¿Exesposa abandonada? Heredera multimillonaria

«Regina está en el hospital. Necesita una transfusión de sangre. Ven al Hospital General de Hagen. Ahora mismo».

«¿Dónde estás? Llevas quince minutos de retraso».

«Si no te gusta el precio, se ha subido a cien mil dólares. Comprueba tu cuenta bancaria».

«Darya Miller, espero que estés en el hospital en los próximos veinte minutos. Un trato es un trato».

Darya se desplazó por los mensajes con una mueca de desprecio, mientras se le ponían blancos los nudillos.

En lugar de mensajes de su marido —que en realidad lo eran—, sonaban más bien como órdenes dadas a un subordinado por un jefe exigente.

Lo cual resumía a la perfección su relación con Micah: ella, la subordinada; él, el superior.

Cuando daba instrucciones, Micah Cavanaugh esperaba que se le obedeciera sin preguntas ni demoras.

El hecho de que Darya ya hubiera donado sangre tres veces en otras tantas semanas era un detalle insignificante que no se molestaba en recordar.

Ni le importaba.

«Aguántate. Un trato es un trato».

Casi podía oírlo como si estuviera allí mismo, en la habitación, mirándola desde lo alto de su nariz aguileña.

Darya se estremeció y se frotó los brazos.

Los mareos, las náuseas y el sudor frío eran síntomas habituales tras donar demasiada sangre en muy poco tiempo.

Tenía que llevar mangas acampanadas anchas para evitar que se le irritaran los moratones donde le habían clavado la aguja gigante en el pliegue del brazo, una y otra vez.

Micah no se fijó en los moratones, por supuesto.

De hecho, rara vez, por no decir nunca, la había tocado cuando estaban en la misma habitación.

Cuando no estaba ocupado dirigiendo su imperio empresarial, pasaba el tiempo junto a otra mujer: Regina Fischer.

La naturaleza exacta de su relación seguía siendo motivo de mucha especulación, pero Darya nunca se lo había echado en cara a Micah.

Al fin y al cabo, ella solo era la esposa.

Y, además, una esposa solo de nombre.

Micah y Darya dormían en habitaciones separadas, se saludaban de forma superficial cuando se cruzaban y podían pasar días sin dirigirse la palabra.

Cuando él se acercaba a ella, era sobre todo por el bien de Regina.

Darya compartía casualmente el mismo grupo sanguíneo extremadamente raro que la supuesta amante de Micah: AB negativo.

De hecho, su sangre fue la única razón por la que Micah accedió a casarse con ella hace tres años.

Regina necesitaba una transfusión de sangre por aquel entonces, igual que la necesitaba ahora mismo.

Menos del 1 % de la población del país tenía sangre AB negativo, y los bancos de sangre de los hospitales estaban siempre escasos de existencias.

«¿Quieres que me case contigo?»

En el pasillo del hospital, que apestaba a antiséptico y a la sangre de otra persona, Micah miraba fijamente a la chica que se había atrevido a utilizar la enfermedad de Regina para chantajearlo.

Con el corazón en un puño, Darya asintió con la cabeza.

«De acuerdo, pero solo si aceptas convertirte en donante de sangre para Regina, las 24 horas del día, los 7 días de la semana. Si alguna vez la necesita, tendrás que estar disponible, sin hacer preguntas y sin echarte atrás por ningún motivo. Se puede acordar una compensación económica».

Darya había aceptado la oferta sin pensárselo dos veces, creyendo que era la oportunidad de su vida.

Qué ingenua había sido.

Deslizó el dedo para borrar el último mensaje de su marido, sin duda otro recordatorio en tono severo exigiéndole que se moviera el c*l* y fuera al Hospital General de Hagen.

Tocó la pantalla de su móvil y abrió una foto.

Era una foto espontánea, enviada de forma anónima.

Incluso durmiendo, Micah estaba increíblemente, ridículamente guapo.

Su rostro parecía esculpido por las manos amorosas de los ángeles en un día en el que se sentían especialmente generosos.

Su boca, aunque de labios finos, era exquisita y estaba hecha para besar —aunque Darya nunca hubiera tenido la ocasión de saborearla—.

Sus ojos, del color de un topacio marrón impecable, eran penetrantes y llamaban la atención.

Sus largas y tupidas pestañas eran del mismo negro azabache que su pelo corto, cortado con precisión militar.

Y tenía una mandíbula por la que la mayoría de los hombres estarían dispuestos a pasar por el quirófano.

Darya se había enamorado de él en el momento en que vio aquel rostro.

Su corazón aún daba un vuelco cada vez que posaba los ojos en él.

No compartían cama, pero por las pocas veces que lo había visto salir de la ducha, con solo una toalla envuelta holgadamente alrededor de la cintura, sabía que bajo aquella camisa impecable y aquella chaqueta de traje meticulosamente abrochada se escondía un cuerpo de complexión poderosa.

Igual que el que lucía en aquella foto espontánea.

Pero eso no era lo que había hecho que Darya se quedara mirando la foto durante diez minutos seguidos.

Era la cabeza de Regina acurrucada contra el ancho hombro de Micah.

Él estaba recostado en un sillón de color granate oscuro, con las largas piernas extendidas delante de él, las manos cruzadas con pulcritud sobre el regazo y los ojos cerrados.

Regina también parecía estar durmiendo, aunque una comisura de sus labios se curvaba hacia arriba.

Esa sonrisa también delataba la identidad del remitente anónimo.

¿Quién más podría ser sino Regina?

Eso también explicaría el tono engreído y jactancioso del mensaje que acompañaba a la foto.

«¡Mira qué bien hacen pareja! Deberías retirarte. El Príncipe Azul se merece estar con una princesa de verdad, no con la camarera».

Darya encendió la cámara frontal, se miró en el espejo y decidió que quizá, solo quizá, Regina tenía razón.

No era fea en absoluto, pero la pérdida de sangre constante le había quitado todo el color a las mejillas y los labios.

La falta constante de sueño le daba ese aspecto de ojos hundidos y piel cetrina propio de una persona desnutrida y anémica.

¿Era por eso por lo que Micah nunca le dedicaba ni una segunda mirada?

¿Era Regina, con esa mirada seductora y esos labios carnosos, su tipo preferido?

Darya tocó el rostro de Micah en la pantalla y, por fin, tomó una decisión.

Se había dado tres años para intentar conquistar su corazón.

Sabía que él la veía como una simple desconocida que se había aprovechado de una situación desafortunada.

En esencia, se había casado con ella bajo coacción.

Por eso se tragó su orgullo (que era considerable), guardó en un cajón el recuerdo de una vida privilegiada y aprendió a desempeñar el papel de esposa dócil y nuera obediente.

Le hacía la pelota a su snob familia, se humillaba ante sus amigos y hacía todo lo que sugería la revista «Housewife».

Tenía la esperanza de que él acabara por darse cuenta de que, aunque su entrada en su vida había sido brusca y calculada, sus sentimientos hacia él eran sinceros.

Sin embargo, él nunca llegó a tomarle cariño.

En esos tres años, las veces que habían tenido algo parecido a una conversación amistosa se podían contar con los dedos de una mano.

En cambio, los mensajes de Micah en los que le pedía a Darya que se presentara en el hospital, con las mangas remangadas y una vena preparada, habían inundado su bandeja de entrada de WhatsApp.

Poco a poco, mensaje a mensaje, él había ido derribando el muro que ella había construido a su alrededor para protegerse de la fea y aplastante realidad: él no la quería.

Nunca la había amado, ni la amaría jamás.

Ella veía su matrimonio como una forma de compartir la vida con el hombre al que amaba.

Probablemente él lo veía como una transacción.

«Un trato es un trato», solía decir.

La foto de Regina fue la bola de demolición que finalmente derribó todo el muro.

Darya se puso en pie, cerró los ojos para esperar a que pasara el mareo e intentó ignorar el sordo dolor que sentía en el corazón.

Normalmente era una