Das Biest, das ich begehre

Ich hätte nie gedacht, dass ich an diesem Tag mit dem schlimmsten Mann der Welt zusammenarbeiten würde.

Noch vor wenigen Stunden roch es im Hörsaal nach Kaffee und Whiteboard-Stiften, und Professor Langs Stimme dröhnte etwas über tragende Konstruktionen, während ich am Rand meines Notizbuchs einen Ausleger skizzierte.

Mein Handy vibriert an meinem Oberschenkel. Ich ignoriere es.

Es vibriert erneut.

Ich werfe einen Blick nach unten und verkrampfe mich sofort. Papa.

Er ruft tagsüber nie an. Niemals. Er schickt Memes von alten Gebäuden und Fotos von seinem Mittagessen, aber er ruft nicht an – schon gar nicht, wenn ich in einem Hörsaal sitze, drei Stunden von zu Hause entfernt.

Ich rutsche von meinem Platz, murmele ein „Entschuldigung“ an das Mädchen neben mir und husche in den Flur, noch bevor ich überhaupt auf „Annehmen“ drücke.

„Papa?“

„Lola.“ Seine Stimme bricht auf eine Weise, wie ich sie noch nie zuvor gehört habe, nicht ein einziges Mal in zweiundzwanzig Jahren. „Auf der Baustelle ist ein Unfall passiert. Der Aufzug – er hat versagt. Es gibt Verletzte.“

Mir sinkt das Herz in die Hose. „Geht es dir gut? Bist du verletzt?“

„Mir geht es gut. Mir geht es gut, mein Schatz, aber sie sagen …“ Er hält inne. Ich höre, wie er schwer schluckt. „Sie sagen, es sei meine Schuld. Sie machen mich dafür verantwortlich.“

Der Flur neigt sich.

Ich drücke meine Handfläche flach gegen die kalte Betonwand, um mich aufrecht zu halten.

„Das ist doch Wahnsinn. Du machst das schon seit dreißig Jahren, so einen Fehler machst du doch nicht …“

„Ich weiß. Ich weiß, aber du musst ruhig bleiben, okay? Du musst …“

„Wo bist du? Ich komme.“

„Lola, du hast Unterricht …“

„Wo. Bist. Du.“

Er sagt es mir. Ich renne schon los.

Das Gerichtsgebäude ragt grau und gleichgültig unter einem Himmel empor, der sich nicht entscheiden kann, ob er regnen will. Ich dränge durch die Türen, meinen Rucksack noch immer über einer Schulter hängend, mein Lehrbuch irgendwo im Flur eines Gebäudes vergessen, an das ich mich nie erinnern werde, es verlassen zu haben.

Als ich endlich den richtigen Saal finde, hat es schon angefangen. Ich schlüpfe atemlos in die hinterste Reihe, mein Herz hämmert gegen meine Rippen, als wolle es ebenfalls entfliehen.

Mein Vater sitzt ganz vorne, klein und grauhaarig und völlig allein an diesem langen Tisch, wie ein Mann, der bereits verurteilt wurde. Ich möchte zu ihm rennen. Stattdessen grabe ich meine Fingernägel in meine Handflächen.

Da sehe ich ihn.

Aiden Quilles sitzt drei Reihen vor mir, flankiert von zwei Männern in Anzügen, die so aussehen, als würden sie pro Wort abrechnen.

Er ist von einer Art von Schönheit, die fast schon aggressiv wirkt – markantes Kinn, dunkles, nach hinten gekämmtes Haar, als ob in seinem ganzen Leben noch nie ein einziges Haar fehl am Platz gewesen wäre, ein teurer Anzug, der wahrscheinlich mehr kostet, als mein Vater in einem Monat verdient.

Er ist der Geschäftsführer. Er ist derjenige, dem die Firma gehört, für die mein Vater schon seit meiner Geburt sein Herzblut vergossen hat.

Und er sitzt auf der Seite der Anklage.

Der Anwalt steht auf und liest aus einer Mappe vor, mit monotoner, sachlicher Stimme, als würde er ein Wetterphänomen beschreiben statt das Leben meines Vaters. Konstruktiver Rechenfehler. Fahrlässigkeit. Versäumnis, die Lastspezifikationen vor der Installation ordnungsgemäß zu prüfen.

Lügen. Jedes einzelne Wort davon ist eine Lüge.

Mein Vater schüttelt langsam den Kopf und formt mit den Lippen etwas, um es seinem Anwalt mitzuteilen, doch der Mann legt ihm nur eine Hand auf den Arm, als wolle er ihn davon abhalten, in Wut zu geraten.

Ich blicke auf, und Aiden sieht mich bereits an.

Seine Augen treffen quer durch den Raum auf meine, dunkel und undurchschaubar, und für eine schreckliche Sekunde wird mir etwas mit absoluter, widerlicher Klarheit bewusst: Er weiß genau, was an dieser Baustelle passiert ist. Und er lässt meinen Vater dafür den Kopf hinhalten.

Ich wende meinen Blick nicht ab. Er auch nicht.

Ein langsames, fast unmerkbares Zucken zieht an seinem Mundwinkel, als würde mein Hass ihn amüsieren, und etwas in meiner Brust entflammt.

Die Stimme des Richters schneidet durch den Raum. „Acht Jahre.“

Die Worte ergeben zunächst keinen Sinn. Dann doch, auf einmal, wie eine Welle, die über meinen Kopf hereinbricht.

Acht Jahre im Gefängnis.

Die Schultern meines Vaters sinken nach innen. Ich höre, wie ein Laut aus mir herauskommt, etwas Zerbrochenes und Kleines, und die Frau neben mir weicht zurück, als wäre Trauer ansteckend.

Sie führen ihn in Handschellen ab. Er blickt einmal zurück, entdeckt mich in der Menge und formt mit den Lippen: „Es ist okay.“ Es ist nicht okay. Nichts daran ist okay.

Ich sitze noch lange dort, nachdem sich der Raum geleert hat, und starre auf den leeren Stuhl, auf dem mein Vater früher ein Mensch war und keine Aktennummer, bis ein Sicherheitsbeamter sich räuspert und mir sagt, dass sie schließen.

Ich finde Aiden draußen auf dem Flur, allein, wie er auf seinem Handy scrollt, als hätte er gerade ein Geschäft abgeschlossen, anstatt eine Familie zu zerstören.

„Du.“ Meine Stimme klingt leise und zittert. „Du hast das getan.“

Er blickt auf, unbeeindruckt, und steckt das Handy in seine Hosentasche. „Miss Rosemund. Ich habe mich schon gefragt, wann Sie sich vorstellen würden.“

„Hör auf.“ Ich trete näher, die Fäuste so fest geballt, dass meine Fingernägel Halbmonde in meine Haut ritzen. „Wage es ja nicht, mir gegenüber so gelassen zu tun. Mein Vater hat diesen Aufzug nicht zum Versagen gebracht. Das warst du! Deine Firma hat an der falschen Stelle gespart, und du hast ihn dafür den Kopf hinhalten lassen!“

„Das ist eine schwerwiegende Anschuldigung.“ Sein Tonfall bleibt ärgerlich gleichmäßig, fast gelangweilt, als wäre ich nur ein kleines Ärgernis zwischen ihm und seinem Auto. „Hast du Beweise?“

„Ich brauche keine Beweise, um die Wahrheit zu kennen!“

„Leider“, sagt er und tritt näher, so nah, dass ich den Kopf nach hinten neigen muss, um ihn weiterhin finster anzustarren, „ist das Justizsystem anderer Meinung als du.“

„Ich werde Beweise finden.“ Meine Stimme bricht, aber ich beiße die Zähne zusammen und weigere mich, ihm zu zeigen, dass ich zusammenbreche. „Ich werde sie finden, und ich werde dich damit begraben.“

Etwas verändert sich in seinem Gesichtsausdruck – Belustigung, scharf und kalt, die sich an seinen Mundwinkeln abzeichnet. „Wirst du das wirklich?“

„Schau mir zu.“

Er neigt den Kopf und mustert mich so, wie man einen herannahenden Sturm aus sicherer Entfernung mustert – als fände er es eher interessant als bedrohlich.

Er tritt so nah heran, dass ich seinen warmen Atem auf meiner Haut spüre.

„Was willst du dagegen tun, liebe Lola?“

„Miss Rosemund.“

Seine Stimme hält mich auf, ruhig und gelassen, als würde er jemanden ansprechen, der seinen Regenschirm vergessen hat, und nicht jemanden, der gerade mit angesehen hat, wie ihr Vater in Handschellen abgeführt wurde.

Ich drehe mich trotzdem um. Ich hasse mich ein wenig dafür.

„Was?“ Das Wort kommt scharf und abgehackt heraus, als würde ich ihn herausfordern, noch etwas Ärgerliches zu sagen.

„Du hast mich nicht ausreden lassen.“ Er steckt seine Hände gemächlich in die Taschen, als hätten wir alle Zeit der Welt. „Du hast gesagt, du willst herausfinden, was ich vorhabe. Ich sage es dir lieber einfach.“

„Ich will nichts von dir.“

„Das wirst du aber.“ Ein kleines, wissendes Lächeln umspielt seinen Mund, eines von der Sorte, bei der mir die Haare zu Berge stehen. „Irgendwann will jeder etwas von mir.“

„Du bist widerlich.“ Meine Stimme zittert, und das hasse ich auch, hasse es, dass er es hören kann. „Mein Vater wird acht Jahre im