La Pequeña Obsesión de Papá (El Don Que Me Posee)

Fina

Aún estaba caliente del gimnasio cuando todo se desmoronó.

Ese agradable ardor persistía en mis muslos, mis hombros sueltos, mis pulmones abiertos tras la última carrera en la cinta. Me sentía bien—con la mente clara, tranquila, casi ligera. No me había dado cuenta de lo raro que era ese sentimiento hasta que ya se estaba desvaneciendo.

Bruno no se quejó en todo el trayecto a casa, lo que debería haberme alertado.

Normalmente, siempre lo hacía. Sobre mi ropa. Sobre los hombres que miraban. Sobre cómo mi padre perdería la cabeza si supiera lo que llevaba puesto fuera de casa. Pero esta vez, no dijo nada. Sus manos permanecieron firmes en el volante, nudillos pálidos, mandíbula tensa.

“¿Primo? ¿Por qué estás tan callado?” le pregunté, tomando un sorbo de agua.

“No lo estoy,” dijo demasiado rápido.

Me volví hacia la ventana, observando el camino familiar que se curvaba hacia casa. Las puertas estaban abiertas.

Completamente abiertas.

Mi estómago se hundió.

Nuestras puertas nunca estaban abiertas.

La mansión apareció a la vista, y mis pasos se ralentizaron incluso antes de que el coche se detuviera. Vehículos negros llenaban la entrada—elegantes, idénticos, extranjeros. Hombres estaban de pie junto a ellos, vestidos con trajes oscuros, su postura relajada de la manera en que solo están los hombres cuando saben que son peligrosos.

Mi corazón cambió. Más lento. Más pesado.

“Bruno,” dije en voz baja. “¿Por qué hay extraños frente a nuestra casa?”

No me miró.

El coche se detuvo.

“Lo siento, Fina.”

Las palabras fueron suaves. Apologéticas. Definitivas.

Algo frío se deslizó por mi columna.

Salí del coche sin decir una palabra más. La grava crujía bajo mis zapatillas, fuerte en el silencio. Nadie me detuvo. Algunos de los hombres me miraron, sus miradas breves, evaluadoras—como si ya fuera algo contabilizado.

Dentro, la casa se sentía mal.

Demasiado quieta. Demasiado cuidadosa.

La voz de mi madre flotaba desde la sala, baja y tensa, hablando italiano. Mi abuela le respondía en frases cortas, agudas con emoción. Cuando me vieron, ambas se quedaron en silencio.

Mi madre se levantó y cruzó la habitación en tres pasos rápidos, abrazándome.

“Lo siento,” susurró en mi cabello.

Mi corazón latía dolorosamente. “¿Lo sientes por qué?”

No respondió. Su agarre se apretó, luego se aflojó. Mi abuela se persignó.

“Tu padre está en su oficina,” dijo mi madre suavemente. “Quiere verte.”

El camino por el pasillo se sintió más largo de lo que jamás había sido. Mi reflejo me seguía en los espejos—ropa de gimnasio, piel sonrojada, cabello recogido descuidadamente. Me veía joven. Despreparada. Expuesta.

Toqué una vez y abrí la puerta.

Él estaba sentado frente al escritorio de mi padre.

Dario Severo.

El tiempo no se detuvo—pero se ralentizó lo suficiente para que sintiera cada segundo estirarse.

Se veía exactamente como el recuerdo que había enterrado y más agudo de lo que recordaba. Su cabello rubio rozaba el cuello de su traje oscuro, su postura relajada, un tobillo descansando sobre su rodilla. No parecía sorprendido de verme.

Parecía que había estado esperando.

Mi padre se levantó cuando entré. “Fina.”

Nacer en un cartel de la mafia no fue mi elección, pero aquí estamos, veintiuno cumpliendo veintidós y nunca había hecho nada por mi cuenta. Ni siquiera había conducido.

No le respondí. No podía apartar la vista de Dario.

La habitación se sentía más pequeña con él dentro. No se movió, no habló al principio—solo me observó con esa misma mirada firme que una vez hizo que mi corazón adolescente hiciera cosas estúpidas y temerarias.

La familia convertida en enemigo, esa era su identidad. El mismo hombre que me vio crecer, que amó a mi familia como nosotros a él, el mejor amigo de mi padre ahora convertido en enemigo.

“Así que,” dije, mi voz más firme de lo que me sentía. “Por eso la casa está llena de extraños.”

Los labios de Dario se curvaron ligeramente—no era una sonrisa. Reconocimiento.

“Has crecido,” dijo con calma.

Las palabras me inquietaron más de lo que deberían.

“No vine aquí para cortesías,” respondí. “¿Por qué está él aquí?” Finalmente miré a mi padre.

Mi padre exhaló lentamente. “Siéntate.”

No lo hice.

“Hemos llegado a un acuerdo,” dijo.

La palabra acuerdo sonó vacía. Peligrosa.

Durante tres años había visto a estos hombres matar a los suyos, derramar sangre por esta guerra interminable entre ellos, y ahora, de repente, ¿esto?

“¿Con él?” pregunté.

Dario se levantó entonces, sin prisa, alisando el frente de su chaqueta. Estaba cerca antes de darme cuenta de que lo estaría—demasiado cerca. Sin tocarme. Solo lo suficiente para hacerme consciente de él. De todo.

“Siempre fuiste observadora,” dijo en voz baja. “Incluso de niña.”

El calor ardió bajo mi piel—ira, vergüenza, algo más que me negaba a nombrar.

“No,” dije. “No hables conmigo como si me conocieras.”

Su mirada se desvió a mi rostro, luego hacia mis pechos, solo por un momento, antes de regresar a mis ojos. Controlada. Intencional.

“Te conozco,” dijo. “Mejor de lo que piensas.”

Mi padre aclaró su garganta. “La boda será en dos días.”

Las palabras no registraron al principio. Flotaron, irreales.

Luego aterrizaron.

Me reí entre dientes. “Eso no es gracioso.”

Nadie se rió conmigo.

Mire de mi padre a Dario, el miedo acumulándose en mi pecho. “Estás bromeando.”

La expresión de Dario no cambió.

“No,” dijo simplemente.

Algo dentro de mí se fracturó—no ruidosamente, no dramáticamente. Solo una pequeña grieta.

“No me voy a casar contigo,” dije.

El silencio siguió.

Mi padre desvió la mirada.

Dario se acercó más—no amenazante, no forzado. Tranquilo. Seguro.

“Ya lo estás,” dijo.

Mi garganta se apretó. “No puedes decidir mi vida.”

Su voz bajó ligeramente. “Tu vida fue decidida mucho antes de esta habitación.”

Tragué, la furia y el miedo entrelazándose. “¿Qué soy para ti?”

Por primera vez, algo oscuro parpadeó en sus ojos.

“Una responsabilidad,” dijo. Luego, más suave, “Y el precio de la paz.”

La habitación se sentía demasiado ajustada. Demasiado definitiva.

Y en algún lugar, bajo el shock y la ira, una verdad que odiaba despertó—

No había dejado de sentirlo.

Fina

No recordaba haber corrido.

Solo el sonido de la puerta de mi habitación cerrándose de golpe y el clic de la cerradura bajo mis dedos temblorosos. Mi pecho ardía, las respiraciones llegaban demasiado rápido, demasiado superficiales, como si mi cuerpo intentara escapar de algo de lo que no podía huir.

“No—no—no—” susurré, retrocediendo de la puerta.

Casi de inmediato, manos golpearon la madera.

“Fina,” llamó mi madre, su voz quebrándose. “Abre la puerta.”

Mi abuela se unió a ella, golpeando más fuerte, rezando en italiano, suplicando. Presioné mi espalda contra la puerta, deslizándome hacia abajo hasta sentarme en el suelo, con las rodillas abrazadas al pecho.

“¡Déjenme en paz!” grité. “¡Todos ustedes—déjenme en paz!”

Las palabras salieron de mí, crudas y desesperadas.

“No me voy a casar con él,” grité. “No me voy a casar con un hombre el doble de mi edad. Un hombre lo suficientemente viejo como