Der Gipfel meines Herzens

„Ich hab den Job bekommen!“

Meine Stimme durchbricht den Nachmittag wie ein Startschuss, und es ist mir egal, wer sie hört. Ich stehe mitten auf dem Bürgersteig, das Handy an die Brust gepresst, die Bestätigungs-E-Mail leuchtet noch hinter dem gesprungenen Glas meines Bildschirms. Die Leute schlängeln sich genervt um uns herum, aber ich kann nicht aufhören.

Ich habe vier Jahre lang darauf hingearbeitet. Vier Jahre voller Durchmacher, mit Öl unter den Fingernägeln und Professoren, die mir sagten, die Werkstatt sei nichts für Mädchen wie mich.

„Du – warte, du hast tatsächlich –“ Natalie packt mich an den Schultern, ihre Augen hinter der Brille sind riesig, und dann schreit auch sie, laut und außer sich und ganz und gar nicht wie sie selbst. „Oh mein Gott, Gem, du hast es geschafft!“

„Ich hab’s geschafft!“, schreie ich zurück, und wir hüpfen, klammern uns aneinander, drehen uns in einem unbeholfenen Kreis, während ein Mann im Anzug etwas darüber murmelt, dass wir den Weg versperren.

„Du hast es verdient.“ Natalie lässt mich atemlos los und presst ihre Handflächen gegen ihre Wangen, als wolle sie ihr eigenes Gesicht zusammenhalten. „Das weißt du doch, oder? Du hast dich hierher hochgekämpft. Klassenbeste, all diese Praktika, für die dich niemand bezahlt hat, und jetzt – ein Formel-1-Team, Gemma. Das, was du dir schon seit deinem neunten Lebensjahr gewünscht hast.“

„Seit ich acht war“, korrigiere ich sie lachend, während sich mir die Kehle vor einer Mischung aus Freude und Tränen zuschnürt. „Seit Papa mich aufbleiben ließ, um Monaco zu gucken.“

„Seit du acht warst.“ Sie wischt sich über die Augen und schnieft. „Wir müssen das feiern. Heute Abend. Richtig groß.“

Ich stöhne, meine Stimme versagt kurz. „Nat, du weißt doch, dass ich so was nicht mache …“

„Das ganze Spaß-Zeug?“ Sie verschränkt die Arme und sieht mich mit einem Blick an, der irgendwie streng ist, obwohl sie die schüchternste Person ist, die ich kenne. „Du bist seit vier Jahren ein Einsiedler mit einem Schraubenschlüssel. Eine Nacht. Ein Drink. Du hast dir das verdient, und ich weigere mich, dich das damit verbringen zu lassen, deinen Werkzeugkasten neu zu ordnen.“

„Ich ordne meinen …“

„Du hast letzte Woche deine Steckschlüssel alphabetisch sortiert.“

Ich öffne den Mund. Schließe ihn wieder. Sie hat mich erwischt, und der selbstgefällige kleine Schwung ihrer Augenbraue verrät mir, dass sie es weiß.

„Na gut“, schnaube ich und ziehe das Wort in die Länge, als würde es mir körperlich wehtun. „Ein Drink.“

Sie quietscht vor Freude, hakt sich bei mir unter und zerrt mich die Straße hinunter, bevor ich es mir anders überlegen kann.

Der Club ist alles, was ich hasse. Zu laut, zu dunkel, der Bass dröhnt durch meine Schuhsohlen bis in meine Zähne. Von allen Seiten drängen sich Körper an mich heran, eine brodelnde Masse aus Parfüm, Schweiß und verschüttetem Alkohol, während rote und violette Lichter über die Decke schießen.

„Das war ein Fehler!“, rufe ich Natalie ins Ohr.

„Gib dem Ganzen zehn Minuten!“, schreit sie zurück, obwohl sie neben mir ganz steif geworden ist, die Schultern hochgezogen, und wieder diese Geste macht, bei der sie versucht, sich kleiner zu machen. Die Menschenmenge macht ihr mehr Angst als mir. Also packe ich ihre beiden Hände und ziehe sie zur Tanzfläche.

„Komm schon“, rufe ich grinsend über die Musik hinweg. „Wenn ich leiden muss, leidest du mit mir.“

„Gemma –“

„Tanz, Williams.“

Und das tut sie auch, zunächst unbeholfen und steif, ganz mit den Ellbogen, bis sie es nicht mehr ist. Bis wir beide lachen, unsere Arme wie Idioten in die Luft werfen und sich der Knoten in meiner Brust endlich löst. Jemand reicht mir einen Schnaps. Ich weiß nicht, wer. Er brennt beim Hinuntergehen, süß und scharf, und Natalie jubelt.

„Auf den Traum!“, brüllt sie.

„Auf den Traum!“

Aus einem werden zwei. Aus zwei wird etwas, bei dem ich aufhöre zu zählen. Der Raum wird warm und golden und nachsichtig, und zum ersten Mal seit Jahren denke ich an gar nichts – nicht an Rundenzeiten, nicht an die männlichen Ingenieure, die jedes Wort aus meinem Mund hinterfragen werden, nicht an den Beweis, den ich morgen erbringen muss. Nur an die Musik. Nur an die Hitze.

Da ist ein Mann. Ich glaube, da ist ein Mann. Er lacht über etwas, das ich gesagt habe, und ich lache auch, seine warme Hand ruht fest auf meinem Kreuz, während alles andere flüssig geworden ist. Ein Lächeln, das mit einem Warnhinweis versehen sein sollte.

Er beugt sich zu mir herab, seine Stimme leise und rau an meinem Ohr, und die Worte gleiten mir direkt zwischen die Schenkel. Ich antworte mit etwas, das ihn erneut zum Lachen bringt, und wir tanzen nicht mehr – wir reiben uns aneinander, unsere Körper fest ineinander verschlungen, sein Oberschenkel drückt sich zwischen meine, die Lichter verschmelzen zu langen Farbstreifen.

„Du bist Ärger“, murmelt er – oder vielleicht hauche ich es ihm an den Mund. Die Worte verlieren ihre Urheber.

Danach sind es nur noch Bruchstücke, aber jetzt schärfer, heißer.

Ein schummriger Flur. Sein Mund an meinem Hals, Zähne kratzen, seine Zunge lindert den Schmerz, während ich mich ihm entgegenbeuge. Die Tür schwingt hinter uns zu und dämpft den Bass zu einem leisen, pochenden Herzschlag, der mit dem Puls zwischen meinen Beinen im Einklang steht. Seine Hände sind ungeduldig an meinem Reißverschluss, schieben mein Kleid über meine Hüften hinunter, während meine Finger an seinen Hemdknöpfen herumfummeln, dann aufgeben und daran reißen. Der Stoff reißt. Haut trifft auf Haut.

Er dreht mich herum und drückt mich gegen die kühle Wand. Eine große Hand umschließt meine Brust, sein Daumen kreist um meine Brustwarze, bis sie hart wird und schmerzt. Die andere gleitet nach unten, seine Finger schlüpfen unter die Spitze und finden mich bereits feucht und geschwollen. Ich stöhne in seinen Mund, während er mich streichelt – langsam, dann schneller –, zwei dicke Finger dringen in mich ein, während sein Daumen meine Klitoris in engen, perfekten Kreisen bearbeitet. Meine Hüften wiegen sich gegen seine Hand, suchen den Druck, die feuchten Geräusche klingen obszön in dem stillen Zimmer.

Dann das Bett. Er lässt mich darauf fallen und folgt mir, während er die letzten Kleidungsstücke abstreift. Sein Schwanz liegt schwer und heiß an meinem Oberschenkel, bevor er sich zwischen meine Beine schiebt. Ein Stoß, und schon ist er tief in mir versunken, dehnt mich auf, füllt mich so vollständig aus, dass ich aufschreie.

Er fickt mich hart – tiefe, rollende Stöße, die jede empfindliche Stelle in mir treffen. Meine Fingernägel kratzen über seinen Rücken. Er packt meine Hüften, neigt mich so, dass er bei jedem Stoß an meiner Klitoris reiben kann, und treibt mich immer höher.

„Verdammt, du fühlst dich so gut an“, knurrt er an meinem Hals, die Stimme gebrochen.

Ich komme als Erste – zerspringe um ihn herum, krampfe mich fest zusammen, während die Lust in hellen, elektrisierenden Wellen durch mich hindurchschlägt. Er folgt mir unmittelbar darauf, seine Hüften zucken, ein leises Stöhnen entweicht seiner Kehle, als er sich in mir ergießt, heiß und tief pulsierend.

Es ist gut – Gott, es ist gut, blendend und elektrisierend auf eine Art, die mir Angst machen sollte –, aber es ist immer noch nur Rauch. Kaum mehr als eine Erinnerung, nur Blitzlichter von Empfindungen, ohne roten Faden, der sie zusammenhält.

Dann nichts.

Mit dem Morgenlicht tauche ich langsam wieder auf, so wie man es tut, wenn etwas nicht stimmt, bevor man weiß, was es ist.

In meinem Kopf herrscht Chaos. Das Licht, das durch die Vorhänge fällt, tut weh, und in meinem Mund schmeckt es wie in einer Mülltonne. Ich stöhne, fahre mir mit der Hand über das Gesicht und versuche herauszufinden, warum mir die Decke über mir so fremd vorkommt.

Das ist nicht meine Wohnung. Das ist nicht Natalies Couch.

Die Laken sind zu weich. Da ist ein Arm – schwer, warm, über meine nackte Taille gelegt. Meine nackte Taille.

Ich erstarre, Eis durchströmt auf einmal jede Ader.

Langsam, während sich Angst in meinem Magen zusammenrollt, drehe ich den Kopf.

Neben mir liegt ein Mann und schläft, sein dunkles Haar ist über das Kissen verstreut, ein Arm liegt besitzergreifend über meinem Körper. Nackt. Wir sind beide nackt. Und ich habe absolut keine Ahnung, wer er ist.

Ich halte den Atem an.

Eine ganze, endlos lange Sekunde lang liege ich da, den Arm des Fremden wie ein totes Gewicht auf meinem nackten Bauch, und mein Verstand weigert sich schlichtweg zu funktionieren. Dann kehrt alles auf einmal zurück, eine Flutwelle aus „Oh Gott, oh Gott, was habe ich getan“. Ich habe mit jemandem geschlafen.

Ich habe mit jemandem geschlafen, dessen Namen ich nicht kenne, dessen Gesicht ich erst jetzt im grauen Morgenlicht erblicke, und ich erinnere mich an fast nichts davon. Nur Hitze. Nur Hände. Nur Rauch.

Er schläft weiter, ärgerlich friedlich. Dunkle Wimpern vor markanten Wangenknochen, die Lippen leicht geöffnet, ein Arm über mich gelegt, als hätte er jedes Recht dazu. Er sieht aus, als gehöre er in ein Magazin. Er sieht aus wie genau die Art von Ärger, die ich vier Jahre lang gemieden habe, damit ich niemals zu einer abschreckenden Geschichte in irgendeinem Umkleideraum auf dem Sportplatz werde.

Beweg dich, G