Ex-épouse délaissée ? Héritière multimillionnaire

« Regina est à l'hôpital. Elle a besoin d'une transfusion sanguine. Viens à l'hôpital général de Hagen. Tout de suite. »

« Où es-tu ? Tu as quinze minutes de retard. »

« Si le prix ne te convient pas, il est passé à cent mille dollars. Vérifie ton compte bancaire. »

« Darya Miller, j’attends que tu sois à l’hôpital d’ici vingt minutes. Un accord est un accord. »

Darya fit défiler les messages avec un rictus, les jointures des doigts blanchies.

Au lieu d’être des SMS de son mari – ce qu’ils étaient en réalité –, ils ressemblaient davantage à des ordres donnés à un subordonné par un supérieur intransigeant.

Ce qui résumait parfaitement sa relation avec Micah : elle, la subordonnée ; lui, le supérieur.

Quand il donnait des instructions, Micah Cavanaugh s’attendait à ce qu’on lui obéisse sans poser de questions ni tarder.

Le fait que Darya ait déjà donné son sang trois fois en autant de semaines était un détail insignifiant dont il ne prenait pas la peine de se souvenir.

Ni s’en soucier.

« Fais avec. Un accord est un accord. »

Elle pouvait presque l’entendre, comme s’il se trouvait juste là, dans la pièce, la regardant de haut de son nez aquilin.

Darya frissonna et se frotta les bras.

Vertiges, nausées et sueurs froides étaient des symptômes courants après avoir donné trop de sang en trop peu de temps.

Elle devait porter des manches larges et évasées pour éviter que les ecchymoses ne s’irritent là où on lui avait enfoncé à plusieurs reprises l’énorme aiguille dans le creux du coude.

Micah ne remarquait pas les bleus, bien sûr.

En fait, il ne la touchait que très rarement, voire jamais, lorsqu’ils se trouvaient dans la même pièce.

Quand il n’était pas occupé à diriger son empire commercial, il passait son temps aux côtés d’une autre femme : Regina Fischer.

La nature exacte de leur relation faisait l’objet de nombreuses spéculations, mais Darya n’avait jamais abordé le sujet avec Micah.

Après tout, elle n’était que l’épouse.

Une épouse de nom seulement, d’ailleurs.

Micah et Darya avaient des chambres séparées, échangeaient des salutations de pure forme lorsqu’ils se croisaient et pouvaient passer des jours sans se parler.

Quand il prenait contact avec elle, c'était surtout pour le bien de Regina.

Il se trouvait que Darya avait le même groupe sanguin extrêmement rare que la prétendue maîtresse de Micah : AB négatif.

En réalité, c'était uniquement grâce à son sang que Micah avait accepté de l'épouser trois ans auparavant.

Regina avait besoin d’une transfusion sanguine à l’époque, tout comme elle en avait besoin aujourd’hui.

Moins de 1 % de la population du pays avait du sang AB négatif, et les banques de sang des hôpitaux étaient perpétuellement en sous-stock.

« Tu veux que je t’épouse ? »

Dans le couloir de l’hôpital qui empestait l’antiseptique et le sang d’autrui, Micah fixait d’un regard perçant la jeune fille qui osait se servir de l’état de santé de Regina pour le faire chanter.

Le cœur battant à tout rompre, Darya acquiesça.

« D’accord, mais seulement si tu acceptes de devenir donneuse de sang pour Regina, 24 heures sur 24, 7 jours sur 7. Si jamais elle en a besoin, tu devras te rendre disponible, sans poser de questions et sans pouvoir te défiler pour quelque raison que ce soit. Une compensation financière peut être prévue. »

Darya avait sauté sur l’occasion, pensant que c’était l’affaire de sa vie.

Comme elle avait été naïve.

Elle fit glisser vers la gauche le dernier message de son mari, sans doute un autre rappel rédigé sur un ton sévère lui ordonnant de se bouger le cul pour se rendre à l’hôpital général de Hagen.

Elle tapa sur son téléphone et fit apparaître une photo.

C’était un cliché pris sur le vif, envoyé anonymement.

Même endormi, Micah était incroyablement, ridiculement beau.

Son visage avait été sculpté par les mains bienveillantes d’anges un jour où ceux-ci se sentaient particulièrement généreux.

Sa bouche, bien que aux lèvres fines, était exquise et faite pour être embrassée — non pas que Darya eût jamais eu l’occasion d’y goûter.

Ses yeux, de la couleur d’une topaze brune sans défaut, étaient perçants et attiraient irrésistiblement le regard.

Ses longs cils épais étaient d’un noir de jais, tout comme ses cheveux courts, coupés avec une précision militaire.

Et il avait une mâchoire pour laquelle la plupart des hommes seraient prêts à passer sous le bistouri.

Darya était tombée amoureuse de lui dès qu’elle avait vu ce visage.

Son cœur battait encore la chamade chaque fois qu’elle posait les yeux sur lui.

Ils ne partageaient pas le même lit, mais les rares fois où elle l’avait surpris en train de sortir de la douche, vêtu uniquement d’une serviette enroulée négligemment autour de la taille, elle savait qu’un corps puissamment musclé se cachait sous cette chemise impeccablement repassée et cette veste de costume méticuleusement boutonnée.

Tout comme celui qu’il arborait sur ce cliché pris sur le vif.

Mais ce n’était pas ce qui avait poussé Darya à fixer la photo pendant dix minutes d’affilée.

C’était la tête de Regina blottie contre l’épaule large de Micah.

Il était affalé dans un fauteuil d’un bordeaux profond, ses longues jambes étendues devant lui, les mains soigneusement jointes sur ses genoux, les yeux fermés.

Regina semblait dormir elle aussi, même si un coin de sa bouche s’incurvait vers le haut.

Ce petit sourire trahissait également l’identité de l’expéditeur anonyme.

Qui d’autre cela pouvait-il bien être, si ce n’est Regina ?

Cela expliquerait également le ton suffisant et jubilatoire du message accompagnant la photo.

« Regarde comme ils vont bien ensemble ! Tu devrais te retirer. Le prince charmant mérite d’être avec une vraie princesse, pas avec la femme de chambre. »

Darya activa la caméra frontale, examina son reflet et se dit que peut-être, juste peut-être, Regina n’avait pas tout à fait tort.

Elle n’était en aucun cas laide, mais des pertes de sang persistantes avaient vidé ses joues et ses lèvres de toute couleur.

Le manque de sommeil chronique lui donnait le regard creux et le teint jaunâtre d’une personne anémique et sous-alimentée.

Était-ce pour cela que Micah ne lui accordait jamais un second regard ?

Regina, avec son regard langoureux et ses lèvres pulpeuses, était-elle son type de femme préféré ?

Darya effleura le visage de Micah à l’écran, puis se décida enfin.

Elle s’était donné trois ans pour tenter de conquérir son cœur.

Elle savait qu’il ne la voyait que comme une inconnue qui profitait d’une situation malheureuse.

En réalité, il l’avait épousée sous la contrainte.

C’est pourquoi elle avait ravalé sa fierté (qui n’était pas des moindres), mis de côté le souvenir d’une vie privilégiée, et appris à jouer le rôle d’une épouse docile et d’une belle-fille dévouée.

Elle avait fait de la lèche à sa famille snob, s’était humiliée devant ses amis, avait suivi à la lettre tous les conseils du magazine « Housewife ».

Elle avait espéré qu’il finirait par comprendre que, même si son entrée dans sa vie avait été brusque et calculée, ses sentiments à son égard étaient sincères.

Pourtant, il ne s’est jamais attaché à elle.

Au cours de ces trois années, le nombre de fois où ils avaient eu quelque chose qui ressemblait à une conversation amicale se comptait sur les doigts d’une main.

En revanche, les SMS de Micah demandant à Darya de se présenter à l’hôpital, les manches retroussées et une veine repérée, avaient inondé sa boîte de réception WhatsApp.

Petit à petit, message après message, il avait ébranlé le mur qu’elle s’était construit pour se protéger de cette réalité cruelle et accablante : il ne l’aimait pas.

Il ne l’avait jamais aimée et ne l’aimerait jamais.

Elle considérait leur mariage comme un moyen de partager sa vie avec l’homme qu’elle aimait.

Lui, sans doute, y voyait une transaction.

« Un accord est un accord », disait-il souvent.

La photo de Regina fut le marteau-pilon qui fit finalement s’effondrer tout le mur.

Darya se leva, ferma les yeux pour attendre que le vertige passe, et tenta d’ignorer la douleur sourde qui lui serrait le cœur.