vecinos llamaran a la policía. Durante cuarenta y ocho horas no me moví de mi posición a su lado. Para entonces, el olor del cadáve