Przeznaczenie motocyklisty

Danielle

Wpatrywałam się w deskę rozdzielczą i z całej siły próbowałam sprawić, by kontrolka silnika przestała emitować to piekielne czerwone światło. Nie miałam pojęcia, jak się tu znalazłam, co oznaczało, że nie miałam pojęcia, jak znaleźć wjazd na autostradę, by wrócić do domu. „Jesteś idiotką, Dani” – wyszeptałam na głos.

Jakby na zlecenie samego diabła, moja Honda z 1999 roku zadrżała, a potem strzeliła z rury wydechowej, zwalniając do tempa pełzania, gdy powoli posuwałam się naprzód niepozorną boczną uliczką. Nie mogłam pojąć, dlaczego w Portland nie ma lepszego oznakowania.

Wzdrygnęłam się, gdy w ciszy samochodu zadzwoniła moja komórka. Nie patrząc na ekran – bo naprawdę starałam się nie skończyć martwa w jakimś zapomnianym miejscu, w którym nigdy wcześniej nie byłam – otworzyłam telefon. – Halo – wyszeptałam.

– Dlaczego szepczemy? – odszepnęła Kim, moja najlepsza przyjaciółka od ponad dziesięciu lat.

Odchrząknęłam i wzięłam głęboki oddech. – Trochę się zgubiłam, a mój głupi samochód nie chce jechać szybciej niż dziewiętnaście mil na godzinę.

– No to nic się nie zmieniło w porównaniu z innymi dniami – zażartowała. – Jak poszła randka?

„Była do b*ku”.

– Jak bardzo źle? – zapytała.

„Gorsze byłoby, gdyby kruki wyrywały mi gałki oczne, a paznokcie zrywane byłyby mi jeden po drugim – to byłoby o wiele przyjemniejsze” – wycedziłam.

– Fuj, przepraszam, kochanie – współczuła Kim. – Zostałeś z nim na kolacji?

„Nie. Wytrzymałem jednego drinka i przystawkę, a potem udawałem, że mam telefon. Serio, Kimmie, ten facet to palant”.

– Więc randki online nie są dla ciebie?

„Randki w ogóle nie są dla mnie”.

Kim zachichotała. – Gdzie jesteś?

– Nie mam pojęcia – przyznałam. – Chyba gdzieś w Arbor Lodge?

„O kurczę, dziewczyno, nie chcesz się tam zgubić, kiedy już prawie się ściemnia”.

„Dzięki, Kapitanie Oczywistość”. Pochyliłam się do przodu, żeby lepiej widzieć przez przednią szybę. „Wokół kompletna pustka, a ja za nic nie mogę znaleźć żadnego znaku z nazwą ulicy”.

„Co jest wokół ciebie?”

„Nic”. Mrużąc oczy, próbowałam dostrzec światło przed sobą. Okolica była mocno skomercjalizowana, więc nie byłam pewna, jakie lokale byłyby otwarte po ósmej w środę wieczorem. „Chyba coś widzę. Cholera. Soczewki mnie dobijały”.

– Zatrzymaj się i wyjmij je, głuptasie. Masz ze sobą okulary, prawda?

„Tak, ale nie chcę się zatrzymywać, Kimmie… a co, jeśli nie będę mogła ponownie ruszyć?”

– A co, jeśli nie zobaczysz, w co zaraz wjedziesz?

– Przestań być taka logiczna – wycedziłam.

Kim westchnęła. – Proszę, Dani, dbaj o bezpieczeństwo. Zatrzymaj się, załóż okulary i zadzwoń do brata.

„Dobra. Zatrzymuję się. Proszę poczekać”. Zjechałam na pobocze i włączyłam hamulec ręczny. „Dobra. Odłożę słuchawkę i zadzwonię do Elliota”.

„Dobrze. Zadzwoń do mnie, kiedy…”

Połączenie się urwało.

„Cholera”. Poświęciłam chwilę na wyjęcie soczewek kontaktowych i założenie okularów, po czym zerknęłam w lusterko boczne i ponownie włączyłam bieg. „No dobrze, staruszko, zabierz mnie proszę gdzieś, gdzie znajdę telefon”. Powoli wyjechałam z powrotem na ulicę i przejechałam około trzystu stóp, zanim mój samochód wydał z siebie charczenie i syk, a silnik zgasł. „No dobrze. Wszystko w porządku” – powtarzałam sobie. „Już to przechodziłyśmy, dziewczyno. Dasz radę”. Próbowałam uruchomić silnik i choć koła zębate się obracały, nie mogłam go w pełni uruchomić. Spróbowałam ponownie, udało mi się go zapalić, ale ledwo zjechałam dalej na pobocze, gdy silnik zgasł… znowu. „Nie, nie, nie, nie!” Ponownie próbowałam uruchomić silnik, ale nadal bezskutecznie, więc wrzuciłam bieg postojowy.

Chwyciłam torebkę z podłogi, poszukałam w niej ładowarki do telefonu, znalazłam ją i podłączyłam do gniazdka w zapalniczce, mając nadzieję, że wystarczy energii, by zadzwonić do brata. Naciskałam każdy przycisk w telefonie, próbując go ponownie włączyć, ale w ciągu ostatnich kilku tygodni bateria wyczerpywała się coraz szybciej i teraz telefon oficjalnie się wyłączył. „Cholera!”

Opuściłam głowę na kierownicę i przez chwilę użalałam się nad sobą, wyobrażając sobie nagłówek wiadomości o szóstej: „Młoda kobieta zamordowana po awarii samochodu w podejrzanej dzielnicy Portland. To zaskakujące, bo pochodzi z rodziny o tradycjach policyjnych. Kolejna statystyka? Na to z pewnością wygląda”.

Nie jestem do końca pewna, jak długo siedziałam w moim zepsutym samochodzie i wyobrażałam sobie swoje morderstwo i śmierć, zanim pukanie w szybę sprawiło, że pisnęłam ze strachu. Zerknęłam na zewnątrz i zobaczyłam niezwykle przystojnego mężczyznę pochylonego nade mną z seksownym uśmiechem na twarzy. Wysoki, o ciemnych włosach, niebieskich oczach i twarzy, którą można było opisać jedynie jako piękną, wyglądał trochę jak Charlie Hunnam z pełną brodą i kolczykiem w nosie. Miał na sobie parę wyblakłych dżinsów, które wyglądały, jakby były uszyte specjalnie dla niego, oraz białą, obcisłą koszulkę termiczną, która nieco zbyt dobrze podkreślała jego umięśnioną klatkę piersiową, przez co serce zaczęło mi bić szybciej, a oddech mi się zatrzymał. Całość dopełniała czarna skórzana kurtka, która jeszcze bardziej podkreślała jego niesamowicie seksowny wygląd.

Opuściłam nieco szybę… przecież nie mógłby mnie zabić, gdyby tylko udało mu się wsunąć palce do środka, prawda?

– Zgubiłaś się, kochanie? – zapytał.

Jego głos ogarnął mnie, a ja wierciłam się na siedzeniu, starając się nie westchnąć na dźwięk lekkiego południowego akcentu. – Hm, tak. Trochę.

– To nie jest najlepsza dzielnica, żeby się w niej zgubić, taka ładna dziewczyna. – Wyprostował się, krzyżując ramiona. – Czy ktoś po ciebie jedzie?

Zacisnęłam powieki i potrząsnęłam głową. – Zarówno mój samochód, jak i telefon są rozładowane. Więc odpowiedź brzmi: zdecydowanie nie.

– No dobrze. Może pójdziesz ze mną?

„Nie, nie trzeba.”

Uśmiechnął się ponownie. – Kochanie, podwórko mojego klubu jest tuż za rogiem. Poproszę kilku moich kumpli, żeby zepchnęli twój samochód na parking, gdzie będzie bezpieczny, a jutro go naprawimy. W międzyczasie możesz schronić się przed zimnem i albo zadzwonić, albo zawiozę cię do domu.

Zacisnęłam usta i rozważałam dostępne opcje. Jedyne, co przyszło mi do głowy, to pewne prawdopodobieństwo śmierci z głodu i wyziębienia przed świtem albo możliwość bycia zamordowaną przez najprzystojniejszego mężczyznę, jakiego kiedykolwiek widziałam.

– Nikt cię nie skrzywdzi, jeśli o to ci chodzi – obiecał.

– Chciałabym, żeby to mnie uspokoiło – przyznałam. – To znaczy, zastanawiam się, ile kobiet poszło z jakimś wysokim, przystojnym mężczyzną, bo powiedział, że im nie zrobi krzywdy, tylko po to, by zostać zamordowanymi? Super zamordowanymi. Nigdy się tego nie dowiemy, prawda? Bo one nie żyją. To znaczy naprawdę nie żyją, nie trochę, ale bardzo.

Jego usta drgnęły na chwilę, po czym wybuchnął śmiechem. – Masz rację, kochanie, ale jeśli będziesz ze mną, nikt cię nie tknie.

„Łącznie z tobą?”

Spoważniał, ale w jego oczach wciąż błyszczał humor. „Jeśli tego właśnie chcesz”.

Podniosłam szybę i chwyciłam torebkę oraz kluczyki. Miałam przeczucie, że pożałuję tego nagłego zaufania, jakie do niego czułam, ale tak naprawdę nie miałam innego wyboru, jak tylko pozwolić mu mi pomóc, więc odblokowałam drzwi i wysiadłam z samochodu.

Przytrzymał je dla mnie i zatrzasnął, gdy znalazłam się już na chodniku. Zablokowałam je, zanim je zamknął, choć to nie miało znaczenia… nikt nie ukradłby takiego grata jak mój samochód, a poza tym nie trzymałam w nim niczego wartościowego.

Odkąd wyszłam z restauracji, wiatr się wzmógł, więc otuliłam się mocniej płaszczem, gdy szliśmy ulicą. – A tak przy okazji, jestem Danielle. Hm, właściwie to Dani.

– Booker.

– Miło mi pana poznać, panie Booker.

– Po prostu Booker.

– Ach. No dobrze.

Uśmiechnął się.

„Wspomniał pan o placu waszego klubu”. Zmarszczyłam brwi. „Jakiego rodzaju placu?”.

„To miejsce to nasz plac złomowiska i holowni. Mamy też inne firmy w innych lokalizacjach” – odparł niejasno. „Wszystko, co ma silnik, możemy holować, naprawiać lub budować”.

Skinęłam głową. „A powiedziałeś »klub«. Zakładam, że to nie jest klub szycia, prawda?”

Booker uśmiechnął się. „Klub motocyklowy”.

Zatrzymałam się. Zajęło mu chwilę, zanim zorientował się, że już nie stoję obok niego, co pozwoliło mi dostrzec fragment napisu na plecach jego kurtki. Dogs of coś tam. Dogs of Wonder? Nie, to nie pasowałoby… prawdziwy twardziel na motocyklu nie miałby napisu „Dogs of Wonder” na plecach kurtki.

Danielle

No, cholera!

Podszedł do mnie. „Wszystko w porządku?”

„Klub motocyklowy?” – zapytałam.

Skinął głową.

„Jak Hell’s Angels?”

Booker uśmiechnął się złośliwie. – Teoretycznie.

„Cholera.” Spojrzałam na niego. „Naprawdę powinnam już iść.”

„Iść gdzie, kochanie? W promieniu ponad mili w żadnym kierunku nie ma tu nic”.

„Wyjaśnij mi coś. Jesteście klubem, bo macie naprawdę fajne motocykle i lubicie się spotykać i od czasu do czasu pić piwo, czy jesteście jakimiś banitami, czy coś w tym stylu?”

„Skoro to sprawa klubu, to nie twoja.”

„Racja”. Nie mogłam przestać gwałtownie przełykać ślinę. „Po prostu wskaż mi, gdzie jest najbliższe miejsce, z którego mogę zadzwonić, a zniknę wam z oczu”.

„Około dwudziestu pięciu jardów przed tobą”.

– Nie rozumiesz – wyszeptałem. – Nie mogę tam wejść.

„A dlaczego, do diabła, nie?”

„Bo mój tata jest, kurwa, szefem policji” – wycedziłem, zanim zdałem sobie sprawę, że