L'Obsession de Papa (Le Parrain qui me Possède)

Fina

J'étais encore chaude après la gym quand tout s'est effondré.

Cette agréable brûlure persistait dans mes cuisses, mes épaules détendues, mes poumons ouverts après ma dernière course sur le tapis de course. Je me sentais bien—lucide, calme, presque légère. Je n'avais pas réalisé à quel point ce sentiment était rare jusqu'à ce qu'il commence déjà à s'échapper.

Bruno ne s'est pas plaint pendant tout le trajet de retour, ce qui aurait dû me mettre en garde.

Normalement, il le faisait toujours. À propos de mes vêtements. À propos des hommes qui me fixaient. À propos de la façon dont mon père perdrait la tête s'il savait ce que je portais dehors. Mais cette fois, il n'a rien dit. Ses mains restaient agrippées au volant, les jointures pâles, la mâchoire serrée.

« Cousin ? Pourquoi es-tu si silencieux ? » lui ai-je demandé en prenant une gorgée d'eau.

« Je ne le suis pas, » a-t-il dit trop rapidement.

Je me suis tournée vers la fenêtre, regardant la route familière se courber vers la maison. Les portes étaient ouvertes.

Grandes ouvertes.

Mon estomac s'est noué.

Nos portes n'étaient jamais ouvertes.

Le domaine est apparu, et mes pas ont ralenti même avant que la voiture ne s'arrête. Des véhicules noirs remplissaient l'allée—élégants, identiques, étrangers. Des hommes se tenaient à côté, vêtus de costumes sombres, leur posture détendue comme seuls le sont les hommes lorsqu'ils savent qu'ils sont dangereux.

Mon cœur a changé de rythme. Plus lent. Plus lourd.

« Bruno, » ai-je dit doucement. « Pourquoi y a-t-il des étrangers devant notre maison ? »

Il ne m'a pas regardée.

La voiture s'est arrêtée.

« Je suis désolé, Fina. »

Les mots étaient doux. Désolés. Finaux.

Quelque chose de froid a glissé le long de ma colonne vertébrale.

Je suis sortie de la voiture sans un mot de plus. Le gravier crissait sous mes baskets, fort dans le silence. Personne ne m'a arrêtée. Quelques hommes ont jeté un coup d'œil dans ma direction, leurs regards brefs, évaluateurs—comme si j'étais déjà quelque chose de comptabilisé.

À l'intérieur, la maison semblait fausse.

Trop silencieuse. Trop prudente.

La voix de ma mère flottait depuis le salon, basse et tendue, parlant italien. Ma grand-mère lui répondait par phrases courtes, tranchantes d'émotion. Quand elles m'ont vue, toutes deux se sont tues.

Ma mère s'est levée et a traversé la pièce en trois rapides pas, me tirant dans ses bras.

« Je suis désolée, » a-t-elle chuchoté dans mes cheveux.

Mon cœur a battu douloureusement. « Désolée de quoi ? »

Elle n'a pas répondu. Son étreinte s'est resserrée, puis relâchée. Ma grand-mère s'est signée.

« Ton père est dans son bureau, » a dit ma mère doucement. « Il veut te voir. »

Le chemin dans le couloir semblait plus long que jamais. Mon reflet me suivait dans les miroirs—vêtements de gym, peau rougie, cheveux tirés en arrière négligemment. J'avais l'air jeune. Non préparée. Exposée.

J'ai frappé une fois et ouvert la porte.

Il était assis en face du bureau de mon père.

Dario Severo.

Le temps ne s'est pas arrêté—mais il a ralenti suffisamment pour que je ressente chaque seconde s'étirer.

Il ressemblait exactement à la mémoire que j'avais enterrée et plus aiguisé que je ne me souvenais. Ses cheveux blonds effleuraient le col de son costume sombre, sa posture détendue, une cheville reposant sur son genou. Il n'avait pas l'air surpris de me voir.

Il avait l'air d'avoir attendu.

Mon père s'est levé quand je suis entrée. « Fina. »

Naître dans un cartel de la mafia n'était pas mon choix mais nous y voilà, vingt et un ans devenant vingt-deux et je n'avais jamais fait de merde par moi-même. Même pas conduit.

Je ne lui ai pas répondu. Je ne pouvais pas détacher mes yeux de Dario.

La pièce semblait plus petite avec lui dedans. Il ne bougeait pas, ne parlait pas au début—il me regardait juste avec ce même regard constant qui avait autrefois fait battre mon cœur d'adolescente de manière stupide et imprudente.

La famille devenue ennemie, c'était son identité. Le même homme qui m'avait vue grandir, qui aimait ma famille comme nous l'aimions, le meilleur ami de mon père devenu maintenant ennemi.

« Alors, » ai-je dit, ma voix plus stable que je ne le ressentais. « C'est pour ça que la maison est pleine d'étrangers. »

Les lèvres de Dario se sont légèrement courbées—pas un sourire. Reconnaissance.

« Tu as grandi, » a-t-il dit calmement.

Les mots m'ont troublée plus qu'ils ne l'auraient dû.

« Je ne suis pas venue ici pour des politesses, » ai-je répondu. « Pourquoi est-il ici ? » J'ai enfin regardé mon père.

Mon père a expiré lentement. « Assieds-toi. »

Je ne l'ai pas fait.

« Nous avons atteint un accord, » a-t-il dit.

Le mot accord résonnait creux. Dangereux.

Pendant trois ans, j'avais vu ces hommes tuer leurs hommes, verser du sang pour cette guerre sans fin entre eux, et maintenant tout à coup, ça ?

« Avec lui ? » ai-je demandé.

Dario s'est levé alors, sans se presser, lissant l'avant de sa veste. Il était proche avant que je ne réalise qu'il le serait—trop proche. Pas de contact. Juste assez pour me rendre consciente de lui. De tout.

« Tu as toujours été observatrice, » a-t-il dit doucement. « Même quand tu étais petite. »

La chaleur a flambé sous ma peau—colère, embarras, quelque chose d'autre que je refusais de nommer.

« Ne le fais pas, » ai-je dit. « Ne me parle pas comme si tu me connaissais. »

Son regard a glissé sur mon visage, puis plus bas sur ma poitrine, juste un instant, avant de revenir à mes yeux. Contrôlé. Intentionnel.

« Je te connais, » a-t-il dit. « Mieux que tu ne le penses. »

Mon père a dégagé sa gorge. « Le mariage aura lieu dans deux jours. »

Les mots ne se sont pas enregistrés au début. Ils flottaient, irréels.

Puis ils ont atterri.

J'ai ri sous mon souffle. « Ce n'est pas drôle. »

Personne n'a ri avec moi.

J'ai regardé mon père puis Dario, la terreur s'accumulant dans ma poitrine. « Tu rigoles. »

L'expression de Dario n'a pas changé.

« Non, » a-t-il dit simplement.

Quelque chose en moi s'est fracturé—pas bruyamment, pas dramatiquement. Juste une fissure silencieuse.

« Je ne t'épouserai pas, » ai-je dit.

Le silence a suivi.

Mon père a détourné le regard.

Dario s'est approché—pas menaçant, pas forcé. Calme. Certain.

« Tu es déjà mariée, » a-t-il dit.

Ma gorge s'est nouée. « Tu n'as pas le droit de décider de ma vie. »

Sa voix a légèrement baissé. « Ta vie a été décidée bien avant cette pièce. »

J'ai avalé, la fureur et la peur s'entremêlant. « Que suis-je pour toi ? »

Pour la première fois, quelque chose de sombre a scintillé dans ses yeux.

« Une responsabilité, » a-t-il dit. Puis, plus doucement, « Et le prix de la paix. »

La pièce semblait trop étroite. Trop finale.

Et quelque part, sous le choc et la colère, une vérité que je détestais s'éveillait—

Je n'avais jamais cessé de le sentir.

Fina

Je ne me souvenais pas d'avoir couru.

Seulement le bruit de la porte de ma chambre qui claquait et le verrou qui se fermait sous mes doigts tremblants. Ma poitrine brûlait, mes respirations trop rapides, trop superficielles, comme si mon corps essayait de fuir quelque chose dont il ne pouvait pas s'échapper.

“Non—non—non—” murmurai-je, reculant de la porte.

Presque immédiatement, des mains frappèrent le bois.

“Fina,” appela ma mère, sa voix brisée. “Ouvre la porte.”

Ma grand-mère se joignit à elle, frappant plus fort, priant en italien, suppliant. Je pressai mon dos contre la porte, glissant jusqu'à ce que je sois assise par terre, les genoux tirés contre ma poitrine.

“Laissez-moi tranquille !” criai-je. “Vous tous—laissez-moi tranquille !”

Les mots sortirent de moi, bruts et désespérés.

“Je ne vais pas l'épouser,” hurlai-je. “Je ne vais pas épouser un homme deux fois plus vieux que moi. Un hom