Elegida Por Los Dragones Rey

Anotación

Cuando era niña, mi abuela me contaba cuentos. Por aquel entonces, nunca les di mucha importancia. Pensaba que eran sólo eso... cuentos. Al crecer, pronto me di cuenta de que no eran fantasías elevadas ni cuentos de hadas, sino recuerdos de su pasado, recuerdos de nuestros antepasados antes de que nuestro mundo se convirtiera en una mierda. Verás, lo que procede de la leyenda, por exagerada que llegue a ser la historia, siempre tiene una pizca de verdad. Sólo hay que separar la ficción de la realidad. Mi abuela solía contarme historias del Elegido, el que nos salvaría a todos. Cuando era más joven, solía creer que lo que me contaba era cierto. Con el tiempo, nacería alguien, tal y como predijo el Oráculo, alguien capaz de salvar nuestras almas y devolvernos la magia. Cuando crecí y vi cómo se desarrollaba el mundo a mi alrededor, dejé de creer en la salvación. El elegido parecía más una plegaria que una realidad. Algún sueño que deseábamos desesperadamente que se hiciera realidad. Algo en lo que necesitábamos encontrar esperanza cuando ya no quedaba ninguna. Cuando nuestros antepasados nos dieron la espalda, ¿cómo se esperaba que creyéramos en esa supuesta salvación? Sobre todo cuando todo lo que presenciábamos era muerte y masacre desde la gran guerra. Nada excepto dolor y pobreza. Yo solía creer en las historias y rezaba por el misterioso elegido que libraría a nuestro mundo de su maldad. Ahora, sin embargo, lo veo como lo que realmente es, sólo un sueño de esperanza. Un cuento de hadas inalcanzable. Una historia para crear esperanza. La esperanza es peligrosa; te hace creer que las cosas mejorarán. Dejé de aferrarme a la esperanza cuando fui testigo directo de que no causaba más que angustia.