Ses Jeux, Ses Règles

ROBYN

« Robyn, travailler des millions de quarts et éviter le monde réel ne va pas te faire coucher. Tu dois sortir, t’amuser, et puisque c’est mon anniversaire aujourd’hui, tu n’as officiellement aucune excuse. »

La voix de Monique est enjouée dans mes écouteurs alors qu’elle me livre son dernier discours.

Je veux argumenter. Lui rappeler—pour la millionième fois—que je vais très bien comme je suis et que je n’ai pas besoin d’un homme. Mais je me ferme la bouche à la place. Ça ne sert à rien. Parce qu’au moment où je franchis la porte, elle sera là pour me rappeler encore que ma vie sexuelle est une tragédie.

Alors, à la place, je choisis le chemin de la moindre résistance. « Bien sûr, Maman. Bien reçu. »

« Tu es sarcastique, n’est-ce pas ? »

Je souris, m’imaginant déjà la voir se ronger les ongles comme elle le fait toujours quand elle est amusée. « Un peu. »

« Robyn— »

« Ouais, ouais. Je dois sortir et me faire baiser. Compris. On en reparlera plus tard. » Je raccroche avant qu’elle ne puisse commencer un autre discours, expirant en fermant les yeux une seconde.

Jésus, vous pouvez me laisser respirer ?

Je me recentre sur mon rapport alors que « Roar » de Katy Perry explose dans mes écouteurs. En fredonnant les paroles, je suis à moitié en train de prendre des notes quand une main pâle entre dans mon champ de vision, frappant légèrement sur le bureau.

Ma tête se redresse.

Une paire d’yeux verts perçants croise les miens.

« Merde, » je lâche, en retirant un écouteur. « Tu m’as foutu une de ces frayeurs. »

L’homme devant moi se tient avec une confiance tranquille, les mains dans les poches de sa blouse. Un petit sourire joue sur ses lèvres. « Tu as de la répartie, hein ? »

« Euh, qui es-tu ? » je demande, lui lançant un rapide coup d'œil.

Il est grand. Blond. Épaules larges. Canon. Le genre de canon qui te fait reconsidérer temporairement ta position sur les aventures au travail.

Mais je ne fais pas ça.

Donc, passons à autre chose.

« Je suis le Docteur Sanders, » dit-il, me scrutant tout aussi rapidement.

Docteur ? Intéressant.

« Oh. Je suis Robyn. Robyn Denver. Je suis infirmière praticienne ici. »

« Ouais, je sais. J’ai appelé ton nom trois fois pendant que tu fredonnais assez fort pour que tout le monde au étage t’entende. » Son expression est indéchiffrable.

Je grimace légèrement. « Désolée, écouteurs. »

Il hoche la tête. « Tu es plutôt populaire ici. »

« Vraiment ? »

« En quelque sorte. » Il expire, allant droit au but. « Je vais remplacer le Docteur Ricci, donc tu travailleras avec moi à partir de maintenant. »

Ça attire mon attention. « Attends—que s’est-il passé avec le Dr Ricci ? »

« Transféré. Je suis en charge maintenant. »

« Et il est parti ? Comme ça ? »

Le Docteur Sanders incline la tête. « Vous sortiez ensemble ? »

Je ricane. Je ne sortirais jamais avec ce chien.

« Quoi ? Non. » Je lâche mon stylo sur le bureau. « Tu as besoin de quelque chose, ou tu es juste venu m’interroger ? »

Un sourire fantomatique apparaît sur son visage. « J’ai besoin que tu prennes un échantillon de sang d’un patient. Et s’il te plaît, fais attention. »

Je lève un sourcil. « Attention ? »

« Le Dr Ricci m’a parlé de ton travail ici. »

« Vraiment ? » je demande en reculant ma chaise.

Le Docteur Sanders et moi sortons de la station des infirmières, marchant côte à côte.

« Ce n’était pas tout bon, » ajoute-t-il avec désinvolture.

Bien sûr. Pourquoi ne suis-je pas surprise ?

J’avais l’habitude de soutenir le Docteur Ricci. Pendant un moment, il était mon médecin préféré dans cet hôpital—jusqu’à ce qu’il foute tout en l’air.

Il était sexy, et je savais pertinemment qu’il était un homme à femmes, mais il était génial. Beau, charmant, et presque adoré par chaque infirmière et quelques médecins. Même le président de l’hôpital l’adorait.

Mais sous tout ce charisme ? C’était un pervers arrogant.

« Et après l’échantillon de sang, prépare-toi—tu viens avec moi en chirurgie. »

La voix du Docteur Sanders me tire de mes pensées. Avant que je puisse protester, il esquisse un petit sourire et disparaît au coin du couloir.

Putain ma vie.

Le patient dont je dois prélever l’échantillon de sang est un gars dans la vingtaine. Après l’avoir déposé au laboratoire, je me dirige vers la préparation pour la chirurgie avec le nouveau docteur.

En le regardant travailler, je commence à fredonner « Roar » sous ma respiration. C’est ma chanson de déstressage. Chaque fois que le travail s’accumule ou que les choses deviennent écrasantes, je me tourne vers cette chanson parce qu’elle me rappelle qui j’étais avant de déménager à New York.

Le Docteur Sanders n’est pas si mal. Il est comme Ricci, mais sans le flirt inutile, ce qui est un soulagement. Quand Ricci était là, il ne ratait jamais une occasion de flirter avec les infirmières ou les résidents—parfois en allant trop loin. Je le détestais. Mais comme c’était un sacré bon chirurgien, les gens fermaient les yeux.

Le Docteur Sanders, en revanche, est silencieux. Dans les quelques heures que j’ai passées avec lui, nous avons à peine parlé, ce qui, honnêtement, est un changement rafraîchissant. Ricci était arrogant, bruyant, et adorait s’entendre parler, même quand il était complètement hors sujet.

« Robyn, peux-tu arrêter ? »

Je cligne des yeux. « Arrêter quoi ? »

Il soupire. « Le fredonnement. Et le tapotement de pied. On dirait une vieille femme essayant de garder le rythme. »

Je ricane. « Qui s’en soucie ? »

« Moi. Je ne peux pas me concentrer avec tout ce bruit—c’est comme une putain de bouilloire qui siffle à mon oreille. » Son léger accent écossais rend la plainte presque amusante.

Je roule des yeux. « Je fredonne quand je suis stressée. »

Il expire lourdement, clairement en train de retenir l’envie de se frotter les tempes. Je souris.

« Ça va, Doc ? » je demande, mon ton débordant de moquerie.

Il m’ignore.

« Bien sûr, Sandales », je murmure, juste assez fort pour qu’il m’entende.

« Sanders », corrige-t-il. « Et c’est Docteur Sanders pour toi. Pas Sanders. Pas Sandales. »

« Compris, Docteur Sandales », dis-je en souriant.

Il grogne, secouant la tête avant de retourner au travail. À ce rythme, il va remettre sa démission d’ici demain.

Puis, sans crier gare, il demande : « As-tu un petit ami, Robyn ? »

Je fais une pause, mordant l’intérieur de ma joue. « Non. Pourquoi ? »

« Juste curieux de savoir comment quelqu’un peut supporter ton fredonnement bruyant. Je ne te connais que depuis quelques heures, et j’ai déjà l’impression de vouloir quitter la médecine complètement. »

Je ricane, secouant la tête. « Je suis une personne amusante, tu sais. J’essaie juste de rester positive. Apparemment, ça énerve beaucoup de gens. »

« Ouais, eh bien, beaucoup d’infirmières ici ne t’aiment pas, » dit-il franchement. « Elles pensent que tu es trop optimiste—comme si tu faisais semblant de voir le bon côté de chaque situation. »

Je roule des yeux. « Et alors ? »

Il hausse les épaules. « Et… tu es probablement l’infirmière la plus belle de cet hôpital, donc je pense qu’elles sont juste jalouses. »

Oh, merde.

C’est une phrase qu’il a probablement déjà utilisée, et s’il pense que ça va marcher sur moi, il se trompe lourdement.

Les hommes diront n’importe quoi pour se glisser dans le pantalon d’une femme.

« Détends-toi, Mlle Denver, » ajoute-t-il avant que je puisse dire quoi que ce soit. « Je ne flirte pas avec toi. Je suis un professionnel, et je préfère que ça reste ainsi. »

« Huh-huh, » je fredonne, peu impressionnée.

« Sérieusement. »

« Bien sûr, Docteur Sandales. »

Il grogne bruyamment. « Je retire tout ce que j’ai dit. »

Je ris, lui lançant un sourire sournois.

J’ai toujours aimé être infirmière—pas seulement la profession, mais le but qui la sous-tend. Aider les gens, prendre soin d’eux quand ils ont l’impression de ne pas s’en sortir vivants—ça me donne un sentiment d’accomplissement que je n’ai jamais eu en grandissant. Je ne suis peut-être pas encore infirmière diplômée, mais j’adore ce que je fais.

J’ai passé mon enfance à sauter d’un pays à l’autre—collège en Italie, lycée au Royaume-Uni—avant de finir à l’Université de Stanford, où j’ai obtenu un diplôme en commerce. C’était l’une des meilleures écoles des États-Unis, mais chaque seconde passée là-bas ressemblait à une peine de prison. Je voulais fuir. Disparaître. Mais je savais que l’influence de mes parents était trop grande, leur pouvoir trop fort.

Cependant, à ma deuxième année, j’étais désespérée. Je ne savais pas comment j’allais le faire, mais j’ai commencé à faire des plans. Prudemment. Silencieusement. Je devais être maligne—je ne pouvais laisser aucune trace derrière moi.

Avant New York, l’Italie était ma maison. Une vie de luxe, de pouvoir et de contrôle. La richesse de ma famille était générationnelle, leurs connexions intouchables. Ils avaient la police, le gouvernement, et l’ensemble de l’État dans leurs poches. Ils dictaient tout—ce que nous portions, ce que nous mangions, ce que nous étudiions, qui nous aimions.

Naître dans la richesse peut sembler être une bénédiction, mais pour moi, c’était étouffant. Mon père avait déjà décidé de mon avenir. J’étais censée être sa successeur parfaitement préparée, sa main droite dans l’entreprise familiale, gérant chaque détail de son empire. Et pendant des années, j’ai joué mon rôle.

Jusqu’à ce que je ne puisse plus.

Il y a quatre ans, j’ai craqué. J’avais passé toute ma vie enfermée dans une coquille, suffoquant sous leurs règles, leurs attentes, leur contrôle. Et j’ai décidé que, pour une fois, j’allais faire un choix.

J’allais partir.

J’allais reprendre ma vie en main.

Alors, un dimanche matin tranquille, j’ai fait exactement cela.

J’ai pris un seul sac à main, l’ai rempli d’autant d’argent liquide que je pouvais porter, et je suis montée dans ma voiture. Je n’ai pas dit au revoir. Je n’ai pas hésité. J’ai juste conduit.

J’ai jeté mon téléphone par la fenêtre au moment où j’ai passé les limites de la ville. Mes cartes de crédit, ma carte d’identité—disparues. Je n’en avais pas besoin. Je n’en voulais pas. Je n’ai jamais regardé en arrière.

Puis, je suis arrivée à New York.

Pour la première fois de ma vie, je pouvais respirer.

Je me suis dit que c’était mon nouveau départ—que j’avais échappé à l’enfer, et que j’allais construire quelque chose de mieux. Quelque chose qui m’appartienne.

En une semaine, j’avais trouvé un appartement et m’étais inscrite à l’école d’infirmières.

Et puis j’ai rencontré Monique.

Elle est plus que ma colocataire—c’est ma meilleure amie. La meilleure chose qui me soit arrivée depuis longtemps. Et même si elle ne sait pas qui je suis vraiment ou d’où je viens, j’ai veillé à ce qu’elle ne le sache pas.

Parce que mon passé ? Ma famille ?

Ils ne peuvent jamais me retrouver.

Et je ferai tout ce qu’il faut pour que ça reste ainsi.

Aujourd’hui, c’est l’anniversaire de Monique, et je suis censée récupérer son gâteau dans sa pâtisserie préférée après mon quart à l’hôpital.

Après m’être rapidement changée de mes scrubs, j’enfile un pull couleur crème, un jean noir et des baskets blanches. Mes cheveux sont relevés en une queue de cheval lâche alors que je prends mon sac à main et me précipite dehors, saluant Tiwa, mon amie et collègue infirmière, en sortant.

En montant dans ma voiture, je sors du parking de l’hôpital et me dirige directement vers la pâtisserie. Le gâteau de Monique m’attend déjà quand j’arrive. Je paie, remercie le propriétaire de la pâtisserie, et sors en hâte, équilibrant le gâteau avec précaution en marchant vers ma voiture.

Mon prochain arrêt est le centre commercial—le cadeau d’anniversaire de Monique m’attend.

À l’intérieur, je me dirige directement vers la bijouterie. La vendeuse me salue alors que je récupère le collier en diamant personnalisé que j’avais commandé. Monique l’avait vu en ligne et l’adorait, mais elle ne s’était jamais acheté—trop cher, selon ses mots. « Il y a de meilleures choses à faire avec de l’argent. » Mais Monique mérite quelque chose de spécial, et je sais qu’elle va l’aimer.

Je paie, prends le reçu, et quitte le centre commercial, me sentant satisfaite.

En glissant dans ma voiture, je jette mon sac à main sur le siège passager, place soigneusement le cadeau de Monique à côté de son gâteau, et démarre le moteur. Je mets la voiture en marche arrière, prête à sortir.

Alors—

BANG.

Un impact fort secoue ma voiture, suivi du cri strident d’une alarme de voiture.

Je freine brutalement.

Oh, merde. Est-ce que je viens de heurter quelque chose ?

« Oh, mon Dieu. Qu’est-ce que tu as fait, Robyn ? » je murmure pour moi-même, le cœur battant.

Mes instincts me crient de fuir, d’appuyer sur l’accélérateur et de me tirer d’ici avant que le propriétaire ne s’en aperçoive. Mais à la place, mon pied appuie sur la mauvaise pédale.

J’appuie sur l’accélérateur.

BANG.

Je heurte la voiture encore.

Je fronce les sourcils, regardant mes pieds. Qu’est-ce qui se passe ?

« Putain, » je murmure, secouant la tête. Comment ai-je réussi à passer mes leçons de conduite ?

Oh, c’est vrai. Je ne l’ai pas fait.

Mon père n’a jamais cru aux leçons de conduite—pas quand il pouvait balancer des voitures chères à ses enfants et nous dire de « nous démerder. »

Je grogne, mes mains agrippant le volant alors que je jette un coup d'œil dans le rétroviseur.

Et puis je le vois.

Une silhouette sort de la banquette arrière de la voiture que je viens de heurter.

Grand.

Épaules larges.

Des chaussures noires élégantes touchent d’abord le pavé, suivies du boutonage net d’une veste de costume sur mesure.

Je déglutis difficilement.

Non. Non, non, non, s’il te plaît, pas la Royce.

C’est la putain de Rolls Royce.

Le nouveau modèle. Le modèle cher.

Comparé à ma Toyota Camry 2010, je pourrais aussi bien avoir heurté un vaisseau spatial.

Un sentiment de malaise s’installe dans mon estomac. Cette voiture ? Cette obscène voiture de luxe ? Elle appartient manifestement à quelqu’un de riche. Quelqu’un de puissant.

Mon esprit fait un retour en arrière vers l’Italie. Vers la maison. Vers le genre d’hommes qui m’entouraient—des hommes avec de la richesse et de l’influence, des hommes qui pouvaient ruiner des vies d’un simple coup de téléphone.

Mes instincts hurlent de fuir.

La première chose que je remarque—en plus de sa taille évidente—c’est à quel point il est incroyablement attirant.

On dirait qu’il vient de sortir d’une campagne de mode haut de gamme. Peau dorée, pommettes saillantes, cheveux brun foncé coiffés à la perfection. Ses traits sont presque trop parfaits—son nez, droit comme s’il était sculpté dans le marbre, ses lèvres d’un rouge profond.

Mais ce sont ses yeux qui me font chavirer.

Un bleu glacial frappant—si intense qu’on a l’impression qu’ils peuvent voir à travers moi.

Je reste là, momentanément stupéfaite.

Qui diable est cet homme ?

Il me fixe à travers mon rétroviseur. Pas amusé.

Mon cœur s’emballe.

Il s’approche de ma voiture, ses pas lents, calculés. Quand il atteint ma fenêtre du conducteur, il frappe—une fois, fermement.

Je sursaute.

Ses lèvres bougent. « Ouvre la fenêtre, veux-tu ? »

Je le fixe. Puis, très lentement, je secoue la tête.

Je ne sais pas qui il est, mais je sais une chose avec certitude—il est dangereux.

Puissant.

L’air autour de lui irradie l’autorité, ce genre de domination silencieuse que les gens ne remettent pas en question.

Il frappe à nouveau—plus fort cette fois.

« Ouvre cette putain de fenêtre, veux-tu ? »

Je déglutis.

Sa patience est fine. Son regard est mortel. On dirait qu’il est à deux secondes de défoncer la porte.

La façon dont il me regarde—tranchant, impatient, et complètement peu impressionné—fait monter mes nerfs en flèche.

Et c’est là que je sais.

Je dois me tirer d’ici.

Sans réfléchir, j’appuie sur l’accélérateur et file hors du parking—loin, très loin de l’étranger en colère dans la voiture chère.

Je suis assise dans ma voiture, moteur éteint, essayant de reprendre mon souffle. Ma tête repose contre le siège, l’épuisement pesant sur moi.

Trop de gardes. Trop d’heures supplémentaires. J’ai l’impression de tenir à peine debout.

 Mais aujourd’hui, c’est l’anniversaire de Monique, et peu importe à quel point je suis vidée, je dois être là pour elle.

 Avec une profonde inspiration, je déverrouille la voiture et descends, tenant le gâteau et mon sac à main en équilibre dans la main droite tandis que je serre son cadeau d’anniversaire dans la gauche. Je referme la portière d’un coup de pied et me dirige vers l’immeuble.

 Dans le hall, je fais un petit signe de tête au portier avant de me diriger vers l’ascenseur. Dès que les portes s’ouvrent, j’entre et appuie sur le bouton de mon étage. Adossée au mur, je tape du pied avec impatience, pressée de rentrer chez moi.

 L’ascenseur finit par sonner, et au moment où j’en sors…

 Bam.

 Je manque de