Obsesia micuței tatei (Donul care mă deține)

Fina

Încă eram caldă de la sală când totul s-a prăbușit.

Arsura plăcută persista în coapsele mele, umerii relaxați, plămânii deschiși de la ultima alergare pe bandă. Mă simțeam bine—cu mintea limpede, calmă, aproape ușoară. Nu realizasem cât de rar era acel sentiment până când a început să-mi scape.

Bruno nu s-a plâns deloc pe parcursul drumului spre casă, ceea ce ar fi trebuit să mă avertizeze.

De obicei, o făcea mereu. Despre hainele mele. Despre bărbații care se uitau. Despre cum tatăl meu ar înnebuni dacă ar ști ce port afară din casă. Dar de data aceasta, nu a spus nimic. Mâinile lui au rămas blocate pe volan, articulațiile palide, maxilarul strâns.

„Cousin? De ce ești atât de tăcut?” l-am întrebat, luând o înghițitură de apă.

„Nu sunt,” a spus el prea repede.

Am întors privirea spre fereastră, observând drumul familiar care se curba spre casă. Porțile erau deschise.

Deschise larg.

Stomacul mi s-a strâns.

Porțile noastre nu erau niciodată deschise.

Conacul a apărut în fața mea, iar pașii mi s-au încetinit chiar înainte ca mașina să se oprească. Vehicule negre umpleau aleea—sleek, identice, străine. Bărbați stăteau lângă ele, îmbrăcați în costume întunecate, postura lor relaxată în felul în care bărbații sunt doar atunci când știu că sunt periculoși.

Bătăile inimii mele s-au schimbat. Mai lente. Mai grele.

„Bruno,” am spus încet. „De ce sunt străini în fața casei noastre?”

Nu s-a uitat la mine.

Mașina s-a oprit.

„Îmi pare rău, Fina.”

Cuvintele au fost blânde. Păcătoase. Finale.

Ceva rece a alunecat pe coloana mea vertebrală.

Am ieșit din mașină fără alte cuvinte. Pietrișul a scrâșnit sub adidașii mei, tare în tăcere. Nimeni nu m-a oprit. Câțiva dintre bărbați mi-au aruncat o privire, privirile lor scurte, evaluatoare—de parcă eram deja ceva contabilizat.

În interior, casa părea greșită.

Prea liniștită. Prea atentă.

Vocea mamei mele se auzea din camera de zi, joasă și tensionată, vorbind italiană. Bunica mea i-a răspuns în propoziții scurte, ascuțite de emoție. Când m-au văzut, amândouă au tăcut.

Mama mea s-a ridicat și a traversat camera în trei pași rapizi, trăgându-mă în brațele ei.

„Îmi pare rău,” a șoptit în părul meu.

Inima mea a bătut dureros. „Îmi pare rău pentru ce?”

Nu a răspuns. Strângerea ei s-a întărit, apoi s-a slăbit. Bunica mea s-a făcut cruce.

„Tatăl tău este în biroul lui,” a spus mama mea blând. „Vrea să te vadă.”

Plimbarea pe coridor a părut mai lungă decât oricând. Reflexia mea mă urmărea în oglinzi—haine de sală, piele înroșită, părul tras înapoi neglijent. Arătam tânără. Nepregătită. Expusă.

Am bătut o dată și am deschis ușa.

El stătea în fața biroului tatălui meu.

Dario Severo.

Timpul nu s-a oprit—dar s-a încetinit suficient pentru a simți fiecare secundă întinzându-se.

Arăta exact ca amintirea pe care o îngropasem și mai ascuțit decât îmi aminteam. Părul lui blond atingea gulerul costumului său întunecat, postura lui relaxată, un glezna sprijinită pe genunchi. Nu părea surprins să mă vadă.

Părea că aștepta.

Tatăl meu s-a ridicat când am intrat. „Fina.”

Nașterea într-un cartel mafiot nu a fost alegerea mea, dar iată-ne, douăzeci și unu devenind douăzeci și doi și nu făcusem nimic pe cont propriu. Nici măcar nu m-am condus singură.

Nu i-am răspuns. Nu puteam să-mi desprind privirea de la Dario.

Camera părea mai mică cu el înăuntru. Nu s-a mișcat, nu a vorbit la început—doar m-a privit cu aceeași privire constantă care odată îmi făcuse inima de adolescentă să facă lucruri stupide și imprudente.

Familia devenită dușman, aceasta era identitatea lui. Același bărbat care m-a văzut crescând, care a iubit familia mea așa cum o făceam și noi cu el, cel mai bun prieten al tatălui meu acum devenit dușman.

„Așadar,” am spus, vocea mea fiind mai stabilă decât mă simțeam. „De aceea casa este plină de străini.”

Buzele lui Dario s-au curbat ușor—nu era un zâmbet. Recunoaștere.

„Ai crescut,” a spus el calm.

Cuvintele m-au neliniștit mai mult decât ar fi trebuit.

„Nu am venit aici pentru politețuri,” am răspuns. „De ce este el aici?” M-am uitat în sfârșit la tatăl meu.

Tatăl meu a exhalat încet. „Șezi.”

Nu am făcut-o.

„Am ajuns la un acord,” a spus el.

Cuvântul acord suna gol. Periculos.

De trei ani urmăream acești bărbați cum își omoară oamenii, cum varsă sânge pentru această război fără sfârșit între ei, și acum, dintr-o dată, asta?

„Cu el?” am întrebat.

Dario s-a ridicat atunci, fără grabă, netezind partea din față a sacoului său. Era aproape înainte să-mi dau seama că va fi—prea aproape. Fără să mă atingă. Doar suficient pentru a mă face conștientă de el. De tot.

„Ai fost mereu observatoare,” a spus el încet. „Chiar și ca fată.”

Căldura a izbucnit sub pielea mea—furie, jenă, ceva ce refuzam să numesc.

„Nu,” am spus. „Nu-mi vorbi ca și cum mă cunoști.”

Privirea lui a zburat la fața mea, apoi mai jos, la sânii mei, doar pentru o clipă, înainte de a reveni la ochii mei. Controlat. Intenționat.

„Te cunosc,” a spus el. „Mai bine decât crezi.”

Tatăl meu și-a clearing gâtul. „Nunta va fi în două zile.”

Cuvintele nu s-au înregistrat la început. Au plutit, nereal.

Apoi au aterizat.

Am râs în gând. „Asta nu e amuzant.”

Nimeni nu a râs cu mine.

Am privit de la tatăl meu la Dario, groaza adunându-se în pieptul meu. „Glumești.”

Expresia lui Dario nu s-a schimbat.

„Nu,” a spus simplu.

Ceva din interiorul meu s-a fracturat—nu zgomotos, nu dramatic. Doar o crăpătură liniștită.

„Nu mă voi căsători cu tine,” am spus.

Tăcerea a urmat.

Tatăl meu a întors privirea.

Dario s-a apropiat—nu amenințător, nu forțat. Calm. Sigur.

„Deja ești,” a spus el.

Gâtul meu s-a strâns. „Nu ai dreptul să decizi asupra vieții mele.”

Vocea lui a scăzut ușor. „Viața ta a fost decisă cu mult înainte de această cameră.”

Am înghițit, furia și frica împletindu-se. „Ce sunt eu pentru tine?”

Pentru prima dată, ceva întunecat a pâlpâit în ochii lui.

„O responsabilitate,” a spus el. Apoi, mai blând, „Și prețul păcii.”

Camera părea prea strânsă. Prea finală.

Și undeva, sub șoc și furie, o adevăr pe care îl uram s-a trezit—

Nu am încetat niciodată să-l simt pe el.

Fina

Nu-mi aminteam că fugisem.

Numai sunetul ușii camerei mele trântindu-se și al încuietorii care se închidea sub degetele mele tremurânde. Pieptul îmi ardea, respirațiile venind prea repede, prea superficiale, ca și cum corpul meu încerca să fugă de ceva de care nu putea scăpa.

„Nu—nu—nu—” am șoptit, dându-mi înapoi de la ușă.

Imediat, mâinile au lovit lemnul.

„Fina,” a strigat mama, cu vocea tremurând. „Deschide ușa.”

Bunica s-a alăturat ei, bătând mai tare, rugându-se în italiană, implorând. M-am apăsat cu spatele de ușă, alunecând în jos până am ajuns să stau pe podea, cu genunchii aduși la piept.

„Lăsați-mă în pace!” am strigat. „Toți—lăsați-mă în pace!”

Cuvintele au ieșit din mine, brute și disperate.

„Nu mă voi căsători cu el,” am strigat. „Nu mă voi căsători cu un bărbat de două ori mai în vârstă decât mine. Un bărbat destul de bătrân să fie umbra tatălui meu. Nu o voi face!”

Vocea m