Dragon

Quando ero bambino, mia nonna mi raccontava delle storie. All’epoca non ci facevo molto caso. Pensavo fossero solo questo… storie. Crescendo, mi sono presto reso conto che non erano fantasiose favole o fiabe, ma ricordi del suo passato, ricordi dei nostri antenati prima che il nostro mondo andasse a puttane. Vedi, ciò che nasce dalla leggenda, per quanto esagerata possa diventare la storia, contiene sempre un briciolo di verità. Basta solo separare la finzione dalla realtà. Mia nonna mi raccontava storie del Prescelto, colui che ci avrebbe salvati tutti. Quando ero più giovane, credevo che ciò che diceva fosse vero. Alla fine, sarebbe nato qualcuno, proprio come aveva predetto l’Oracolo: qualcuno in grado di salvare le nostre anime e ricollegarci alla nostra magia. Una volta cresciuto e dopo aver visto il mondo che mi si dispiegava intorno, smisi di credere nella salvezza. Il Prescelto sembrava più una preghiera che una realtà. Un sogno che volevamo disperatamente si avverasse. Qualcosa in cui dovevamo trovare speranza quando non ne era rimasta più. Quando i nostri antenati ci hanno voltato le spalle, come potevamo credere in questa cosiddetta salvezza? Soprattutto quando tutto ciò a cui abbiamo assistito è stata morte e carneficina sin dalla grande guerra. Nient’altro che dolore e povertà. Un tempo credevo a quelle storie e pregavo per il misterioso Prescelto che avrebbe liberato il nostro mondo dal male. Ora, però, lo vedo per quello che è realmente: solo un sogno di speranza. Una favola irraggiungibile. Una storia per creare speranza. La speranza è pericolosa; ti fa credere che le cose miglioreranno. Ho smesso di aggrapparmi alla speranza quando ho visto con i miei occhi che non causava altro che sofferenza.