Ein Auftragsmörder für den Mafia-Boss

Aus Axils Sicht.

Ich hatte nie leichte Ziele, und so war jede Aufgabe anspruchsvoll. Aber ich habe sie immer – und ich meine wirklich immer – gemeistert. Egal, wie schwierig sie waren.

Und diesmal würde es nicht anders sein.

Ich hatte die Mauern erklommen und schwang mich nun an einem am Schornstein befestigten Seil in seinen schummrig beleuchteten Raum.

Ja, mein Ziel war – wie achtzig Prozent der anderen – ein Mann. Neunundzwanzig Jahre alt und ein echter Don.

Zane Mercer.

Angesichts der Erkenntnisse, die ich über ihn gewonnen hatte, war ich überrascht, dass er nicht schon längst verschwunden war.

Das spielte jedoch keine Rolle, denn heute Nacht hatte ich nur einen einzigen Auftrag, bei dem das Einzige, was mir lieb und teuer war, auf dem Spiel stand.

Entweder versenkte ich eine Kugel in seinem Schädel, oder eine Kugel würde in dem meiner Schwester landen. Und meine Identität würde enthüllt werden, sodass jeder in der Unterwelt davon erfahren würde.

Und das bedeutete, dass mein knackiger Hintern auf dem Spiel stand.

~~~

Der Raum war dunkel, aber die Lampen am Kopfende seines Bettes spendeten genügend Licht. Genug, um seine Gestalt zu erkennen, die sich auf dem Kingsize-Bett ausstreckte.

Sein Haar lag in schwarzen Locken über sein Kissen verstreut, und seine Kinnlinie war unglaublich markant.

Unter anderen Umständen hätte mich das angemacht.

Ich sah sein Gesicht noch nicht, es war von einer Schlafmaske verdeckt. Ich fragte mich allerdings, warum, denn es war ja nicht so, als hätte er alle Lichter an.

Er regte sich leicht, und ich erstarrte – eine meiner Fähigkeiten war es, mich lautlos zu bewegen. Und ich hatte darauf geachtet, so leise wie möglich hierherzukommen.

Und bis ich den Schuss abfeuerte, wollte ich ihn nicht wecken.

Versteht mich nicht falsch, ich hatte keine Angst vor einer Auseinandersetzung mit meinen Zielen, falls sie aufwachen sollten. Nein, ich habe sowohl schlafende als auch wache Männer ermordet. Es war nur so, dass ich keinen Schalldämpfer für meine Waffe dabei hatte und mir nach dem Schuss nur fünf Minuten blieben, um zu fliehen.

Jede Auseinandersetzung würde mich nur Zeit kosten.

Ich näherte mich, meine Stiefel schritten geräuschlos über den üppigen Teppich, die Waffe in meiner Hand fühlte sich schwerelos an.

Er war ohne Hemd, die graue Bettdecke schirmte eine Seite seines Körpers ab.

Selbst im sanften Lampenlicht waren die Konturen seiner Muskeln wie aus Marmor gemeißelt. Eine vertraute Narbe verlief an seiner Seite und verschwand in den Laken – eine alte Narbe, sauber und chirurgisch. Nicht viele Männer überlebten solche Wunden. Nicht viele sahen auch so friedlich aus.

Ich hob die Waffe.

Mein Finger schwebte über dem Abzug, Sekunden dehnten sich zu einer Ewigkeit aus. Ich war darauf trainiert, nicht zu zögern. Zögern kostete Menschen das Leben. Das war ein Grundsatz, nach dem ich lebte. Aber irgendetwas an diesem Auftrag ließ meine Nerven angespannt sein.

Meine Hand senkte sich um nur einen Zoll.

Etwas wirbelte in meinem Kopf herum, eine Erinnerung, ein Gedanke. Etwas, das in diesem Beruf nichts zu suchen hatte.

Ich trat näher.

Und dann …

Schoss seine Hand mit der Präzision eines Mannes empor, der noch nie wirklich geschlafen hatte. Er riss sich die Maske von den Augen, und in dem Moment, als sich sein Blick mit meinem traf, spürte ich, wie sich der Boden unter meinen Füßen verschob.

Olivgrün …

Nein, haselnussbraun? Nein, verdammt …

Er hatte satte, flaschengrüne Augen, den tiefsten Grünton, den ich in meinem ganzen Leben nur ein einziges Mal gesehen hatte.

Die Erkenntnis traf mich wie ein Schuss in den Magen.

Der namenlose Mann aus jener Nacht vor einem Jahr.

Mein Puls hämmerte, als er sich langsam erhob, ohne den Blick von mir abzuwenden.

„Du“, sagte er mit rauer, rauchiger Stimme. „Du warst also wirklich keine Einbildung.“

Ich sagte nichts.

Denn was zum Teufel sagt man zu dem Mann, den man töten sollte, der aber zufällig auch der einzige Mensch ist, der dich jemals vergessen ließ, wer du warst?

Mein Körper weigerte sich, sich zu bewegen. Ich sollte den Abzug betätigen, aber ich konnte es einfach nicht. Nicht, wenn diese Augen, diese verdammten Augen, meine fest im Blick hatten.

Er machte den ersten Schritt.

Zane warf die Maske beiseite, richtete sich ruckartig auf, während seine Füße präzise auf dem Boden aufschlugen. Ich taumelte einen Schritt zurück, mein Ziel zitterte.

„Wer hat dich geschickt, und warum zum Teufel richtest du eine Waffe auf meinen Kopf?“

Er sah meine Kleidung an und setzte die Puzzleteile zusammen.

„Du bist ein Auftragskiller?“

Seine Stimme klang überrascht, aber ohne jede Spur von Angst oder Furcht.

Ich trat einen Schritt zurück, mein Finger zögerte noch, den Abzug zu betätigen. Zane machte einen Schritt nach vorne, als wolle er nach mir greifen, und das war mein Stichwort.

Ich floh.

Ich sprang aus dem Fenster und schwang mich mit demselben Seil, das am Schornstein befestigt war, auf den Boden. Nur dass diesmal Zanes Nachtpatrouille direkt unter mir stand.

Zane bellte und alarmierte sie.

Das Geräusch von eiligen Schritten und synchronen Rufen kam immer näher. Meine Tarnung war aufgeflogen. Ich blickte kurz nach oben – Zane starrte mich vom Fenster aus an.

Er formte mit den Lippen etwas, seine Hand war zur Faust geballt, aber ich blieb nicht lange genug, um seine Worte zu entschlüsseln.

Es begann mit drei roten Punkten, dann vier, dann fünf vertraute Punkte. Ich war in den Techniken eines Scharfschützen ausgebildet. Der rote Punkt kam mir sehr bekannt vor, und es würde nur einen Befehl von Zane brauchen, bevor seine Scharfschützen die Kugeln abfeuerten.

Ich war wie ein Reh im Scheinwerferlicht erstarrt.

„Bringt ihn lebend herein.“

hörte ich Zane sagen. Was sehr seltsam war, denn Eindringlinge sollten eigentlich sofort erschossen werden, geschweige denn ein Attentäter, der buchstäblich eine Waffe auf das Gesicht des Don richtete.

Ich warf ihm einen verlegenen Blick zu; seine Augen trafen kurz meine, bevor er wieder zu seinen Männern blickte, die sich leise mir näherten.

Sie waren alle schwer bewaffnet, zum Glück … ich auch.

Ich glaube, ich habe bis zu sieben Patronenhülsen geleert, immer wieder nachgeladen und geschossen, während ich die Tarnung der Rauchbombe nutzte, um mich davonzuschleichen.

Meiner halbautomatischen Pistole gingen die Patronen aus, und Zane ging die Geduld aus.

Ich konnte ihn immer noch in der Ferne hören, wie er seinen Männern Befehle zurief, mich zu schnappen. Als ich diese Stimme wieder hörte, wurde mir klar, wie schlecht meine Entscheidung gewesen war.

Ich blickte auf meinen halb erigierten Schwanz, der durch meine Hose pochte. Die Erinnerungen an jene Nacht drängten sich mir wieder ins Bewusstsein.

Selbst in Situationen wie dieser konnte mein Körper nicht vergessen, wie Zane Mercer mit mir umgegangen war.

Zanes Perspektive

Ich hielt die Zigarette zwischen den Fingern, ein Baumwollhemd hing locker von meinen Schultern, aufgeknöpft.

„Du solltest dich schämen. Du nennst dich den Leiter meines Sicherheitsdienstes, und trotzdem hast du es nicht geschafft, einen einzigen Mann festzunehmen, der direkt vor deiner Nase in meine Wohnung eingedrungen ist.“

Ich war außer mir vor Wut, und in mir brodelte eine stille Wut. Dieses Gesicht war mir im letzten Jahr immer wieder durch den Kopf gegangen, gerade als ich versucht hatte, es zu vergessen. Da taucht er auf und richtet eine Waffe auf meinen Kopf.

Und dann flüchtet er, einfach so.

Und meine Männer, meine elitär ausgebildeten Männer, hatten es versäumt, ihn festzunehmen.

Ich wollte fragen, wer ihn geschickt hatte, wer ihn für den Anschlag angeheuert hatte.

Ich wollte wissen, ob er mich erkannt hatte, bevor er kam, um es zu tun.

„Boss, das wird nicht wieder vorkommen“, sagte Maxwell und kniete sic