Dragon

Quand j’étais enfant, ma grand-mère me racontait des histoires. À l’époque, je n’y prêtais pas vraiment attention. Je pensais que ce n’étaient que ça… des histoires. En grandissant, j’ai vite compris qu’il ne s’agissait pas de fantasmes grandiloquents ni de contes de fées, mais de souvenirs de son passé, de souvenirs de nos ancêtres avant que notre monde ne parte en vrille. Tu vois, dans les légendes, même si l’histoire est exagérée, il y a toujours un grain de vérité. Il suffit de séparer la fiction de la réalité. Ma grand-mère me racontait des histoires sur l’Élu — celui qui nous sauverait tous. Quand j’étais plus jeune, je croyais que ce qu’elle disait était vrai. Un jour, quelqu’un naîtrait, comme l’avait prédit l’Oracle — quelqu’un capable de sauver nos âmes et de nous reconnecter à notre magie. Une fois adulte, en voyant le monde se dévoiler autour de moi, je n’ai plus cru au salut. L’Élu semblait davantage relever de la prière que de la réalité. Un rêve que nous voulions désespérément voir se réaliser. Quelque chose dans lequel nous avions besoin de trouver de l’espoir quand il n’en restait plus. Lorsque nos ancêtres nous ont tourné le dos, comment aurions-nous pu croire en ce soi-disant salut ? Surtout alors que tout ce dont nous étions témoins, depuis la Grande Guerre, n’était que mort et carnage. Rien d’autre que la douleur et la pauvreté. Avant, je croyais à ces histoires et je priais pour que cet mystérieux « élu » vienne débarrasser notre monde du mal. Mais aujourd’hui, je le vois tel qu’il est vraiment : juste un rêve d’espoir. Un conte de fées hors de portée. Une histoire destinée à susciter l’espoir. L’espoir est dangereux ; il te fait croire que les choses vont s’améliorer. J’ai cessé de m’accrocher à l’espoir lorsque j’ai constaté de mes propres yeux qu’il ne causait rien d’autre que du chagrin.