Sposata per errore

Punto di vista di Emily

«Chiudi le porte a chiave, papà, ti prego.»

Le parole che mi sfuggirono dalla bocca risuonarono forti, echeggianti e del tutto sconnesse, ma non mi importava. Il cranio mi pulsava nel punto in cui aveva appena sbattuto contro il pavimento di marmo lucido, e la mia vista era offuscata da una miriade di macchie nere e riflessi simili a vetrate colorate.

«Firma i documenti, padre», ordinò una voce baritonale, profonda e agghiacciante, proveniente da qualche parte sopra la mia testa. «Prima che lei riprenda i sensi.»

Attraverso la nebbia della mia improvvisa commozione cerebrale, alzai lo sguardo verso l’uomo in piedi davanti all’altare. Sembrava scolpito da pensieri oscuri e ghiaccio. Era imponente – facilmente sei piedi e due – con spalle larghe avvolte in un completo a tre pezzi nero come la notte che costava più della mia intera aspettativa di vita. La sua mascella affilata era così tesa da sembrare pericolosa, e i suoi occhi penetranti, di un grigio ardesia, erano fissi sui miei con un’intensità che mi fece percorrere un brivido bizzarro lungo la schiena.

Era uno sguardo terrificante. Ma non era lo sguardo dei miei genitori.

*«Emily!»*

Un grido acuto e familiare riecheggiò dal fondo della maestosa cappella, squarciando i sussurri attoniti dei trecento ospiti d’élite seduti nei banchi. Trattenni il respiro, mentre la mia mano scendeva istintivamente a coprirmi il ventre piatto ma leggermente sporgente. Attraverso il vestibolo di vetro all’ingresso, potevo vedere i capelli biondi immacolati di mia madre e la sagoma imponente e furiosa di mio padre che si faceva strada tra gli uscieri.

Mi avevano rintracciata.

Dieci minuti prima ero intrappolata nella mia camera da letto, soffocata da un ultimatum. I miei genitori, ossessionati dall’immagine, mi stavano costringendo a cedere il mio bambino non ancora nato – frutto di una notte di follia con uno sconosciuto a un ballo in maschera – a una famiglia dell’alta società di Boston, in modo da poter cancellare il mio “incidente” dai loro registri e costringermi a frequentare un’università della Ivy League. Mi ero tagliata i lunghi capelli in un taglio pixie irregolare color caffè espresso come ultimo gesto di sfida, avevo afferrato il mio album di schizzi di moda e mi ero calata di corsa lungo il traliccio di rose per scappare in vita.

Mi ero rifugiata in quella cappella solo per nascondermi dalla Mercedes di mio padre che mi cercava. Mi ero appoggiata alle pesanti porte sul retro solo per riprendere fiato. Non sapevo che l’antico chiavistello di ottone fosse completamente fuori asse.

La porta si era spalancata all’improvviso verso l’interno, la forza di gravità aveva preso il sopravvento e io ero volata all’indietro, schiantandomi dritto nel matrimonio dell’alta società del secolo — un matrimonio in cui, a quanto pare, lo sposo miliardario era appena stato piantato in asso dalla sua fidanzata mondana.

«Giovane donna», sussurrò l’anziano prete, con la voce tremante nel microfono mentre strizzava gli occhi sul mio maxi abito bianco da venti dollari. «Te lo chiedo di nuovo… vuoi prendere quest’uomo come tuo legittimo sposo?»

Guardai di nuovo verso le porte. I miei genitori erano a dieci secondi dal trascinarmi in una stanza sul retro del country club e rubarmi il bambino. Alzai lo sguardo verso il miliardario dall’espressione impassibile.

«Lo prendo», gracchiò la mia voce.

Il prete non esitò. Ansioso di evitare uno scandalo di immagine davanti alla folla d’élite, le sue mani tremanti sbatterono giù il registro rilegato in pelle. Prima ancora che il mio cervello potesse elaborare l’assurdità di ciò che stavo facendo, il miliardario si chinò. Le sue mani grandi e calde sfiorarono le mie braccia nude, mandandomi una scossa elettrica lungo la pelle che mi sembrò orribilmente familiare. Mi sollevò senza sforzo tra le sue braccia, proteggendomi il viso contro il suo petto mentre si dirigeva verso un’uscita laterale riservata.

«Wow», mormorai, con la testa che mi penzolava contro la sua spalla. Profumava di pioggia, di legno pregiato e di pura autorità. «Bella sospensione. Sei un robot, o sollevi auto di lusso solo per divertimento?»

«Taci», borbottò, con una voce bassa e roca che vibrava attraverso la giacca del completo. «Hai una commozione cerebrale. Smettila di parlare.»

Mi portò fuori dalla sacrestia e direttamente in un cortile privato sotterraneo dove una Maybach nera ed elegante era già in folle. Spalancò la portiera e mi fece scivolare sul lussuoso sedile in pelle, salendo subito dopo di me.

«Marcus, parti», ordinò il miliardario al suo rigido e pallido assistente personale seduto sul sedile anteriore. «Ospedale privato St. Jude. Fai in modo che il personale medico sia pronto per una valutazione neurologica.»

«Signore», squittì Marcus, con le mani tremanti sul volante. «I... i media? La famiglia Vance? Cosa diciamo alla stampa riguardo alla sposa?»

«Di’ loro che il matrimonio è andato avanti con un adattamento privato, concordato in anticipo, per tutelare gli interessi della famiglia Rice», disse freddamente, fissando dritto davanti a sé. «Lascia che il team delle pubbliche relazioni inventi qualsiasi favola serva a mantenere stabile il mercato azionario fino a lunedì mattina».

L’auto scattò in avanti, lasciandosi alle spalle la cappella, ma l’abitacolo insonorizzato non riuscì a fermare il terrore che mi attanagliava lo stomaco. Mi massaggiai il nodulo che mi si stava formando sulla fronte e guardai il mio marito per caso.

«Senti, grazie per l’aiuto di poco fa», dissi, cercando di sembrare del tutto indifferente nonostante l’adrenalina che mi scorreva nelle vene. «I miei genitori stavano per…»

«Non l’ho fatto per te», mi interruppe, i suoi occhi grigio ardesia che si spostarono per fissarsi sui miei. Il ghiaccio puro nel suo sguardo era sbalorditivo. «L’ho fatto per evitare un disastro catastrofico di pubbliche relazioni per l’impero della mia famiglia. Lunedì mattina, il mio team legale redigerà i documenti per l’annullamento. Fino ad allora, reciterai la parte della moglie remissiva.»

Sciolsi una risata secca e affannosa. «Obbediente? Cavolo, non hai proprio idea di chi hai appena sposato. Non sono il tipo obbediente. Fa male alla postura.»

Strinse la mascella, ma prima che potesse ribattere, la Maybach si fermò dolcemente nel parcheggio VIP protetto dell’ospedale. Ma le portiere non si aprirono per far entrare un’équipe medica.

Invece, il finestrino oscurato fu sbattuto dall’esterno. Il volto di mia madre, contorto in una maschera di rabbia da élite, premeva contro il vetro. Mio padre era proprio dietro di lei, e spalancò la pesante portiera del passeggero prima ancora che la serratura potesse scattare.

«Emily!» sibilò mia madre, affondando le dita curate all’interno dell’abitacolo per afferrarmi il polso. «Scendi subito da questa macchina! La famiglia Van Der Bles ti sta aspettando al country club. Verrai con noi a risolvere questa assurdità una volta per tutte!»

Mi rannicchiai contro la pelle del sedile, stringendomi forte le braccia attorno allo stomaco. La trappola soffocante si stava stringendo di nuovo.

Ma prima ancora che le sue dita potessero sfiorare il tessuto del mio vestito, un braccio massiccio, avvolto in un abito nero, si frappose tra noi come una barriera d’acciaio. Matthew scese dall’auto, la sua figura imponente che bloccava completamente l’ingresso e proiettava una lunga ombra scura su entrambi i miei genitori.

«Togli la mano dalla mia auto, signora», disse Matthew. La sua voce non era forte, ma possedeva un peso silenzioso e terrificante che fece abbassare di dieci gradi la temperatura nell’aria del garage sotterraneo.

«Sa chi siamo?» ruggì mio padre, avvicinandosi al petto di Matthew, con il viso arrossato di un viola intenso e orribile. «Quella è nostra figlia! Ha vent’anni, vive sotto il nostro tetto ed è mentalmente instabile! Si faccia da parte!»

Matthew non batté ciglio. Si sistemò lentamente i polsini del completo color mezzanotte, guardando mio padre con assoluto, agghiacciante distacco.

«Era* vostra figlia», rispose Matthew, con tono laconico e brutale. «Da esattamente dodici minuti fa, il suo nome è Emily Rice. Mia moglie. Il che significa che la sua sistemazione, la sua stabilità mentale e il bambino che porta in grembo non sono più affari vostri.»

«È assurdo!» gridò mia madre, con la voce che si infrangeva contro le pareti di cemento. «È incinta del figlio di un teppista di strada senza nome, conosciuto a un ballo in maschera! Ha rovinato il suo futuro! Stiamo cercando di salvarla da se stessa!»

Una tensione improvvisa e violenta si propagò nella mascella di Matthew alle sue parole. I suoi occhi grigio ardesia si incupirono assumendo il colore di un mare in tempesta, con un bagliore pericoloso e predatorio che vi balenava dentro. Si avvicinò minacciosamente a mio padre, la voce che si abbassava in un rombo basso e letale.

«Non mi importa se è incinta del fantasma del Natale passato», disse Matthew, con ogni parola intrisa di autorità velenosa. «Il certificato di matrimonio è firmato, sigillato e attualmente in fase di elaborazione presso l’anagrafe comunale. Se provi a toccarla, ad avvicinarti a meno di cinquanta iarde da lei o a dire un’altra parola su suo figlio, farò in modo che la Rice Enterprises acquisti l’azienda della tua famiglia entro la chiusura delle contrattazioni di venerdì e la smantelli per ricavarne rottami metallici. Sono stato chiaro?»

Mio padre impallidì completamente, con la bocca che si apriva e chiudeva come un pesce fuori dall’acqua. Conosceva il nome di Matthew Rice. Sapeva che la Rice Enterprises avrebbe potuto cancellare il lavoro di tutta la sua vita con una sola telefonata.

Matthew non attese una risposta. Volse loro le spalle come se non fossero altro che polvere sulle sue scarpe di pelle immacolate. Allungò la mano verso l’interno dell’auto; la sua mano grande e calda, sorprendentemente ferma, mi avvolse il braccio per aiutarmi ad alzarmi.

«Vieni, Emily», mormorò, la sua imponente figura che nascondeva completamente il mio corpo tremante alla vista dei miei genitori mentre le porte scorrevoli private dell’ospedale si aprivano per farci passare. «Andiamo a farti controllare la testa.»

Mi lasciai guidare nel corridoio bianco e asettico, mentre le porte automatiche si chiudevano dietro di noi con un leggero clic, isolandomi dalle urla furibonde dei miei genitori. Per la prima volta da mesi, provai una strana, bizzarra sensazione di sicurezza. Il miliardario gelido era un tiranno, certo, ma era un tiranno che aveva appena tracciato una linea netta tra me e le persone che volevano distruggere la mia vita.

Il personale ospedaliero ci accompagnò immediatamente in una sala visite privata e di lusso. Matthew rimase in piedi vicino alla finestra, a braccia incrociate, osservando in silenzio mentre il medico controllava i miei segni vitali e mi puntava una torcia a penna negli occhi.

«Una lieve commozione cerebrale, signora Rice», annunciò il medico, digitando alcune note su un tablet. «Il bambino sta benissimo, ma dobbiamo eseguire un esame del sangue di routine solo per assicurarci che i suoi livelli di ferro e ormoni siano stabili dopo una caduta del genere. Avremo i risultati tra un’ora.»

«Va bene», disse seccamente Matthew dall’angolo della stanza. «Fate in fretta.»

L’infermiera si fece avanti, prelevandomi con perizia una fiala di sangue dal braccio, etichettandola con cura e riponendola in un contenitore metallico per rifiuti biologici. Osservai la piccola provetta di vetro piena di liquido cremisi, completamente ignara della bomba a orologeria che conteneva.

Perché ciò che nessuno di noi due sapeva — ciò che mio marito, freddo e attento, non avrebbe mai potuto immaginare, e ciò che io non avrei nemmeno osato sognare — era che lo sconosciuto senza nome del ballo in maschera non era svanito nella notte.

Era proprio lì davanti a me, in completo a tre pezzi, in attesa di un esame del sangue che stava per mandare in frantumi entrambi i nostri mondi.

Punto di vista di Emily

L’odore asettico della candeggina e dell’antisettico mi faceva sempre venire la nausea, ma in quel momento era l’unica cosa che mi teneva con i piedi per terra. Ero seduta sul bordo del lettino da visita, con le dita affondate nella carta bianca stropicciata che lo rivestiva. La mia testa era un tripudio di dolore pulsante, ma la mia mente era concentrata come un raggio laser sull’uomo in piedi dall’altra parte della stanza.

Matthew Rice non sembrava un uomo che si fosse appena sposato. Sembrava piuttosto un generale dell’esercito che si preparava a un assedio. Aveva le braccia incrociate sul petto, le sopracciglia scure serrate in una V minacciosa mentre fissava fuori dalla finestra del terzo piano della clinica privata.

«Le analisi del sangue sono in corso, signor Rice», disse il medico, con una voce intrisa di quella cortesia forzata riservata a chi può permettersi di comprare l’ospedale. «Dovremmo avere i risultati completi, compresi i