Tatusiowa Mała Obsesja (Don, Który Mnie Posiada)

Fina

Wciąż byłam rozgrzana po siłowni, gdy wszystko się posypało.

Ten przyjemny ból w udach utrzymywał się, ramiona luźne, płuca otwarte po ostatnim biegu na bieżni. Czułam się dobrze—jasno myśląca, spokojna, prawie lekka. Nie zdawałam sobie sprawy, jak rzadkie to uczucie, dopóki nie zaczęło mi umykać.

Bruno nie narzekał przez całą drogę do domu, co powinno mnie ostrzec.

Zwykle zawsze to robił. Na moje ubrania. Na mężczyzn, którzy się gapią. Na to, jak mój ojciec straciłby rozum, gdyby wiedział, co noszę na zewnątrz. Ale tym razem nic nie powiedział. Jego ręce były zaciśnięte na kierownicy, kostki blade, żuchwa napięta.

„Kuzyn? Dlaczego jesteś taki cichy?” zapytałam, biorąc łyk wody.

„Nie jestem,” odpowiedział zbyt szybko.

Odwróciłam się w stronę okna, obserwując znajomą drogę prowadzącą do domu. Bramy były otwarte.

Szeroko otwarte.

Żołądek mi opadł.

Nasze bramy nigdy nie były otwarte.

Posiadłość pojawiła się w zasięgu wzroku, a moje kroki zwolniły jeszcze przed tym, jak samochód się zatrzymał. Czarne pojazdy wypełniały podjazd—smukłe, identyczne, obce. Mężczyźni stali obok nich, ubrani w ciemne garnitury, ich postawa zrelaksowana w sposób, w jaki mężczyźni są tylko wtedy, gdy wiedzą, że są niebezpieczni.

Moje serce zmieniło rytm. Wolniej. Ciężej.

„Bruno,” powiedziałam cicho. „Dlaczego przed naszym domem są obcy?”

Nie spojrzał na mnie.

Samochód się zatrzymał.

„Przykro mi, Fina.”

Słowa były miękkie. Przepraszające. Ostateczne.

Coś zimnego przesunęło się wzdłuż mojego kręgosłupa.

Wysiadłam z samochodu bez słowa. Żwir skrzypiał pod moimi trampkami, głośno w ciszy. Nikt mnie nie zatrzymał. Kilku mężczyzn rzuciło na mnie krótkie spojrzenia, oceniające—jakbym już była czymś, co zostało uwzględnione.

W środku dom wydawał się niewłaściwy.

Zbyt cicho. Zbyt ostrożnie.

Głos mojej matki unosił się z salonu, niski i napięty, mówiący po włosku. Moja babcia odpowiadała jej w krótkich zdaniach, ostrych z emocji. Gdy mnie zobaczyły, obie zamilkły.

Moja matka wstała i przeszła przez pokój w trzech szybkim krokach, przyciągając mnie w ramiona.

„Przykro mi,” szepnęła w moje włosy.

Moje serce uderzyło boleśnie. „Przykro ci z jakiego powodu?”

Nie odpowiedziała. Jej uścisk się wzmocnił, a potem poluzował. Moja babcia się przeżegnała.

„Twój ojciec jest w swoim biurze,” powiedziała moja matka cicho. „Chce cię zobaczyć.”

Spacer korytarzem wydawał się dłuższy niż kiedykolwiek. Moje odbicie podążało za mną w lustrach—ubrania z siłowni, zarumieniona skóra, włosy niedbale związane. Wyglądałam młodo. Nieprzygotowana. Odkryta.

Zapukałam raz i otworzyłam drzwi.

Siedział naprzeciwko biurka mojego ojca.

Dario Severo.

Czas nie zatrzymał się—ale zwolnił na tyle, żebym poczuła, jak każda sekunda się wydłuża.

Wyglądał dokładnie jak wspomnienie, które zakopałam, i ostrzej, niż pamiętałam. Jego blond włosy dotykały kołnierza ciemnego garnituru, jego postawa zrelaksowana, jedna kostka spoczywała na kolanie. Nie wyglądał na zaskoczonego, że mnie widzi.

Wyglądał, jakby czekał.

Mój ojciec wstał, gdy weszłam. „Fina.”

Urodzenie w kartelu mafijnym nie było moim wyborem, ale oto jesteśmy, dwadzieścia jeden lat, a ja nigdy nie zrobiłam niczego sama. Nawet nie prowadziłam samochodu.

Nie odpowiedziałam mu. Nie mogłam oderwać wzroku od Dario.

Pokój wydawał się mniejszy z nim w środku. Nie ruszał się, nie mówił na początku—po prostu obserwował mnie tym samym stałym spojrzeniem, które kiedyś sprawiało, że moje nastoletnie serce robiło głupie, lekkomyślne rzeczy.

Rodzina stała się wrogiem, to była jego tożsamość. Ten sam mężczyzna, który obserwował, jak dorastam, który kochał moją rodzinę tak jak my jego, najlepszy przyjaciel mojego ojca, teraz stał się wrogiem.

„Więc,” powiedziałam, mój głos był stabilniejszy, niż się czułam. „To dlatego dom jest pełen obcych.”

Usta Dario lekko się wygięły—nie w uśmiechu. W rozpoznaniu.

„Urosłaś,” powiedział spokojnie.

Te słowa zaniepokoiły mnie bardziej, niż powinny.

„Nie przyszłam tu na grzeczności,” odpowiedziałam. „Dlaczego on tu jest?” W końcu spojrzałam na mojego ojca.

Mój ojciec powoli wypuścił powietrze. „Usiądź.”

Nie usiadłam.

„Osiągnęliśmy porozumienie,” powiedział.

Słowo porozumienie brzmiało pustko. Niebezpiecznie.

Przez trzy lata obserwowałam, jak ci mężczyźni zabijają swoich ludzi, przelewają krew w tej niekończącej się wojnie między nimi, a teraz nagle to?

„Z nim?” zapytałam.

Dario wstał wtedy, bez pośpiechu, wygładzając przód swojego żakietu. Był blisko, zanim zorientowałam się, że tak będzie—zbyt blisko. Nie dotykając. Tylko na tyle, bym była świadoma jego obecności. Wszystkiego.

„Zawsze byłaś spostrzegawcza,” powiedział cicho. „Nawet jako dziewczynka.”

Gorąco zapłonęło pod moją skórą—złość, zawstydzenie, coś innego, czego odmówiłam nazwania.

„Nie,” powiedziałam. „Nie mów do mnie, jakbyś mnie znał.”

Jego wzrok przesunął się na moją twarz, a potem niżej, na moje piersi, tylko na chwilę, zanim wrócił do moich oczu. Kontrolowany. Zamierzony.

„Znam cię,” powiedział. „Lepiej, niż myślisz.”

Mój ojciec odchrząknął. „Ślub odbędzie się za dwa dni.”

Słowa na początku nie dotarły do mnie. Unosiły się, nierealne.

Potem wylądowały.

Zaśmiałam się pod nosem. „To nie jest zabawne.”

Nikt się ze mną nie zaśmiał.

Patrzyłam z ojca na Dario, strach zbierał się w moim sercu. „Żartujesz.”

Wyraz twarzy Dario się nie zmienił.

„Nie,” powiedział po prostu.

Coś we mnie pękło—nie głośno, nie dramatycznie. Po prostu cichy pęknięcie.

„Nie zamierzam za ciebie wychodzić,” powiedziałam.

Po tym nastąpiła cisza.

Mój ojciec odwrócił wzrok.

Dario zbliżył się—nie groźnie, nie natarczywie. Spokojnie. Pewnie.

„Już jesteś,” powiedział.

Moje gardło się zacisnęło. „Nie masz prawa decydować o moim życiu.”

Jego głos lekko opadł. „Twoje życie zostało ustalone na długo przed tym pokojem.”

Przełknęłam, furia i strach splatały się ze sobą. „Czym dla ciebie jestem?”

Po raz pierwszy coś ciemnego błysnęło w jego oczach.

„Odpowiedzialnością,” powiedział. Potem, ciszej, „I ceną pokoju.”

Pokój wydawał się zbyt ciasny. Zbyt ostateczny.

A gdzieś, pod szokiem i złością, prawda, której nienawidziłam, obudziła się—

Nigdy nie przestałam go czuć.

Fina

Nie pamiętałam, żeby biegać.

Tylko dźwięk zamykających się drzwi mojej sypialni i kliknięcie zamka pod moimi drżącymi palcami. Moja klatka piersiowa płonęła, oddechy przychodziły zbyt szybko, zbyt płytko, jakby moje ciało próbowało uciec przed czymś, czego nie mogło się pozbyć.

„Nie—nie—nie—” wyszeptałam, cofając się od drzwi.

Prawie natychmiast, ręce uderzyły w drewno.

„Fina,” zawołała moja matka, jej głos łamał się. „Otwórz drzwi.”

Moja babcia dołączyła do niej, mocniej pukała, modląc się po włosku, błagając. Przycisnęłam plecy do drzwi, zjeżdżając w dół, aż usiadłam na podłodze, kolana przyciągnięte do klatki piersiowej.

„Zostawcie mnie w spokoju!” krzyknęłam. „Wszyscy—zostawcie mnie w spokoju!”

Słowa wydobyły się ze mnie, surowe i desperackie.

„Nie zamierzam za niego wychodzić,” krzyknęłam. „Nie wyjdę za mężczyznę dwa razy starszego ode mnie. Mężczyznę wystarczająco starego, by być cieniem