Eine Nacht mit einem Fremden

Alison Wrights Augen flackerten auf, und sie zuckte zusammen, als ein seltsamer Schmerz ihren ganzen Körper durchzog. Das war kein Traum. Benommen ließ sie ihren Blick über die Umgebung schweifen – eine luxuriöse Hotelsuite, die in sanftes Morgenlicht getaucht war. Ihr Blick huschte zum Boden, wo ihre Kleider zerknüllt und zurückgelassen lagen. Scheiße. Sie war letzte Nacht durchgefickt worden. Im wahrsten Sinne des Wortes.

„Verdammt noch mal“, murmelte sie leise vor sich hin.

Alison umklammerte ihren pochenden Kopf und versuchte, die Ereignisse zusammenzufügen, die zu diesem alles andere als idealen Morgen danach geführt hatten. In ihrem Kopf spielten sich Rückblenden von ihrem Nebenjob in einem Underground-Club ab. Sie erinnerte sich daran, dass sie dafür zuständig war, den Gästen Wein zu verkaufen, und an einen besonders nervigen alten Widerling, der nicht aufhören wollte, sie zu belästigen.

„Komm schon, Schätzchen, nur einen Drink“, hatte er darauf bestanden, wobei ihm sein schmieriges Grinsen den Magen umdrehte.

„Na gut, aber du bezahlst es“, hatte sie geknurrt.

Nachdem sie das verdorbene Glas Wein hinuntergestürzt hatte, sagte ihr ihr Bauchgefühl, dass etwas nicht stimmte. Sie machte sich hastig aus dem Staub, stolperte aus dem Aufzug und in den ersten leeren Raum, den sie fand. Und dann … nichts mehr. Ihre Erinnerung zerbrach wie zersplittertes Glas.

„Scheiß auf mein Leben“, zischte sie und rieb sich die Schläfen.

Alison wusste, dass sie hier raus musste, und zwar schnell. Aber zuerst musste sie sich der Herausforderung stellen, all ihre abgelegten Kleidungsstücke wiederzufinden. Und vielleicht fand sie dabei auch ein paar Antworten.

Das Knarren der sich öffnenden Badezimmertür riss Alison aus ihren Gedanken. Ein großer Mann trat heraus, Wassertropfen rannen von seinem feuchten Haar auf seine markanten Schultern und seine wohlgeformten Brustmuskeln. Mit nichts als einem Badetuch um die Hüften war er eine imposante Erscheinung, auf eine fast schon ärgerliche Art und Weise gutaussehend.

„Scheiße“, murmelte Alison und zog die Bettdecke hoch, um sich zu bedecken. Ihre Wangen glühten vor Scham – dieser Fremde hatte sie in ihrem verletzlichsten Moment gesehen, und sie konnte sich nicht einmal daran erinnern. Na toll. Genau das, was sie gebraucht hatte.

„Genießt du die Aussicht?“, fragte der Mann mit schleppender Stimme und grinste, während er zum Fenster schritt und die Vorhänge aufriss. Sonnenlicht strömte in den Raum und tauchte sie beide in sein grelles Licht. Er nahm sich eine Zigarette vom Tisch neben sich, zündete sie an und blies eine Rauchwolke aus, während er sie mit hochgezogener Augenbraue musterte. „Oder willst du noch eine Runde?“

„Fick dich doch selbst“, dachte sie verbittert und wandte den Blick ab. Sie spürte, wie sein Blick auf ihr lastete, aber sie weigerte sich, ihm die Genugtuung zu geben, zu wissen, wie sehr er sie beeindruckte. Stattdessen konzentrierte sie sich darauf, sich an irgendetwas von der letzten Nacht zu erinnern, das ihr helfen könnte, dieses Chaos zu verstehen.

„Nicht schlecht“, lachte er leise und genoss sichtlich ihr Unbehagen. „Ich verstehe schon, was du meinst.“

„Gut“, schäumte sie innerlich vor Wut, während ihr Herz in der Brust hämmerte. „Wenn ich mich jetzt nur daran erinnern könnte, wie zum Teufel ich hier gelandet bin …“

Alison biss die Zähne zusammen und akzeptierte widerwillig die kalte Realität ihrer Lage. In die Decke gehüllt wie in einen provisorischen Schutzschild, navigierte sie vorsichtig durch das Minenfeld aus verstreuten Kleidungsstücken und versuchte, auf dem flauschigen Teppich nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Sie hob ihre Kleidungsstücke eines nach dem anderen auf und spürte dabei den Druck seines Blickes auf sich, während sie sich ins Badezimmer zurückzog.

„Dumm, dumm, dumm“, murmelte sie leise vor sich hin, während sie sich hastig anzog. Ihr Spiegelbild starrte sie an, mit geröteten Augen und zerzaustem Haar. Sie sah aus wie eine Frau, die gerade einen kolossalen Fehler begangen hatte – was sie natürlich auch getan hatte.

Die Tür quietschte, als sie sich öffnete, und gab den Blick auf dieselbe Szene frei, die sie hinter sich gelassen hatte. Der Fremde stand am raumhohen Fenster, schüttelte Asche von seiner Zigarette und betrachtete die Stadt unter sich. Er drehte sich um und kam mit großen Schritten auf sie zu, ein raubtierhafter Glanz in den Augen.

„Ganz ruhig“, ermahnte sich Alison und machte unwillkürlich einen Schritt zurück. Zu ihrer Überraschung bückte er sich lediglich, hob eine Brieftasche vom Boden auf und zog zwanzigtausend Dollar heraus. Mit einer lässigen Handbewegung warf er sie auf das Bett und sagte: „Ich habe die letzte Nacht genossen. Betrachte das als Entschädigung.“

„Entschädigung?“, dachte sie bitter und starrte auf das Geld. Es war kein Vermögen, aber zwanzigtausend Dollar würden die Arztkosten ihrer Großmutter für einen Monat decken. Ein Teil von ihr wollte das Geld schnappen und davonlaufen, doch ein anderer Teil konnte den Gedanken nicht ertragen, sich so leicht kaufen zu lassen.

„Bin ich dir so viel wert? Nur eine weitere Eroberung?“, forderte sie ihn still heraus. Sein Blick traf ihren, tief und voller spöttischer Belustigung, die ihr eine Gänsehaut bereitete.

„Vermutlich macht es Männern wie dir Spaß, Frauen wie Wegwerfspielzeug zu behandeln“, schäumte sie innerlich vor Wut, bis ins Mark gedemütigt. „Na, dann nimm dein dreckiges Geld und steck es dir dahin, wo die Sonne nicht scheint.“

„Danke“, spuckte sie laut heraus, ihre Stimme triefte vor Sarkasmus. „Aber nein, danke.“

Das spöttische Grinsen des Mannes durchbohrte Alison wie ein Messer, seine Augen verengten sich, während er auf die Innenseite seiner Wange kaute. „Du willst das Geld also nicht? Was dann, Prinzessin? Erwartest du, dass ich Verantwortung übernehme?“ Sein Lachen war kalt und spöttisch. „Träum weiter.“

Alison ballte die Fäuste. Sie war immer die Friedensstifterin gewesen, niemand, der die Beherrschung verlor oder in Streit geriet. Aber dieser Mann … Er brachte ihr Blut zum Kochen, und sie konnte es nicht länger ertragen. Sie griff in ihre Jeanstasche und zog einen zerknitterten Geldschein heraus, wobei ihre Hand vor Wut zitterte.

„Hier“, spottete sie und hielt ihm die zweihundert Dollar entgegen. „Das ist alles, was du wert bist. Nimm es oder lass es.“ Ihre Stimme zitterte vor Trotz, doch in ihrem Innersten schrie die Demütigung.

Er musterte das Geld, machte aber keine Anstalten, es anzunehmen. Sein Schweigen stachelte sie an, trieb sie noch weiter an den Rand des Abgrunds. „Na?“, verlangte sie zu wissen. „Wenn du das Geld nicht willst, willst du vielleicht, dass ich die Verantwortung für dich übernehme? Das wird nicht passieren, Kumpel.“

Damit straffte sie den Rücken, hielt den Kopf hoch und ging auf die Tür zu, obwohl jeder Schritt einen stechenden Schmerz durch ihren Körper schießen ließ. Sie weigerte sich, ihm ihre Schwäche zu zeigen.

Josh Bailey, der Mann, der glaubte, Geld könne alles lösen, stand fassungslos da. Zum ersten Mal in seinen dreißig Jahren hatte es jemand gewagt, es ihm heimzuzahlen – im wahrsten Sinne des Wortes. Wut durchströmte ihn, als er die Bettdecke vom Bett riss, doch er erstarrte, als ihm ein Fleck getrockneten Blutes ins Auge fiel.

Der Bus kam quietschend zum Stehen und riss Alison zurück in die harte Realität. Sie stieg aus, wobei jeder Schritt eine schmerzhafte Erinnerung an ihre kürzliche Begegnung mit dem Fremden weckte. Die Last der Worte ihrer Mutter lastete schwer auf ihr, und sie konnte nicht umhin, ein überwältigendes Gefühl von Schuld und Scham zu verspüren.

„Trautes Heim, Glück allein“, murmelte sie sarkastisch, als sie die Wohnungstür aufschloss. Ihre Beine wackelten wie verkochte Spaghetti und drohten jeden Moment nachzugeben.

„Blöde Beine“, fluchte sie leise vor sich hin. „Ihr hattet doch nur eine Aufgabe.“

Als sich die Tür hinter ihr schloss, eilte Alison schnurstracks ins Badezimmer, verzweifelt darauf bedacht, die Spuren ihrer leichtsinnigen Entscheidung wegzuwaschen. Das Wasser strömte unerbittlich über ihren Körper, fast so, als wolle es sie in Reue ertränken. Sie schrubbte sich bis zur Wunde – einmal, zweimal, dreimal –, bis der Duft des Fremden nichts weiter als eine blas